El blog de Jorge - Cartas desde Terra

Represión (parte 6)

2010-10-06T02:16:00.000-07:00

El hombre observaba a Mr. Johnson y de nuevo dirigía su atención hacia la fotografía, asegurándose de estar ante la persona que esperaba. Redujo aquellos treinta y siete metros y medio de distancia a unos veinte. En efecto, era él. Pocos cabellos de ese fuerte naranja había visto por allí. Se acercó aun más, hasta que finalmente podía incluso tocarlo si extendía cualquiera de sus brazos. Pero Mr. Johnson parecía estar atendiendo a otros acontecimientos. El hombre esperó a que finalmente aquel británico se diera la vuelta y reparara en su presencia.

Mr. Johnson había paseado por los pasillos de aquel paraíso cuando contaba con diez años, así que le era difícil recordar algo que le impulsara a optar preferentemente por un ala u otra de aquel gigantesco palacio de más de ochocientos años. Andaba confuso: todos los acontecimientos ocurridos desde que aterrizare el avión parecían ser fruto de una conspiración bromista de mal gusto contra él. Al menos, eso es lo que, llegado al punto en el que estaba, deseaba nuestro protagonista, en tanto que la única opción restante que se le ocurría era la de su secuestro, cosa que no le hacía gracia alguna. Caminaba lento, observando a su alrededor, pero no veía nada fuera de lugar: turistas con gorra y chubasquero (típico atuendo para extranjeros en París) que pasaban los detectores de la entrada, guías introduciendo a grupos de viajeros en el mundo del arte y pretendiendo que éstos se acordaran de algo más que de la Gioconda tras la visita, niños persiguiéndose entre sí e ignorando las reprimendas de sus padres, o algunos vigilantes de seguridad estáticos y aburridos que, al igual que él, se dedicaban a observar el entorno en busca de alguna falta o imprudencia con que entretenerse. Mr. Johnson supuso que debía seguir su arbitrario camino, pero cuando todo su cuerpo tenía la intención de emprender la marcha, sus ojos creyeron dar fe de que, en efecto, París era la ciudad mágica. Y la culpa la tenía una joven belleza francesa de cabello castaño y ojos verdosos que pasó por su derecha con un micrófono en mano y un rebaño de afortunados visitantes que la seguían probablemente por el efecto hipnótico del vaivén de sus caderas, y no por cualquier otro motivo. Sí, por un momento su mirada quiso separarse del resto de su cuerpo y adentrarse por todos los descubiertos que la camisa y la falda de aquella muchacha ofrecían. Y tal era la inhibición a la que el resto de su ser se hallaba sometido, que Mr. Johnson fue a chocar de frente contra un hombre, al que tiró al suelo junto a su cámara de fotos y algunos papeles que llevaba. Su cabello era del color de la nieve –aunque él no aparentaba la misma edad que su pelo-, y vestía una camisa floreada y unos pantalones cortos.

- ¡Per, perdóneme! ¡Excusez-moi! –dijo Mr. Johnson visiblemente preocupado-. ¿Habla, habla usted inglés? Je ne parle pas français. Je ne se pas… Ça va… Ça va bien?
- No se preocupe Monsieur Johnson. Me compensa su presencia aquí. Por fin nos vemos las caras –le contestó aquel desconocido, o no tan desconocido, con un inglés afrancesado correcto, pero pasteloso-. Por supuesto, sabrá quién soy, ¿no? – preguntó el hombre aun en el suelo, tendiéndole la mano-.
- Sí… Esto… Sí, creo saber quién es usted – respondió Mr. Johnson ofreciéndole su palma derecha para ayudarle a levantarse-.
- ¡Ha ha ha ha! Bien, esa respuesta me ha gustado. En realidad es la respuesta más adecuada. Ciertamente, cree saber, aunque aún no sabe nada. Monsieur Johnson, ¿le apetece un café?

________________________________________

Imagen: Cèst la vie en Paris, de Yanitze Zarraga

Versos muertos

2010-09-14T11:13:00.000-07:00

Se encendió la luz
en el cementerio de sus ideas,
y alumbradas las cruces de los muertos
sintió cómo éstos regalaban
un momento mágico anhelado
al caminar hacia él.

Sintió cómo la muerte ofrecía poesía,
cómo la muerte era poesía,
y revivió, entonces, su ansia por fallecer..

Y estirado en la seca arena de su tumba,
pereció como palabra en verso,
como verso en rima
que lo mece a su merced.

__________________________________________

Imagen: Cementerio, de Juan José Crespo

Lágrima (2005)

2010-08-25T14:24:00.000-07:00

Déjame que muera en tu boca
y arranque tu sed de ira,
déjame sufrir cayendo rostro abajo
arañando tu mejilla.

Déjame que en esta noche sin estrellas
sea relato de tus penas, resumen de tu vida,
y que en momentos de pesadumbre
me describas blanca cristalina.

Déjame ser yo, ser tú,
ser la cura de tu espina…

______________________________

Imagen: Universo em choro, de Maria Augusta Loureiro

Represión (Parte 5)

2010-08-18T10:12:00.000-07:00

Dentro del Mercedes, un hombre negro vestido acorde con sus otros dos compañeros encendió el motor, y antes de poner el coche en movimiento, se giró para observar a aquel inglés de piel blanca y cabello de zanahoria. Lo analizó de arriba abajo, y a Mr. Johnson le pareció notar que aquellos ojos oscuros se paraban más tiempo de la cuenta en ciertas partes del cuerpo a las que hoy en día, y por circunstancias de la vida, sólo él tenía acceso. Finalmente sus miradas coincidieron, y el conductor, a quien su color de piel le servía para esconder el rubor, advirtió que el rostro del gringo sí se enrojecía, adaptando la misma tonalidad que la de su cabello engominado, lo cual le produjo una carcajada bien sonora. Sus otros dos compañeros, sentados cada uno a un lado de nuestro protagonista, acabaron diciéndole algo en un francés de tono airado. Mr. Johnson no logró adivinar qué, pero por el repentino cambio de comportamiento del conductor, supuso que le habían llamado la atención.

El coche empezó a moverse, salió del aeropuerto, y en unos pocos minutos Mr. Johnson se vio en medio de una telaraña de carreteras que no conocía y que por tanto, no podía retener en su mente. Sabía que se dirigían al centro de París, pues así había quedado acordado, pero no sabía el lugar exacto, y ello le desesperaba, aunque no más que sentirse rodeado por personajes tan extraños. ¿Se vestirían así por pura extravagancia, o es que todos los súbditos de ese ricachón tenían que parecer espías de una película de James Bond? En ese momento Mr. Johnson se imaginó a la secretaria con la que había hablado con ese tipo de indumentaria (incluidas las gafas de sol pegadas a los ojos). Desconocía toda parte del físico de aquella joven, pero había escuchado su voz en varias ocasiones y por Dios que debía ser una francesita bien linda. Le ponía cabello ondulado hasta tres cuartos de espalda, unos ojos castaños bien grandes, unos finos labios, una estatura no más de un metro sesenta y cinco y muchas otras cosas que la convertían en una pequeña belleza gala.

De repente, y cogiendo a Mr. Johnson en medio de aquella tarea de creación escultórica mental, el vehículo se detuvo y el conductor apagó el motor. La mujer invitó a salir al inglés por su lado, y cuando éste por fin se vio fuera del Mercedes, advirtió que se encontraba frente a una de las piezas clave del entramado cultural de París y del puzle de la Historia artística de nuestro mundo. Mr. Johnson se encontraba ante el Museo del Louvre.

- Monsieur Mahimouhmi le espera allí –dijo el hombre negro-.

- ¿Pero cómo narices quieren que lo encuentre? Recuerden que, apartando el irrelevante detalle de las dimensiones de este lugar, nunca se me ha enseñado una foto de su jefe. –contestó nuestro protagonista valientemente-.

- No se preocupe, Monsieur Johnson: él le encontrará antes de que usted empiece a buscarlo –detalló la mujer, con una leve sonrisa-.

- Sí, seguro, bonito detalle… Gracias de todas formas.

Mr. Johnson se dirigió hacia la entrada del museo, pagó por un tique de adulto, y accedió. No habían pasado aun cinco minutos cuando empezó a sentir una extraña presencia entre todos aquellos turistas. Se giró, pero no pudo advertir que a treinta y siete metros y medio de distancia un hombre de pelo blanco, pantalones cortos, camisa de flores, una cámara colgando del cuello y una foto en su mano izquierda acababa de descubrir su presencia en aquel lugar.

Daba comienzo el juego.

_____________________________

Imagen: Louvre, de Adolfo Hernández

Arenas Movedizas

2010-08-16T02:03:00.000-07:00

Tengo en mi despacho arenas movedizas que me ayudan en mi trabajo. Realmente ellas sólo se dedican a engullir. Pero, ¡cómo engullen! ¡Qué manera de comerse los inacabables informes, las empalagosas sentencias y demás! Ni becarios, ni recién licenciados, ni fichajes estrella me habían quitado nunca tanta faena como ellas. Las tengo resguardadas en una pecera, pero ocasionalmente noto que se sienten estrechas, sobre todo después de trabajar, y entonces las libro de esa condena sacándolas de ahí, esparciéndolas por toda la sala. Luego me acomodo y observo el panorama: es como tener la maqueta de un árido desierto, donde dossiers y carpetas llenas, cual esqueletos de animales muertos de sed, perecen en la soledad del paisaje.

