Verte desnuda

 

 

Me gusta verte desnuda porque imagino en tu cuerpo la línea que mis manos dibujarían desde tu esternón hasta tu ombligo; porque te conviertes en el mapa de mis lugares preferidos; en ese paraíso privado en el que viviría ignorando todo lo demás. Me gusta verte desnuda porque en cada una de tus perfectas imperfecciones me convierto en el imperfecto más perfecto del mundo; porque un solo roce entre mi lengua y cualquiera de tus labios es suficiente para parar el tiempo. Me gusta verte desnuda y capturar a cada parpadeo la esencia de ese instante, y retenerte así en mi mente para cada vez que te pienso y te deseo, para cada vez que me recuerdo a mí mismo cuánta culpa tienes de la rabia con la que te quiero. Me gusta verte desnuda porque cuando tú lo estás, lo estamos los dos; porque cuando no hay ropa cubriéndote, es mi cuerpo con mis brazos, mi pecho, y mis piernas quien te rodea; porque cuando la luz quisiera apagarse en tus vértices oscuros, es mi sexo el que se adentra en el tuyo, y tu boca la que choca con la mía, y tus gemidos los que se ahogan en mis gemidos. Me gusta verte desnuda porque en tu desnudez mi cordura quiere volverse loca y mi vergüenza quiere hundir sus dedos en tus glúteos hasta enrojecerlos. Me gusta verte desnuda, porque es entonces cuando más te pareces a ti misma, cuando logro entender que solo te necesito a ti, sin nada más, para que todo merezca la pena.

 

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Ilustración: Chica leyendo libro, de Nina Surina

¿A qué hueles?

 

 

Hueles a unas tres de la mañana,

hueles a un sueño profundo

y hueles a mi mundo,

aquel en el que te imagino

a mi lado tumbada,

con los ojos escondidos,

y ese dibujo en tu cara

de una imagen inocente,

del ligero susurro

frágil y leve

del que cuelga una nana.

 

 

Hueles, y me hueles a todo,

hueles a un pijama desnudo,

y a una noche estrellada

de pensamientos pervertidos

y encuentros nocturnos

de dos bocas adormiladas

que en medio de la nada

se pierden en los gemidos

con los que encuentran su rumbo.

 

 

Hueles a la locura de un flechazo,

a un beso íntimo de dos personas

que actúan escondidas y solas

en medio de todo el mundo.

Hueles a ese amor desesperado

que no necesita prólogos ni codas,

ni versiones, ni mejoras,

ni "peros", ni "aunques", ni trucos.

 

Todo huele a ti si te pierdes,

y hueles a todo a mi lado.

"¿A qué huelo?", preguntas,

y no sé responderte.

Quizás huelas a que te quiero,

a que te quiero demasiado...

Una y otra vez

Siempre, una y otra vez,

voy a ir a buscarte

aunque ya te haya encontrado,

porque siempre, una y otra vez,

serás una "tú" diferente

a quien sorprender diez mil veces

y a quien dar diez mil abrazos.

Siempre, una y otra vez,

te haré sentir importante

por esos pequeños detalles

de grandes significados.

Y siempre, una y otra vez,

serás esa primera cita

en que, entre miradas furtivas,

mis manos busquen a tus manos.

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Imagen: Abrazo 01 - Un momento de ternura de Montse Almonacid Cebrian (www.artelista.com)

Tú por las mañanas

Eres el suspiro

que se despierta tímido

a las ocho de la mañana

de un día cualquiera.

Eres una mejilla

que entre vuelta y vuelta

se pega a la sábana,

como el vaho a la ventana

de una habitación friolera.

Eres la manta por el suelo

y esa mano fría como el hielo

que de forma traicionera

introduces por mi espalda.

Eres mi mordisco en tu cuello

y ese fracasado intento

de hacer ver que te cabreas

mientras saboreo mi venganza.

Eres el café que nos espera

hirviendo sobre el fuego

cuando libramos nuestra guerra

con cojines como armas.

Eres el despertador que suena

más de lo que recuerdo

mientras nos robamos algún beso

entre bostezos y legañas.

Eres el puñado de cereales

de aquella marca que te gusta

junto a una tostada

untada a medias.

Eres los dibujos

de la camiseta del pijama

que te escondo bajo la almohada

mientras tú te tapas y me pegas.

Eres el sonido

del agua cayendo,

de la lluvia en nuestros cuerpos,

de nuestros cuerpos en la ducha.

Eres mis manos

despeinando tu pelo,

y ese "me encantas" que te chillo

desde la otra punta del pasillo

cuando nadie más me escucha.

Eres dos abrigos en la silla

y dos pares de zapatos

que cansados de esperarnos

se han dormido tras la puerta.

Eres esa falsa prisa

de dos tontos algo enamorados

que después de hacer la cama

se desnudan y se acuestan.

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Ilustración: Café hirviendo, La Mairei, www.maireiportfoli.blogspot.com 

Despedidas

Él quisiera haber estado ahí, frente a ti, perdiéndose en tu mirada una vez más y dejándose llevar por el deseo casi instintivo de rozar tu mejilla con sus nudillos. Quisiera haberte quitado la maleta de las manos con una broma tonta, y haber caminado de un lado a otro contigo en busca del maldito mostrador de facturación. Quisiera haberte visto fruncir el ceño y dibujar esa pequeña mueca irónica y cariñosa capaz de colarse por cualquier hueco entre una maraña de emociones desordenadas.