- ¿Pero se puede saber qué narices haces con todo por el suelo lleno de arena? -hay quien me pregunta-.

- Si te lo dijera, no te lo creerías. -suelo responder yo, cuando respondo-.

__________________

Imagen: Arenas Movedizas, de Garikoitz Cuevas

Represión (parte 4)

2010-08-14T03:28:00.000-07:00

Y allí, en un aeropuerto parisino, solo, sin maleta y con el ordenador portátil roto, se encontraba nuestro protagonista maldiciendo en un inglés de boca cerrada a todo lo que le rodeaba. Pero ello no le servía de nada: no existía palabra alguna que tuviera tanta magia como para hacer desaparecer la rabia que aguardaba en su interior. En aquel momento sólo podría ser liberado de aquel sentimiento dando un puñetazo a alguien, opción que, como el lector se imagina, no era viable.

Así que Mr. Johnson, después de cerciorarse mediante varios recorridos en círculo por la zona de que, efectivamente, nadie lo esperaba con uno de esos cartelitos con los que se espera a los grupos de turistas, decidió que debía llamar al teléfono proporcionado por la joven secretaria que le había atendido días antes. Pero antes de ello debía arreglar ciertos asuntos con la madre naturaleza, de manera que buscó unos baños donde poder enfrentarse a las necesidades biológicas.

A Mr. Johnson los franceses no le caían demasiado bien. Los veía personas con un gusto horrible y un acento aun peor. Cuando un francés hablaba parecía que un loro con un hueso de manzana en la boca fuera quien hablara. Y no nos refiramos ya a aquellos franceses que intentaban hablar inglés: aquellos no eran dignos de opinión alguna respecto a sus penosas formas. Mr. Johnson recordaba a su madre diciéndole que nunca se fiera de franceses, italianos y argentinos, pues eran capaces de convencer a cualquiera con un par de frasecitas de pronunciación acaramelada y cantarina. “Pero tú no eres cualquiera, hijo. No te dejes llevar por su tonito encantador, y mantente firme ante ellos”.

Cuando Mr. Johnson salió del baño, observó a un hombre y a una mujer, vestidos de traje negro y con gafas de sol que aguardaban cual porteros en un hotel a la salida de los lavabos. Nuestro hombre pasó ante ellos sin darles más importancia de la que debía dar a una especie de cuerpo de espías mal escondidos, sacó su teléfono móvil y procedió a marcar el número de teléfono que le pondría en contacto con las oficinas de aquel jequempresario. Pero cuando el primer tono de llamada retumbó en su oído izquierdo notó la presencia de una persona a su derecha y de otra a su izquierda.

- Monsieur Johnson? –preguntó la mujer. No parecía mayor-.
- Sí, soy yo. –afirmó el británico con cierto temor-
- Tendrá usted que acompañarnos. Alguien le espera no muy lejos de aquí.

Mr. Johnson calló y siguió los pasos de aquellas dos sombras a las que parecía no ver nadie, excepto él. Salieron de la terminal del aeropuerto, y un Mercedes negro con las lunas tintadas les esperaba.

De repente, Mr. Johnson sintió la necesidad de volver a sentarse en un retrete.

____________________

Imagen: El regreso, de Pío César Robla Álvarez

Represión (Parte 3)

2010-07-31T08:47:00.000-07:00

El avión aterrizó en el aeropuerto Charles de Gaulle, situado al noreste de París. No hubo problema alguno durante el vuelo, de manera que, pese al terrorífico accidente acaecido en la cafetería, Mr. Johnson había podido descansar un poco. Él no era de costumbres mediterráneas, pero desde hacía unos años le había cogido cierto gusto a la siesta, y ese día pudo disfrutar de una tan larga como largo era el trayecto.

Se apagaron los motores y el pasaje inició el procedimiento de salida. Mr. Johnson, hombre de peculiares manías, estaba acompañado por la parte más cercana al pasillo central por una adorable ancianita que se mantuvo sentada hasta que el último pasajero (sin contar ellos dos, claro está) hubo salido, provocando que nuestro protagonista fuera víctima de un sofoco que desencadenó en sudores y temblores de piernas. Y es que como ya les he comentado y ahora reitero, nuestro protagonista era un británico muy maníaco que no podía soportar salir el último de cualquier lugar. Se excusaba siempre manteniendo la argumentación de que tenía prisa, pero en realidad la causa de aquella extravagancia era el miedo al vacío a sus espaldas. Mr. Johnson tenía pánico a lo que no podía ver o percibir, ergo, le aterraba la nada.

La anciana se levantó y echó un vistazo al director de laboratorios. Pareció ver que nuestro hombre no se encontraba en su mejor momento.

- Ça va bien, monsieur? –Era francesa-.

Mr. Johnson no tenía ni idea de francés, pero una frase tan común sí la conocía. Intentó disimular explicándole a la señora mediante una sencilla mímica que se encontraba algo mareado, y aguantó el tipo hasta que por fin vio la puerta de salida. Salió del avión y se dirigió a las cintas para recuperar su equipaje. Con el maletín en la mano izquierda y la chaqueta en la derecha se apresuró para acabar con todo aquel paripé cuanto antes. Desde el servicio de secretaría del llamado Monsieur Mahimouhmi le habían garantizado que alguien estaría esperándole a la salida, y otra de las rarezas de nuestro amigo era no hacer esperar nunca a nadie, o dicho de otro modo: ser siempre el primero.

Pero Mr. Johnson no contó con que la vida está llena de pequeñas cosas que se escapan al control de las personas, y cuando hubo llegado a la cinta, hubo esperado media hora, se hubo quejado, se hubo vuelto a quejar y hubo puesto el grito en el cielo, finalmente le comentaron que su maleta se había extraviado.

Para cuando Mr. Johnson salió de allí (sin maleta), ya nadie le esperaba.

__________________________________

Imagen: El equipaje, de Thelma Leonor Espinal

Represión (Parte 2)

2010-07-12T08:57:00.000-07:00

Mr. Johnson era director de una red de laboratorios dedicados a la fabricación de sustancias para la producción de plantas artificiales, y se dirigía hacia la romántica capital francesa, donde un acaudalado parisino descendiente de una familia árabe podrida de dinero y de petróleo se reuniría con él para tratar, según la secretaria de éste, de “ciertos asuntos beneficiosos para ambas partes, pero imposibles de explicar por teléfono”.

Nuestro protagonista, desconfiado y escéptico como pocos, recopiló una cantidad considerable de documentación acerca de aquel tipo (hízose llamar Messier Mahimouhmi), de su actividad profesional, y cómo no, de su familia y su entorno. No descubrió nada fuera de lo normal: ninguna imputación por negocios turbios, ninguna raíz religiosa radical. Sólo pudo constatar la gran fortuna que aquella familia poseía en patrimonio y en potencia. Sin duda, aquello de lo que querría hablar el Sr Mahimouhmi debía ser importante, muy importante. Tan importante que probablemente se traduciría en una gran masa de dinero.

Mr. Johnson, colocado en la segunda fila de la sección VIP del avión, era tipo ambicioso, facultad que había adquirido de su fallecida madre pero que, sin embargo, había aprendido a separar perfectamente de su condición de seminoble. Sabía que el camino para hacerse grande no era el de predicar su posición social: sus padres se habían hartado de hacerlo, y sólo habían conseguido ser ignorados por la plebe y despreciados por la alta sociedad. Él, sin ayuda de nadie, había abierto un sendero machete en mano, haciéndose paso entre las ramas y los matorrales, hasta llegar a la posición en la que estaba. Mr. Johnson era todo un luchador. Pero como a otros muchos les sucede, existían ciertos matices en su forma de ser que, inculcados y adquiridos como algo natural desde su infancia, ya no desaparecerían jamás. Y he ahí la avariciosa ambición, la necesidad de abarcar todo cuanto la mente imagine, aunque la vista no alcance a ver y los brazos no alcancen a abrazar.

Mr. Johnson siempre quería más, y en aquel preciso instante lo único que tenía era un ordenador portátil que no funcionaba.

_______________________________

Imagen: Buen viaje, de Ramón Ramos

Premio Dardos

2010-07-10T03:18:00.000-07:00

Bueno, mi colega bloggera Mayte (http://www.maytedalianegra.blogspot.com/), me ha otorgado este mi primer premio para el blog, lo cual le agradezco mucho. Así que con esto y un bizcocho, me gustaría compartir dicho premio con alguno de los blogs que desde mi punto de vista merecen la pena (sé que probablemente ya lo tendréis, pero si algo es bueno no importa premio dos veces)

Nubiru

Abusos en la infancia ¿Por qué?

Dudas de una Escort

Entre las sombras de la jungla

Mi nombre es alma - El negro de macguffin

REPRESIÓN (Parte 1)

2010-07-08T15:20:00.000-07:00

El Señor Johnson entró al avión a las seis horas y treinta y seis minutos. Llevaba como equipaje de mano un maletín de piel en cuyo interior yacía el cadáver de un Toshiba que había muerto de un ataque de cafeína una hora antes en un Starbucks situado en aquella terminal. Y sí, nuestro protagonista conocía perfectamente la intolerancia de los ordenadores respecto a cualquier tipo de fluidos, pero ni habiendo empleado el máximo esfuerzo podría haber evitado que la elefántica nalga izquierda de aquel cuerpo cuya poca movilidad parecía ser llevada por un hombre chocara de pleno con la taza de su capuccino, y que consecuentemente éste quedara derramado sobre la totalidad de su teclado, introduciéndose por todo hueco existente y llegando hasta Dios sabe dónde.

Como podrá el lector comprender, no era aquél un vuelo de los que pudiera catalogarse como “normal”, o “tranquilo”. El Señor Johnson, inglés natural de Trowbridge, estaba enfadado, muy enfadado. Tuvo que sacarle el polvo, como hacía en situaciones similares, a aquellas palabras que su madre le repitió hasta la muerte –tómese lo último en el único sentido en que se puede tomar-: “Hijo, un noble ni llora ni muestra su ira en público. Un noble se traga sus lágrimas y busca en ellas el sabor de la sal que todo cura. Un noble hace una añejada de su ira y la sirve fría, gélida”.

Pero aquella mujer ya criaba malvas, y el Señor Johnson, descendiente de poca monta –como él ya se sabía- de un Barón de tres al cuarto por parte de su padre, ya estaba harto de guardar las apariencias, aquellas por las que su madre habría matado.

__________________________________________

Imagen: Desde el cerco, Pío César Robla Álvarez

Los abusos sexuales en la infancia - Taller con Vicki Bernadet

2010-07-02T03:47:00.000-07:00

21/06/2010

Vicki Bernadet entra al local de Hombres Igualitarios como una más. Su pelo corto, en otros tiempos quizás negro puro, pero ahora canoso, refleja la mezcla de duros momentos que esta heroína ha pasado a lo largo de su vida y el nerviosismo que aguarda en su interior. Se nota que es una mujer activa, de aquellas personas que hacen, y hacen, y hacen, y cuando finalmente caen rendidas, piensan entonces en qué van a hacer. No se sienta desde que entra al local hasta que finaliza la charla, y en todo momento se muestra comprensiva con todo tipo de cuestiones que se lanzan para que ella, que no es ni más ni menos que una mujer luchadora, les dé respuesta.

Vicki Bernadet padeció abusos sexuales de pequeña por parte de una persona de su entorno. Ella, como todos/as los/as niños/as y adolescentes que son objeto de abuso, se calló muchos años, ahogando su secreto (palabra muy utilizada por los abusadores para evitar que el niño/a acabe confesando todo) en la soledad, y sufriendo consecuentemente enfermedades psicosomáticas. Es probable que aquella niña de nueve años se sintiera culpable de todo aquello y tuviera pavor a que alguien descubriera lo que ocurría.

¿Qué es el abuso?

La charla da comienzo a las siete de una tarde bañada por el Sol de principios de verano, y veintiuna personas (entre las que se encuentran estudiantes, psicólogos/as, psiquiatras, sociológos/as, etc, pero ante todo, padres, madres, hijos e hijas) ya tienen sus ojos puestos en aquella mujer de apariencia débil, pero de instinto de total superviviente. Vicki Bernadet empieza explicándonos en qué consiste su fundación (www.fbernadet.org), cómo funciona, a quién presta amparo, y cuáles son sus bases, y posteriormente pasa a darnos un folio con siete preguntas a las que, por grupos de dos y tres personas, deberemos dar respuesta. Luego, a partir de esas preguntas se irá desarrollando el taller.

La primera idea que Vicki Bernadet introduce es la de que todos y todas, en algún momento de nuestras vidas, hemos sido abusados. Ella lanza una pregunta: “¿Alguno de vosotros ha padecido abusos?” Todos/as nos sorprendemos, y decimos “No” casi al unísono, incluso mostrando sorpresa por el tono excesivamente directo de sus palabras.. Pero no pensamos en que no sólo existe el abuso sexual infantil, sino que hay muchos otros tipos de abuso a los que probablemente sí hemos estado sometidos a lo largo de nuestras vidas. Hay abuso corporativista cuando entre profesionales colegas se encubren; hay abuso de poder cuando un/a superior se aprovecha de su posición; hay abuso institucional cuando la Administración se convierte en un fuerte al cual es casi imposible acceder con garantías suficientes; hay abuso físico y verbal cuando se comete violencia de género; hay abuso cultural cuando la religión o la tradición imponen puntos que chocan seriamente con los derechos fundamentales de las personas. Así, el término “abuso” se dividiría en un largo etcétera, incluyendo siempre actos que menoscaban la integridad (ya sea física, psicológica o social) de otra persona mediante la vulneración de los derechos de ésta. Pero hablemos del abuso sexual infantil. ¿Cómo definirían ustedes el abuso sexual infantil? Vicki Bernadet lo hace de manera fácil: el abuso sexual infantil no es ni más ni menos que “cuando el/la niño/a es objeto necesario para la satisfacción sexual de terceros”. A lo mismo se refirió, en 1985, el Conseil of Cientifics Affairs of AMA, cuando lo definió como “la utilización del niño por parte de un adulto con la intención de obtener placer sexual o beneficios económicos” (aunque aquí olvidaran que el abuso puede darse entre menores).

Así, y haciendo referencia a lo apuntado entre paréntesis, suele pensarse que para que exista abuso sexual infantil no es necesario que sea un adulto quien busque placer sexual con un menor como instrumento, sino que podría ser un menor de edad más elevada que el abusado, o incluso de la misma edad. Por ello, tal y como explica Vicki Bernadet, se piensa que hay abuso cuando hay una diferencia de edad entre abusador y abusado de cinco años cuando el abusado tiene once o menos años (por tanto, un/a adolescente de dieciséis años puede perfectamente abusar de un niño o niña de once, y un/a niño/a de once puede abusar de otro/a de cinco), o de diez años cuando el/la niño/a abusado/a tiene de once a trece. Esta explicación es relativa, en tanto que puede darse el caso de que exista abuso de un/a adolescente de quince años a un/a niño/a de doce, o de un/a adulto/a de dieciocho años a un/a niño/a de trece, o de tres niños/as de once años a un/a niño/a de su misma edad. Lo que Vicki Bernadet explica es que estas diferencias de edad son reglas que se aplican de forma general para determinar si puede o no haber abusos entre menores, aunque cuando existe coacción, la diferencia de edad deja de importar.

Con todo esto, debemos tener claro lo siguiente:

- Hay abuso sexual infantil:

• Cuando un/a menor de trece años participa activa o pasivamente, dando consentimiento o no dándolo, en actos sexuales como objeto necesario para la satisfacción sexual de otra persona. Aunque generalmente tendremos en cuenta las diferencias de edad de cinco o diez años según si el/la niño/a tiene hasta once años o hasta trece, el Código Penal dice en su artículo 181.2 que “se consideran abusos sexuales no consentidos los que se ejecuten sobre menores de trece años, sobre personas que se hallen privadas de sentido o de cuyo trastorno mental se abusare”. Después de esto, sólo aclarar que en este precepto podría existir un error al hablar de “abusos sexuales no consentidos”, pues todo abuso sexual es no consentido. Probablemente sería más adecuado hablar de “actos sexuales no consentidos”.
Entonces, puede entenderse que en general todo acto sexual que se lleve a cabo con un o una menor de trece años puede constituir el tipo delictivo de abuso sexual, en tanto que, aunque ese menor consienta, su consentimiento no será válido legalmente. Dicho de otra forma: la mayoría de edad legal para mantener relaciones sexuales con otras personas es a partir de los trece años, y por tanto, todo acto sexual llevado a cabo con un/a menor de trece años constituye un tipo delictivo.

• Cuando un menor entre trece y dieciséis años es coaccionado o engañado, sea la diferencia de edad que sea, para ser objeto necesario para la satisfacción sexual de otra persona. Respecto a este caso, el Código Penal, en su artículo 181.3, viene a establecer que se interpone la misma pena, y que por tanto, también se considera abuso sexual, cuando “el consentimiento se obtenga prevaliéndose el responsable de una situación de superioridad manifiesta que coarte la libertad de la víctima”. Y no sólo eso, sino que el mismo Código Penal, en su artículo 183, viene a manifestar la existencia de abusos sexuales cuando el consentimiento se obtenga mediante engaño sobre la víctima de entre trece y dieciséis años.

¿Víctima o cómplice?

Vicki Bernadet ha venido, en definitiva, a darnos unos consejos sobre cómo destapar unos abusos sexuales infantiles, cómo tratar al niño abusado, y cómo intentar prevenir el abuso. Para ello es relevante contestar a una pregunta: ¿El/la niño/a se siente siempre víctima del abuso? Y digo que responder a esta pregunta es relevante dada la tamaña cantidad de niños/as (sobretodo preadolescentes, infantes) que no se sienten víctimas del abuso, sino lo que es peor, cómplices de dicha conducta. En efecto, el/la niño/a suele sentirse culpable, coautor/a de una cosa mal hecha. “Por eso –comenta Vicki Bernadet- lo intenta esconder. Por eso, si se descubre todo, el/la niño/a no se siente liberado, sino pillado/a. Y por eso, muchas veces, cuando el abusado intenta poner distancia y resistencia, el abusador lo amenaza con contarlo para que sus padres lo echen de casa o para que a su mamá le dé un infarto y se muera”.