Él quisiera haberse sentado a tu lado frente a un monitor a la espera de noticias sobre tu vuelo, y haber sentido tu cabeza sobre su hombro y tu  melena rubia deslizándose suavemente sobre su brazo. Quisiera haber vuelto a inspirar profundamente el olor de tu pelo sin que te dieras cuenta y haber jugado a enredarse entre tus dedos casi como un adolescente. Quisiera haberte notado nerviosa por el movimiento permanente de tus piernas o por pillarte llevándote una uña a la boca, y quisiera haberte apretado entonces la mano con intensidad para decirte que él está contigo, que quiere estar contigo.

Él quisiera haberte contado un par de tonterías que te hicieran olvidar por un momento que precisamente, era tan solo un momento lo que os quedaba antes de que te alejaras hacia la puerta de embarque. Quisiera haberte acariciado el cuello, reteniendo una pizca de la calidez de tu piel blanquecina y de tu olor dulce a perfume. Quisiera haberte susurrado que le encantas, pero que es un secreto que no puedes contar a nadie. Quisiera haberte agarrado por la barbilla y haber levantado tiernamente tu cabeza hasta toparse con tus ojos, y haberse estrellado contra tu mirada como se estrella la lluvia contra un cristal empañado. Quisiera haberse quedado así horas y horas; haber dado al botón del pause y haber eternizado justo ese momento en que no hay palabra más necesaria que el silencio ni cosa más innecesaria que una palabra.

Él quisiera haber oído junto a ti el anuncio de tu vuelo por megafonía y haberse fundido contigo en el ardor de aquellos abrazos capaces de deshacer la impotencia y la rabia como si fueran cubitos de hielo. Quisiera haberte empujado hacia su pecho y haber obligado a vuestras bombas rojas a coordinar sus latidos para evitar una explosión. Quisiera haberte besado intensamente como si en unos segundos todo fuera a acabarse, y haber notado por última vez tus labios apretados contra los suyos esperando a que el telón bajara y los focos se apagaran. Quisiera haberte observado arrastrando tu equipaje de mano más allá del control de seguridad, y haber leído en tus labios, ya en la distancia, una de aquellas últimas frases de despedida que erizan el vello hasta doler. Quisiera haber visto desdibujarse tu silueta y poner como excusa la lejanía, mientras sus ojos se entelaran hasta tener que parpadear como un estúpido para poder vislumbrar lo último que quedara de ti tras las cristaleras.

Él quisiera haberse dado entonces la vuelta hacia la puerta de salida preguntándose si estaría dejando de actuar por una razón para empezar a actuar por una persona. Y sin saber responderse, quisiera haber salido de allí con una de aquellas sonrisas que solo un tipo de sentimiento es capaz de provocar. Una de aquellas sonrisas que solo aparece en ocasiones, cuando hay alguien por quien debe aparecer… 

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Imagen: Comiat, de La Mairei, www.maireiportfoli.blogspot.com

Soy quien no soy

El año pasado, los compañeros de Onda Dura Revolution abrieron su nueva temporada radiofónica con un poema de mi autoría. "Soy quien no soy" es el título del trabajo. Aquí os dejo el archivo de audio.

La mirada de Sirttan Van Veen

Sirttan Van Veen siempre ha lucido la misma mirada, capaz de perderse en la profundidad de lo más insignificante y de, no obstante, contemplar con total normalidad acontecimientos que sorprenderían a cualquier otro. A Sirttan Van Veen no le atemoriza la muerte, porque la muerte no forma parte de su vida. No le aterra el vacío porque a nadie le aterra su hábitat natural. No le inflige una amenaza,  porque no hay mayor amenaza que ser él mismo.

Sirttan Van Veen no cierra los ojos ante el peligro.

No es un hombre valiente, pero en el largo recorrido que representa una vida centenaria encerrada en el cuerpo de un joven que no supera la treintena, Sirttan Van Veen ha experimentado con conciencia e intensidad las situaciones más desgraciadas. Las desventuras fueron inventadas para los mortales, para aquéllos que un día se van y cuyos recuerdos se esfuman. Pero no para personas como Sirttan Van Veen, personas que tienen la obligación de vivir pese a todo.

El gris de sus ojos es la perfecta definición de su enigmática forma de observar lo que sucede ante él; es el desprendimiento de una luz tenue a la vez que cautivadora.

Un viajante que por casualidad compartió algún cigarrillo con él durante una travesía, definió la mirada de Sirttan Van Veen en su libro “El efímero destello” de la siguiente forma:

“Es una mirada cansada que parece vigilar más allá de lo que los demás somos capaces de advertir como potencialmente peligroso. Es una mirada capaz de incrustarse por entre las cicatrices que la aguja de un reloj deja sobre el tiempo y retroceder años y años en apenas una fracción de segundo. Es una mirada que se divide en mil que te rodean, a veces cálidas, a veces gélidas. Son mil miradas que se funden en una sola que te penetra limpiamente hasta profundidades desconocidas.”

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Imagen: Mirada, Mireia Serra Poch "La Mairei", maireiportfoli.blogspot.com.