Ante esta situación, al niño/a muchas veces sólo le queda una salida: aprender a vivir con los abusos. Cuando Vicki Bernadet nos ha sorprendido con la pregunta sobre si habíamos padecido abusos en algún momento de nuestras vidas, casi todos/as hemos respondido negativamente sin pensarlo más de dos segundos. No hemos deparado en la cantidad de veces que nos hemos visto injustamente sometidos, porque al fin y al cabo aprendemos a vivir con ello, a normalizarlo para poder vivir de una forma más tranquila. En efecto, eso es precisamente lo que los niños/as, en su mayoría, hacen: normalizan los abusos sexuales, como si dicha normalización fuera, a su vez y valga la redundancia, normal. Como si fuera la única forma de evitar que algo de consecuencias tan horribles destroce sus vidas (muchos de ellos ni siquiera consideran la posibilidad de contárselo a alguien, dada la posición de cómplice que creen tener, y dada también la cercanía del abusador, que suele ser del entorno familiar). Los abusos son como un plato de lo que a un niño no le gusta y que éste debe comerse para evitar más problemas. Para él llega a ser algo normal que se le obligue a comer ese plato.

¿Cómo ayudar al niño a ser más fuerte para poner trampas al abuso?

No hace falta tener conocimiento de un caso cercano de abusos sexuales infantiles para advertir las graves consecuencias que éstos tienen para un niño. Por ello, hay ciertos puntos referentes a cómo intentar evitar que un niño caiga fácilmente en la telaraña del silencioso abuso, cuya cita creo importante, así como también lo ha creído Vicki Bernadet hoy frente a todos nosotros:

- Si algo hay que podemos hacer de antemano es enseñar a un/a niño/a a decir NO. La negativa de un/a niño/a suele identificarse con la mala educación, con malos modales. Al niño/a no se le enseña a decir que no, sino que se le instruye para someterse a la voluntad del adulto. Da igual que el/la niño/a esté un día enfadado/a, o triste, o cansado/a: el término “no” es poco respetable en su lista de palabras. Sin embargo, tan cierto es esto como que los/las niños/as tienen sus propios derechos. Y no es cuestión de hacer demagogia sobre esto, o preguntarse si es que “al final va a ser que los/las niños/as van a poder hacer lo que les venga en gana”. No. La cuestión es que un/a niño/a tiene derecho a la intimidad de su cuerpo, y es por ello que mientras que a unos/as no les importa que su mamá o su papá les ponga a hacer sus necesidades en un parque delante de los ojos de decenas de personas desconocidas, otros sentirán vergüenza y tendrán derecho a solicitar un sitio algo más privado (aunque la mamá o papá de turno tenga que gastarse 1’5€ en un café o en un paquete de chicles), mientras que unos/as adorarán bañarse con su papá o con su mamá, otros/as preferirán hacerlo privadamente (incluso aprendiendo a bañarse solos más rápido).

- Algo que mantiene íntima relación con lo anterior es cómo se enseña al niño/a que la educación y el contacto carnal son piezas de un mismo elemento. Y es que algo tan arraigado en nuestra sociedad como los dos besos de saludo y de despedida no pueden escaparse a la lista de cosas que debe enseñársele a un/a niño/a. “Hay niños/as – comenta Vicki Bernadet- que van a visitar a su abuelo a una residencia y tienen que dar besos a todas las personas que hay en la sala. A personas que, por su aspecto, o por su deterioro, quizás ni siquiera nosotros se los daríamos” Sin embargo, ¿qué pensarían ustedes si les digo que una gran cantidad de abusos sexuales empiezan por los besos? Es necesario enseñar a un/a niño/a a tener respeto, pero debemos separar la educación del contacto carnal. Un/a niño/a, al igual que un adulto, puede querer o no querer dar besos. Sin embargo, al niño no se le enseña algún otro tipo de saludo (como dar la mano, como decir “buenos días señor”, etc). “Recuerdo que una vez me explicaron –nos cuenta Vicki Bernadet- el caso de una niña, hija de una conocida de una amiga mía. Un día paseaba con su madre y se encontraron a una señora, conocida de la madre. La señora le pidió a la niña que le diera dos besos, y la niña, que no quería, dijo que no le quedaban besos, que se le habían acabado”.

- Todos/as en la infancia tenemos el deseo de realizar solos/as la mayor cantidad posible de actividades o ejercicios. Necesitamos sentirnos autónomos/as, autosuficientes en muchos aspectos. Apenas al año de nacer necesitamos aprender a desplazarnos solos/as; con cinco años queremos atarnos el calzado como hace ya algún amiguito; con diez sentimos la necesidad de no ir acompañados/as al colegio con nuestros/as ascendientes, y así un largo etcétera. “Un/a niño/a autosuficiente es un niño más seguro de sí mismo, y la seguridad es una barrera más que puede ponerse frente a la posibilidad de que existan abusos.”, comenta Vicki Bernadet.

¿Qué hacer frente a un/a niño/a abusado/a?

Muchas veces los abusos no son detectados por una confesión del niño/a, sino que se llega a la conclusión de que éste/a está siendo sometido/a a abusos por su conducta, por el bajo rendimiento escolar, por informes psicológicos, etc.

Aun hace mucho más difícil que el/la niño/a se atreva a hablarlo el hecho de que el abusador sea mayoritariamente alguien de su más cercano entorno (en un 30% de ocasiones su propio padre). Los miedos corroen la mente del infante: la posibilidad de que sus progenitores se separen por su culpa; de que su mamá caiga en depresión, o de que metan a su papá en la cárcel (debemos tener en cuenta que el niño, casi siempre inconsciente de que los abusos sean algo “tan malo”, siguen queriendo a su padre, aun cuando éste es un abusador).

Pero otras veces (aunque no son la mayoría) un/a niño/a se acerca a una persona de confianza para contarle lo que está sucediendo. En ocasiones por propia iniciativa, y en otras como consecuencia de ciertas sospechas desde el entorno familiar y educativo. El/la niño/a puede sentir que no le gusta lo que le hace esa persona, que no quiere seguir con ello. Un/a niño/a, como un adulto, puede explotar, puede necesitar desahogarse. ¿Y qué es importante tener en cuenta cuando esto sucede?

- En primer lugar, NUNCA se prometerá al/la niño/a que no volverá a suceder, porque lo cierto es que hay muchas posibilidades de que eso no sea así y el/la niño/a podría sentirse traicionado/a. Se le prometerá que se hará lo posible para que todo cambie, pero se le hará comprender que aun tiene que aguantar un poco más.

- Es importante no mostrarse nervioso ante el/la niño/a. Él ha decidido contártelo a ti porque confía en ti, y tú debes responder a la confianza que él te otorga ofreciéndole serenidad, tranquilidad, seguridad. “Luego –dice Vicki Bernadet- ya llorarás por las esquinas, pero con el niño mantén las formas, un tono de voz tranquilo, porque es lo que él necesita”.

- Debemos demostrarle al/la niño/a que nos sentimos plenamente orgullosos/as de que “él o ella nos quiera tanto como para contarnos algo tan sumamente importante”. El /la niño/a debe sentir que no se ha equivocado al contártelo a ti, porque tú vas a ser la persona más adecuada para ayudarle.

- Es importante no hacer preguntas al niño/a sobre lo sucedido. Debemos dejar que él/ella nos cuente lo que quiera, hasta donde él/ella crea oportuno. Hay varias razones para pensar esto:
• La víctima nunca debe sentirse obligada, presionada a contar lo que no quiera contar.
• Se ha llegado a contar que una persona abusada ha tenido que repetir los hechos hasta 4 veces durante el proceso penal. Ello, como es obvio, constituye un elemento escabroso para una víctima que ha padecido abusos sexuales.
• El abuso sexual constituye un delito, y la justicia es muy sensible. Dicho de otra forma, el hecho de que se le hagan muchas preguntas a la víctima, y que ésta sea llevada a diversos profesionales independientes al proceso penal (no se equivoquen: es probable que los informes psicológicos realizados por psicólogos privados no constituyan material probatorio alguno) podría hacer pensar al juzgador que el/la niño/a ha caído en una inducción, lo cual, como es lógico, agravaría la posición de la víctima.

Llegados a este punto, y después de una charla que, no pareciéndolo, ya ha llegado a las dos horas, Vicki Bernadet acaba su taller informándonos de que no hay perfil de abusador en cuanto a personalidad. Lo único que las estadísticas muestran es que un 98% de abusos se producen por parte de hombres, frente a un 2%, que se producen por parte de mujeres (otro dato es que de las víctimas abusadas, sólo los hombres adoptan con el tiempo el papel de abusador, y no las mujeres).

He aquí nuevamente el problema de género: la mayor parte de presos son hombres; la mayor parte de toxicómanos son hombres; la mayor parte de accidentes laborales y de tráfico tienen como protagonistas a los hombres, etc. Y con todo esto, ¿Aun hay gente que sigue pensando que no nos hace falta cambiar? ¿Aun hay hombres que siguen pensando que todo esto es algo que no nos incumbe?

Al fin y al cabo, los abusos sexuales infantiles son una muestra más del daño que la masculinidad tradicional nos hace a todos/as.

2010-05-25T01:41:00.000-07:00

Un día, un mayor le dijo que no resultaba fácil pensar con la cabeza al tiempo que sentir con el corazón, o viceversa, pues ello creaba severos conflictos internos.

Sin embargo, él siempre creyó que lo realmente difícil era sentir con la cabeza y pensar con el corazón. Y tanta era su dificultad que ni siquiera existía oportunidad alguna para que ello creara un conflicto interno. El conflicto, sencillamente, se encontraba en el aire de la máxima, en la aparente artificiosidad de encajar el sentimiento desde el raciocinio, y el raciocinio desde el latido, desde el impulso.

_________________________

Imagen: Entre la razón y el corazó, César Ruiz Cureño.

Sueño y Tiempo

2010-05-24T01:39:00.000-07:00

Una vez, cuando tenía diez años, tuve un sueño algo peculiar. En él parecía ser el acabose de la tarde de un invierno frío, y ya empezaba a oscurecer. Yo me encontraba frente a la entrada de un cementerio con los ojos clavados en los enormes barrotes oxidados con que la pesada puerta parecía estar forjada. Aun recuerdo con claridad aquel color rojizo de las barras y el fuerte olor que el orín desprendía. Me acerqué a esa puerta e intentando evitar aquel fetor conteniendo la respiración comprobé que no se hallaba cerrada, de manera que decidí entrar. Sin embargo, aun no había realizado el primer empuje para cruzar el portal cuando éste se cerró de golpe, prohibiéndome realizar aquello que mi inconsciente voluntad me alentaba a hacer. Entonces me di la vuelta para alejarme de allí (probablemente un crío de diez años en aquella situación sólo tendría la intención de volver a casa), pero cuando alcé la vista de nuevo advertí que me encontraba dentro de aquel cementerio en el que apenas diez segundos atrás no había podido adentrarme. Me resultaba difícil de creer, pero parecía tener algo que hacer que me impedía detenerme a pensar en cómo había ocurrido aquello. Así que caminé y caminé hasta llegar a parar a una tumba en cuya lápida podía leerse el nombre de mi abuelo (que por aquel entonces aun vivía) y cuyo epitafio versaba “Baila sobre mi tumba, como el tiempo bailará sobre tu tumba, como el viento erosiona la peña, que por éste y aquél se derrumba”. Para mi sorpresa (cuando desperté) aquella figura que representaba ser yo mismo se descalzó con alegría y empezó a bailar con energía, con desahogo, con satisfacción…

Setenta años después acabé comprendiendo aquel sueño. Sólo cuando noté ciertas pisadas de huella anónima sobre mi espalda entendí que yo bailaba sobre aquella tumba como bailan los jóvenes segundos por un reloj clásico, o como lo hace, en definitiva, el tiempo sobre nuestras vidas.

_________________

Imagen: Cementerio, Juan José Crespo

Colores

2010-05-05T13:37:00.000-07:00

El Sol radiaba, rabiaba. Su majestuoso color anaranjado se antojaba enérgico, y la difuminación de éste con el blanco azulado, azul ablancado de las nubes, convertía el paisaje en la misticidad del Mundo, en la mesticidad de sensaciones.

Brotaba el verde por doquier, y saliendo yo a olerlo, a tocarlo, a regocijarme en su vistosidad orgásmicoplacentera, me sentí verde yo también. Sentí los pinceles pintándome de trazos rápidos y plagados de entusiasmo al son del ritmo de mis caderas, cuyo movimiento no era más que la materialización del vaivén de mi vida, la encarnación del sin parar de mis emociones.

_______________________________

Primera imagen: La foia de Castalla, de Guillermo Durá Gisbert.

Estar no estando

2010-04-30T04:16:00.000-07:00

Me levanté de la cama. No era la mía. Me rodeaba el color blanco leche y el olor a esa especie de filtro higiénico y sano que los hospitales desprenden. Me sentía algo aturdido, pero bien. Incluso apoyé los pies en aquel suelo y caminé, yendo y volviendo en un radio de un metro.

Era sospechosamente sorprendente estar de repente allí, como si un intervalo de tiempo se hubiese escapado a mis sentidos impidiéndome ser consciente de por qué me acababa de despertar en una de aquellas horribles habitaciones decoradas con blancos y azules hipócritas, y mirando un horizonte de fábricas que se divisaba desde la ventana de la habitación, me pregunté por qué no me encontraba en mi casa, sentado en el sofá viendo la tele, preparando la cena o fumándome un cigarro en el balcón.

Quise comprender que algo me tenía que haber pasado, y rápidamente me desnudé para encontrarme alguna herida, cualquier huella de una operación, pero lo único que hallé fue la rugosidad de mi piel, si bien algo más paliducha de lo normal.¿Habría tenido entonces un ataque cardiaco? ¿ O una bajada de tensión? ¿ Me habría quedado dormido en el sofá de mi casa siendo todo aquello parte de un enigmático ssueño?

Por más que lo intentaba no entendía nada. Sin embargo, ello no ocultaba en absoluto la sensación enérgica que emanaba de cada por de mi piel. Tenía ganas de todo, y la luz del Sol, que se aparecía insinuante entre las cortinas, invitaba a mis sentidos a salir de esa habitación y caminar. Recordé en esos momentos el día en que mi hija nació.También el Sol salió vestido de gala aquella mañana para asistir al acontecimiento más importante de mi vida. Recordé cómo cogí a ese peluche de 3'2kg, y le dije mientras lo acercaba a los cristales de la ventana: "Mira mi amor, este es el mundo que te espera". Ella no abrió los ojos, sólo se limitó a mover dulcemente su cabecita. Incluso confié en que me mirara.

De repente, cuando mi sentido común andaba ya en la pérdida más laberíntica del embobamiento, me cercioré de un ruido provinente del pasillo. La puerta, entonces, se abrió despacio, lentísimamente, y la figura del doctor dio paso luego a la de mi esposa. Lloraba.Pasó a veinte centímetros de mí. No me miró. Se agachó a la altura de la cama,y pareció derrumbársele la vida.Su rostro devino una carcasa, un dique desbordado por su cima. Era más la sal que el líquido contenido en aquellas lágrimas, o eso parecía adivinarse de sus desgarradores gritos, de sus descoordinados gestos.

Fue en ese momento cuando otra figura entró a la habitación. Era mi hija. La vi dirigirse hacia mí y abrazarse a mis piernas, lugar más alto al que su lustro alcanzaba. Por sus ojeras, era notorio que había padecido un llanto prolongado. Con mis manos acaricié su cabellera rubia y sus hombros de juguete. Entonces una vocecita apagada como nunca nació de entre sus labios, formulando unas pocas palabras que acabaron de condenarme a la más angustiosa incomprensión: "Papá, mamá no me hace caso".La miré y exclamé algo de lo que mi memoria no se apropió. Después no pude más que acercarme a la cama sobre la cual mi mujer había caído desmayada y estaba siendo atendida. Vi mi cuerpo bajo el suyo, mis caídas manos junto a las suyas, mis ojos apagados. Ya veía los golpes en el rostro de ese cuerpo; ya veía la ropa rota, las piernas destrozadas, ya veía las máquinas que me habían intentado sujetar a la vida, porque ahora comprendía que había muerto.

- ¿Qué te pasa papá? ¿A tí tampoco te habla mamá?

________________________________________________

Imagen: Fantasma sereno, de Lorena Emmerich

Premio Certamen Literario de Vilassar de Mar 2010

2010-04-20T10:37:00.000-07:00

ENTREVISTA CON UN SUICIDA

Por Jorge López Pérez.

1-
Mi nombre es Joaquín Soler, y soy periodista. Trabajo para la revista de publicación mensual Aquí y ahora, cuya función es plasmar los momentos extremos de la vida de personas al borde del abismo, en cualquiera de los sentidos. Una vez entrevisté a Alfonso Nosequemás, varón de treinta y cuatro años carcomido por un cáncer que le había destrozado toda la zona abdominal y cuya metástasis le impedía ya respirar por él mismo. Era una tarde de verano, y él me esperaba tumbado en la cama de su habitación en el Hospital Clínico de Barcelona. Ya no había nada que hacer por él, y su permiso a mi entrevista fue para él, con sus propias palabras, “como charlar largo y tendido con alguien por última vez en esta vida”, como me dijo al principio de nuestra conversación con cierto toque irónico. En efecto, a los cuatro días Alfonso Nosequemás falleció. Otra vez me dediqué al caso de Juana Antonia Canín, madre coraje encarcelada por envenenar a su hijo mayor después de ver repetidamente cómo éste abusaba de su hija pequeña. Los gruesos barrotes de metal que encarcelaban su cuerpo, me aseguró durante mi visita a la cárcel de Wad Ras, no eran tan rígidos y fuertes como la reja que presionaba su corazón por haber tenido que matar a su propio hijo. Aquella mujer quedó en libertad en el 2002, y hoy en día se la ve en las manifestaciones por la modificación de la ley del menor. Recientemente tuve que tratar con Bernarda Sacristán, mendiga chiflada que se dedicaba a introducir en los buzones de los vecinos de la Calle de la Feria de Albacete obsequios tales como impurezas caninas o porciones corporales de roedores (póngase como ejemplo la cola de una rata) . Mi jefe me envió a la ciudad manchega con una foto de susodicho personaje, a quien tuve la suerte de encontrarme –gracias a la ayuda de los vecinos afectados- en el parque de los Jardinillos, a las siete horas de una tarde de frío invierno. La mujer parecía simpática, y contestaba a las preguntas con total sinceridad, como si aquello que hacía fuera algo normal y corriente, como si fuera su deber hacerlo. Durante unas horas creí estar ante una heroína justiciera vecinal.

Hoy me enfrento a un nuevo reto; algo que algunos de mis compañeros, águilas cazadoras del morbo (de astucia no tan ágil como la de un servidor), han intentado en otros casos sin fortuna y que ahora queda en mis manos. Voy a entrevistar a Adolfo Saura, señor de cincuenta años, casado y con tres hijos, investigador madrileño, y que desde ayer por la tarde se encuentra sentado en el borde de la azotea de un edificio de doce plantas. Buen lector de nuestra revista mensual, ha exigido que yo en persona, y no otro, suba con él para hacerle compañía y hablar de lo que le sucede. No es un secuestrador que pueda exigir cosas a cambio de rehenes, pero tampoco puede decirse que nosotros hayamos aceptado la oferta forzosamente: a decir verdad, la satisfacción de ser el único periodista que ha entrevistado a un suicida me provoca un ansia indescriptible por que ese hombre acabe lanzándose de cabeza. Escabroso, ¿verdad?

2-
El avión ha llegado a Madrid hace una hora y media. Deberían imaginarse que lo poco que he dormido habrá sido mal, pero debo asegurarles que hacía tiempo que no dormía tan plácidamente. ¿Será el olor del triunfo un calmante?

Frente al edificio la muchedumbre mira hacia arriba, como si vieran algo, aunque la verdad es que no se ve nada. Por tanto, es de presuponer que en un estado de inconsciencia, aunque nunca lo quisieran admitir, están esperando a que ese hombre se tire. Probablemente cuando caiga se sorprenderán, y será entonces cuando el morboso inconsciente se rebaje ante la moral. Sin embargo, cuando lleguen a sus respectivos hogares, de nuevo esa subconsciencia revivirá para comentar con el prójimo con todo tipo de detalles y exageraciones lo sucedido.

Las fuerzas de seguridad han obligado a los vecinos del bloque que se abstengan de salir de sus hogares innecesariamente, por lo que no tengo problemas en llamar al ascensor y que éste acuda a mí con rapidez. Subo hasta la última planta, desde la cual tomo unas escaleras que me llevan a la azotea. La puerta está entornada, así que no necesito las llaves que me han facilitado.
Lo veo sentado, con las piernas flotando sobre una altura de doce pisos. Es un hombre grueso. Me pregunto si el choque de su cuerpo contra el suelo produciría un socavón.

3.
- Hola señor Saura.
El hombre gira el cuello para mirarme por detrás de su hombro derecho. Luego vuelve a perder su mirada en las pocas nubes que pueblan el cielo mañanero de hoy y me contesta:
- El famoso Joaquín Soler… Me pensaba que por una vez en tu vida se te iba a escapar una buena entrevista. –No le veo la cara, pero su tono irónico me hace imaginar una mueca sonriente del mismo calibre en su boca.-
- Bueno, pues como puede observar, no hay entrevista que se me escape de las manos. –Intento responderle con el mismo toque irónico-
- No te equivoques Soler, nada se te puede escapar de las manos, porque nada tienes en ellas. Si a caso, soy yo el que te tiene a ti en mis manos.

Quedo algo perplejo ante tal razonamiento, y me hacen falta tres segundos para autoconfirmarme que él tiene razón, pues él no tiene nada que perder, salvo, presuntamente, una vida que para nada le importa, o al menos eso parece. Yo, en cambio, tengo ante mí la oportunidad de convertirme en un periodista único. Sólo si ese hombre me lo permite.

- No se trata de quién tenga qué en sus manos. Quizás en este momento se trata de lo que cada uno necesita, ¿no? Usted, por la razón que sea, ha pedido que yo y sólo yo suba aquí. Así que usted, por algo, me necesita. Yo, a cambio de darle lo que quiere, voy a recibir de su parte una entrevista que, como profesional, me va a beneficiar.
El hombre coloca los pies en tierra firme y se gira totalmente. Por fin veo su rostro. Tiene rasgos bondadosos, casi de oso yogui, y lleva gafas finas de color verde oscuro.
- ¿Qué es lo que va a hacer que esta entrevista sea importante o morbosa?
Pienso durante un par de segundos para darle una respuesta que no sea demasiado hiriente. Hago tiempo caminando hacia él y sentándome a su lado.
- Pues, con todos mis respetos, sabrá que yo no estoy aquí para convencerle de que no se suicide. Así que lo impactante será que la entrevista va a producirse momentos antes del suicidio de una persona. –Después de contestarle, creo que he sido excesivamente directo. Sin embargo, tiene que saber que no estoy aquí para salvarlo e irme de copas con él. Si así fuera entonces mi trabajo ya no valdría nada. Lo único que importa ahora mismo es que dé a sus intenciones la encarnación que se merecen.-
- Adivino en tus ojos cierta ansia e impaciencia Soler. Estate tranquilo, sólo soy un hombre sentado a tu vera. Supongo que dudas sobre si finalmente la entrevista te servirá para algo o no, ¿verdad? No te preocupes hombre; estoy seguro de que sí. ¡Ah! ¡Y deja de llamarme de usted!
- Con mucho gusto, Adolfo. –Saco la grabadora del bolsillo y hago ver que la pongo en marcha (desde el primer saludo la máquina ya estaba en pleno funcionamiento) Veamos… ¿Qué te ha llevado a estar aquí, con un pie dentro y otro fuera de este mundo?
- El hecho de llegar a la conclusión de que da igual dónde estés, qué hagas o por qué. Siempre, aun en los mejores momentos de tu vida, estás con un pie dentro y otro pie fuera de este mundo. ¿Nunca has pensado en eso?
- La verdad es que no. Quizás las circunstancias en que mi vida ha transcurrido me han permitido levantarme cada mañana sin tener que pensar en ello.
Adolfo me mira de reojo y me dice:
- No estés tan seguro, Soler.

Me asombra el peso con el que deja caer esa frase lapidaria, y le pregunto:
- ¿Qué quieres decir con eso?
- Pues quiero decir que, probablemente, aquellas circunstancias de las que hablas no sean más que una sarta de mentiras, un pajar a rebosar que esconde tu realidad. Sin conocerte demasiado podría jurar que siempre has vivido más fuera de este mundo que dentro. La gente lee lo que escribes, y busca información sobre ti; conoce al Joaquín Soler exitoso. Pero creo que tú no te conoces a ti mismo; no conoces tu yo. Creo que sólo sabes quién eres cuando memoras tu aparentemente limpia faceta profesional, mientras el resto de tu ser se pudre en el olvido con el que le has castigado. Sinceramente, yo no podría querer a alguien como tú, a pesar de tu evidente destreza periodística. ¿Qué piensas?

No sé cómo contestar a ese puzzle de suposiciones y opiniones. Me ha pillado por sorpresa.
- Mi trabajo es mi vida, Adolfo.
- ¿Lo ves? Eres de mi quinta, y aun crees que tu trabajo es tu vida. ¿Crees también que existe el ratoncito Pérez? Porque Soler, hay dos formas de ver esto: la primera es que en realidad pienses que sólo vives por y para tu trabajo. Por lo tanto, humanamente no vales más que una simple hormiga que se arriesga cada día a que la aplasten sin pensar en otra cosa que en su función como trabajadora de un hormiguero que ni tan si quiera le pertenece. La segunda forma sería comprender que tu trabajo es sólo una parte de tu vida, y que sin él aun te quedan dos tercios de tu existencia por los que luchar.

No puedo replicar. Son palabras de contundencia demasiada y cualquier contestación que formule será pobre al lado de éstas. Debo de aprovechar sus reflexiones. No puede verme cediendo.
- ¿Es eso lo que te pasó a ti? ¿Dejó de importarte todo por tu trabajo?

El hombre agita su cabeza, insinuando que no he entendido nada.
- Amigo, eso es lo que te está ocurriendo a ti. No crees que pueda haber algo más importante que tus entrevistas porque en tu ser, el lugar reservado para todas las demás cosas está vacío, oscuro, envejecido prematuramente. No entiendes a las personas, pero tampoco te interesa entenderlas ¿Por qué sino prefieres que alguien muera si con ello consigues tener tu entrevista, a que ese alguien sobreviva, aunque por una vez tu trabajo no sea beneficioso? ¿Cómo puedes argumentar desde la ética que quieras que un hombre se suicide? –Se toma un respiro-. Pero no te preocupes compañero, desgraciadamente no eres ninguna excepción hoy en día, lo cual no contribuye de todas formas a que tu vida sea menos repugnante.

Este maldito hombre no habla por hablar. Me está acorralando y soy yo quien pregunta, debo ser yo quien acorrala. Ni mi mirada ni mis movimientos pueden reflejar un ápice de la tremenda angustia que me corroe, porque entonces caería en su trampa. No puedo darle ese gusto a él, ni a mí el de seguir los consejos que un pequeño demonio me susurra desde la parte siniestra de mi cuerpo sobre cómo empujarlo sin que se dé cuenta. Le miro a los ojos y pronuncio algunas palabras empujadas por la desesperación del no saber reaccionar.
- Adolfo, te estás equivocando conmigo. Si creías que yo sería el reflejo de lo que tú sientes y que juntos podríamos consolarnos el uno al otro, estás errado. El que yo quiera que mi trabajo me salga bien no me hace ser repugnante –joder, sí, sí lo soy. ¡Cámbiale de tema Joaquín!- Por cierto, dime: ¿Qué piensas tú de la muerte? ¿Has cavilado sobre qué le espera al funámbulo al otro lado de la línea cuando no hay redes por debajo?
- ¡Pues claro! No llegas a esta situación sin haber reflexionado sobre la vida y sobre la muerte. No sé qué diría Shakespeare en mi lugar, o su Hamlet, pero yo creo que todo se acaba, todo se gasta. Todo muere con el tiempo. Incluso el tiempo muere con el propio tiempo.

Parece un hombre inteligente. Sabe lo que dice.
- ¿Y la muerte? ¿Muere la muerte? –Le pregunto-.
- No lo sé… Supongo que la muerte de la muerte equivaldría a la propia vida. Sería como aquel “negativo más negativo equivale a positivo” que se aplica en las matemáticas.
- Sería una pena que la muerte muriera… Tú no podrías consumar tu suicidio, y yo no tendría lo que quiero.

El hombre se ríe, atraído por el humor negro de mi reflexión, y dice:
- Compañero, no sólo yo no podría suicidarme, sino que tus fantasmas estarían vivos. ¡Pasarías mucho miedo! – Vuelve a reírse, pero a mí no me hace nada de gracia- En fin… La muerte que muere es una máxima que sólo puede pertenecer al mundo de las cavilaciones sin sentido. Es como hablar de la vida que resucita, o de la muerte que resucita. La primera no lo puede hacer porque su esencia es la propia vivencia. Es decir, pura lógica. Y la segunda tampoco, porque un elemento que no vive, no puede revivir. Es decir, pura y natural ciencia flagelada históricamente por los mitos, leyendas y religiones.
- No obstante, la resurrección es un término que abarca algo tan antiguo, probablemente, como la reflexión de nuestro más primitivo antepasado. ¿Cómo lo explicas?

Se espera dos segundos y me contesta:
- Creo que sería muy fácil explicar por qué nació la idea de que podía existir lo que nosotros llamamos resurrección: la fe. No lo sería tanto, sin embargo, explicar por qué ni de la vida ni de la muerte se puede resucitar, salvando la pequeña reflexión que antes te he explicado y que cualquier persona puede alcanzar. La vida es vida, y por tanto no puede existir en la muerte. La muerte acaba con la vida, pero no la transforma en vida muerta; éste simplemente desaparece. El cadáver es del muerto, y no del vivo. No hay cadáver de un elemento con vida. –Para un momento y me repasa con sus ojos- Aunque hayan vivos que parezcan muertos…

No sé cómo contestar a eso, de manera que intento insinuar con un cambio de orientación en la entrevista que sus palabras han pasado del sonido de su voz a la ignorancia de todo aquello que no me interesa.
- Adolfo, ¿cuántos años hace que estás casado?
Adolfo se frota las manos mirándoselas, y me contesta:
- Catorce años. Antes había estado casado con la madre de mi hijo mayor.
- ¿Y has sido feliz en tus matrimonios? ¿Te ha faltado probar algo que nunca hayas podido probar? Es decir: ¿Te has sentido satisfecho sentimentalmente como persona, en todos los aspectos y significados que esta palabra comporta? –La segunda es una pregunta comprometida, lo sé. Hay dos preguntas suavizantes que harán que el hombre no se ofenda, y que con algo de suerte, habrán servido de vaselina para que lo subliminal entre sin hacer daño-.
- Te contestaré rápido y sencillo: no, no soy un gay frustrado. –Vaya… Quizás hubiese hecho falta más vaselina…-. Y por otro, si hubiera tenido todo el dinero que tú atesoras, me hubiese hecho ilusión hacer el amor con mi primera mujer en un yate que vimos una vez en unas vacaciones por la Costa del Sol. También me hubiese gustado bañar a mi actual mujer con el sabor del champán que, tengo entendido según una entrevista pedante que ofreciste al Night Show, tú bebes cada noche mientras lees, y luego tirarla al jacuzzi y tener relaciones entre las burbujas con las que tú debes bañarte siempre que quieres.

¿Me tiene envidia? ¿Es por eso por lo que ha querido que esté yo aquí? Mis labios están secos, y aquella paciencia que me los humedecía se ha esfumado. Labios… Ojala mis copas de champán hubieran tenido la compañía de otros labios que hablaran con voces diferentes a las que pongo a los protagonistas de mis libros y a los fantasmas de mi imaginación.
- Bueno, Adolfo, en ese aspecto quizás yo he tenido algo de suerte, pero…
- ¿Suerte? ¡En absoluto! –Sus palabras contienen gran indignación, pero a la vez gran sentimiento de triunfo. No parece un hombre a las puertas del suicidio- ¿Dónde está la suerte en una vida donde la soledad es el único estado que te rodea, siendo también el único estado del que no quisieras estar rodeado? ¿Qué gracia crees que comprende el éxito en una persona que no lo puede compartir con nadie? ¿Qué eres tú en una cama de tres metros de ancho, o en una casa de cuatrocientos metros cuadrados? ¿No has soñado nunca en donar toda tu fortuna a cambio de que un ente divino, o el destino, o el elemento supranatural que sea, te condeciera la oportunidad de tener a alguien con quien compartir todo sin necesidad de retribuir sus servicios? ¿Nunca te has dado cuenta de que, teniendo todo el patrimonio que tienes, no pareces ser feliz?

Las palabras que retenía guardadas en mi interior se acaban de esfumar, y en su lugar hay ahora un silencio sepulcral, como aquel silencio que tanto odio cuando abro la puerta de casa. No sé qué debo decir. No me conoce de nada, pero ha tenido suficiente con unos minutos para desgajar (o desquebrajar) todo mi interior, para encontrar palabras que describieran quién soy y quién no soy y lanzármelas a la cara, ponérmelas donde nunca nadie me las había puesto, ni tan siquiera yo mismo.
- Y tú que tienes muchas más cosas de las que dices que yo tengo, ¿por qué estás aquí, dispuesto a perderlas? –le pregunto-.
- No es que esté dispuesto a perderlas; sólo pensaba que todos saldrían ganando. No era realmente mi deseo hacer lo que estoy haciendo, pero llegué a la conclusión de que así sería mejor ¿Y tú? ¿Por qué estás tú aquí? ¿Por qué un hombre que sabe que no va a conseguir nada con esta entrevista no se ha levantado aun y se ha ido?

Me aterra decir lo que pienso, y contesto con ambigüedad:
- No lo sé…
Él realiza un gesto de intolerancia, y dice:
- Sí lo sabes, pero te asusta hablar. Te dan miedo demasiadas cosas. Odias el fracaso, y siempre prefieres no dar la cara. Prefieres seguir aquí haciendo ver que todo va bien a bajar y decirle a tu jefe que no lo has conseguido, que se te ha escapado la entrevista, que era demasiado difícil para ti. Has vivido así durante toda tu vida profesional, Soler, y es por eso que dices no saber por qué estás aquí todavía. Dudo, de la misma manera, que sepas quién eres.

Nunca me habían hecho dudar sobre mi existencia. Cuando alguien me había preguntado quién soy en otras circunstancias yo siempre había contestado bromeando “un intento de periodista”. Pero este hombre lo tiene todo muy claro. Él ya sabe que soy periodista, entrevistador, buscador de historias particulares y rocambolescas. Pero no me está preguntando por ese Joaquín Soler, sino por aquél que se pone la tele en la cama hasta que se duerme, o que intenta estar en contacto a todas horas con alguien, o que alquila prostitutas por toda una noche para sentir el calor de alguien en la cama. Se refiere a aquel que odia la soledad y el silencio, y que sin embargo vive con ellos por temor a plantar cara a sus problemas. Me sudan las manos, y advierto un ligero temblor en las piernas. Noto la garganta paralizada, como si fuera a romperse en mil pedazos, e intento contestarle con tono bajo, para que no lo note.
- Mi vida se basa en buscar a gente que tenga problemas. Cuento a los lectores esos problemas, para que nadie sospeche de los míos propios. De todas formas, no creo que alguien se preocupara por ellos.
- ¿Lo ves? Otra vida impecable por fuera y podrida por dentro.
“¿De qué vas, engreído?” Pienso. Pero no se lo digo, porque de alguna forma, es la primera persona que escucha mis preocupaciones. Yo siempre me he lucrado con los problemas ajenos, pero no me he preocupado por ellos.
- Soler, compañero, mira al vacío. ¿Qué ves?

Inclino mi cabeza hacia delante. Desde la parte superior de un edificio de doce plantas es difícil ver algo claro. Ahora mismo todo está roto. Ahora mismo ya no sé qué hago aquí.
- Veo eso, un vacío. Un vacío infinito. ¿Qué viste tú cuando subiste decidido a tirarte?
- También vi un vacío enorme. Pero el vacío era físico. Nunca he dejado de tener en mi mente a mis hijos, a mi mujer, los fines de semana en el campo con mis padres, las fiestas con los amigos… - Para un momento y se roza los labios con los dedos de la mano derecha- ¿Sabes? Te tengo que agradecer que vinieras. En realidad te hice llamar porque estaba seguro de que mis últimas palabras serían para ti. Pero me has demostrado que hay gente mucho más desgraciada que yo, y que no me merezco una misa de suicidas. –Espera tres segundos y sigue- Amigo, estoy agotado. Tengo que bajar. ¿Y tú?

Esa pregunta me ha golpeado en la cabeza como una vara de metal, y no por su dureza, sino por la incerteza de la respuesta. Estoy desubicado, y desde hace unos minutos no sé qué hago aquí viendo todo desde arriba, como siempre he hecho, creyéndome un dios. Nunca he tenido claro lo que soy, pero ahora sé quién no soy. Me quedo callado, porque prefiero no contestar. ¡Mierda! ¿Y por qué no contestar? ¡Joder, Joaquín, responde por una puta vez en tu vida a algo! Ya basta de camuflarte…

- Sí… Yo también voy a bajar. Pero necesito estar a solas un rato, si me permites.
Me mira, me ofrece su mano para despedirse, y me dice con un tono irónico:
- Si esa es tu última voluntad…

4.
Escucho las sirenas. Veo a la gente agolpada abajo, como hormiguitas. Distingo algún cochee de policía y una ambulancia. Ahora oigo el sonido de los coches, y distingo las luces de la calle. El viento se nota más desde esta altura, aunque es en este instante cuando por primera vez siento su fuerte golpe en la cara. Cuando Adolfo está apunto de entrar al interior del edificio, se gira, y me dice:
- Si tú no tienes a nadie es porque nunca lo has querido. Nunca te has querido a ti mismo, y no has permitido que te quieran.

Tiene razón. Tenía demasiado miedo para quererme.

El hombre sigue ahí, quizás esperando mis últimas palabras como yo esperaba las suyas antes de su suicidio.

Hacía tiempo que no lloraba, pero mi filtro sentimental ha sufrido un colapso y ha dejado escapar un par de lágrimas. Se me pasan por la cabeza mil y una cosas, pero no acierto a recordar ninguna con claridad. Veo difuminado aquel día en que estuve con una profesora de universidad que se había enamorado de un joven de primer curso y éste la denunció por acoso, o cuando me enviaron a entrevistar a una señoritinga que había salido de la mendicidad gracias a su historia de amor con un duque en Sevilla a quien calentaba la alcoba en las noches de ausencia de la señora (tres o cuatro noches semanales) a cambio de mil euros por noche, o cuando me cité con un señor que decía tener relaciones sexuales con el espíritu de su amante de la adolescencia.
Lo miro. Me parece un ser ya muy lejano a mí.
- ¿Crees que cuando choque contra el suelo moriré en el acto? – Le pregunto-
- No lo sé. Supongo que sí. – Sus ojos están clavados en mí.-
- ¿No vas a decirme nada?
- Amigo, no estoy aquí para convencerte de que no te suicides. Te suena la frase, ¿verdad? – Me dice con un toque irónico-
Sí, claro que me suena.
- ¿Y crees que alguien se acordará de mí después de esto?
- Eres tú quien está ocupando mi espacio en ese borde de la azotea. Yo te recordaré. Tus lectores… No creo que tarden en olvidarte. No sufras por ellos.

Parece un hombre totalmente distinto al que me he encontrado unas horas antes. Yo sigo ahí sentado.
- Espero que allá donde vayas encuentres a tu verdadero yo. Aunque no estaría mal si desde allí arriba haces alguna entrevista que otra… -Sonríe, y se va-.

5.
Da igual quién seas, qué hagas, y por qué. Siempre tienes un pie dentro y otro pie fuera de este mundo. A veces actúas con razones y teniendo en cuenta las consecuencias, y a veces actúas porque sí. A simple vista parecería que existe una inmensa diferencia entre una opción y otra, pero cuando todo se ve desde encima de una doceava planta adviertes que puedes haber hecho mucho para llegar a nada, o puedes no haber hecho nada y llegar a mucho. Uno no decide cómo le van a ir las cosas. Pero sí decide cómo hacerlas, y ello repercutirá en el resultado final.

Mi nombre es Joaquín Soler, y soy periodista. Hasta hoy he trabajado para la revista de publicación mensual Aquí y ahora, cuya función es plasmar los momentos extremos de la vida de personas al borde del abismo, en cualquiera de los sentidos. Hoy he venido a Madrid con la intención de entrevistar a alguien que estaba al borde del abismo, sin apercibir que quien estaba al borde de ese abismo era yo. Y nadie me ha empujado a estarlo, salvo mi propia decisión de cómo quería que fuera mi vida. Como bien he dicho, uno no decide cómo le van a ir las cosas, pero sí decide cómo quiere hacerlas. ¿El resultado final? Preguntádselo mejor a los ojos que me esperan allí abajo. Me llevaría la grabadora conmigo, pero a riesgo de que esta mi última grabación quede inaudible, permito que se quede mirando como me alejo de ella para siempre.

Un saludo desde Aquí y ahora.

________________________________________

Primera imagen: Caída al abismo, Trinidad Romero Blanco.

Segunda imagen: Abismo, Manuel L. Acosta.

Tercera imagen:Waiting, Yoana Zabala.

Cuarta imagen: Rascacielos, Marta Velasco Martorell.

Quinta imagen: Mientras duermo, Eduardo Samuel Cárdenas Martínez.

Sexta imagen: Caída libre, Marcos Voet.

LA custodia compartida. En el principio del camino de baldosas amarillas. (Última parte)

2010-04-19T13:13:00.000-07:00

Última parte.

Por Jorge López Pérez.

Estudios diversos sobre los efectos de la custodia compartida.

Son muchos los estudios realizados a los largo de los últimos veinticinco años sobre cómo afecta a un niñ@ la separación de sus padres y la pérdida de un progenitor en el día a día. Y la mayoría llegan a la misma conclusión: l@s niñ@s que disfrutan de una custodia compartida se adaptan a las circunstancias posteriores al divorcio mejor que l@s niñ@s de familias con custodia individual.

De los estudios realizados en otros países, y de las experiencias vividas y la información obtenida, la mayoría de investigaciones asegura que la autoridad coparental no sólo comporta mayoritariamente beneficios para l@s hij@s, sino, por supuesto, también para los progenitores. Las siguientes son algunas de las ventajas que se obtienen:

- Para l@s hij@s:
· Se adaptan mejor a su entorno.
· Rinden más en la escuela.
· Están más satisfechos con la distribución del tiempo de convivencia con sus padres.
· Su autoestima no se ve dañada.
· Se produce menos sentimiento de culpabilidad.
· Tiene mejor relación con ambos progenitores.
· Muestra menos problemas psíquicos o síntomas de estrés psicosomático.
· No se producen efectos tan negativos cuando los progenitores rehacen sus vidas (nuevas parejas, nuevos hermanos, etc).
· Hay menos probabilidad de que incube una personalidad agresiva.

- Para los progenitores:
· Hay menos conflictos entre progenitores, y más cooperación.
· Están más satisfechos con la relación con sus hij@s.
· Tiende menos a adoptar un comportamiento amargo con l@s hij@s, menos castigos, etc.
· Recurren menos a la presión psicológica y a la culpabilización del otro progenitor.
· Mayor cumplimiento de pagos económicos.

Como es obvio, todo esto no son datos aleatorios, sino que es simplemente una recolecta de las conclusiones a las que se ha llegado gracias a estudios como los siguientes:

Robert Bauserman (AIDS Administration/Department of Health and Mental Higiene, USA). Chile adjustment in Joint-Custody versus Sole-Custody Arrangements: A Meta-Analytic Review [Adaptación del niños en regímenes de custodia conjunta y de custodia exclusiva: metaanálisis] Marzo de 2002.
Se analizan aquí treinta y tres estudios en que se compara la adaptación de l@s niñ@s. Se llega a la conclusión de que l@s niñ@s bajo custodia compartida están mejor adaptados que l@s niñ@s en régimen de custodia exclusiva. Además, los progenitores tienen menores niveles de conflictividad en sus relaciones.

Joan B. Nelly: Children’s adjustment in conflicted marriage and divorce. A decade review of research [Adaptación de los hijos en matrimonios y divorcios conflictivos. Análisis de un decenio de investigaciones]. 2002.
Análisis de las investigaciones emprendidas durante la década de 1990 respecto de los efectos del divorcio en la adaptación de l@s niñ@s. En relación con la custodia y el régimen de visitas, señala que la actitud de la madre determina sustancialmente la eficacia de la participación paterna tras el divorcio. La custodia conjunta da lugar a mejores resultados en el desarrollo del niñ@, en general. Los hijos de divorciados que mantienen contacto asiduo con su padre obtienen mejores resultados escolares.

M.R. Patrician. The effects of legal child-custody status on persuasión strategy choices and communication goals of fathers [ Efectos del régimen jurídico de custodia en las estrategias de persuasión y las metas de comunicación de los padres]
En este estudio se interroga a 90 padres varones sobre la forma en que el desigual reconocimiento de los derechos del padre y de la madre podría favorecer los conflictos. Se consideró que la custodia compartida fomentaba la cooperación entre ambos progenitores y frenaba los comportamientos egoístas, mientras que la custodia exclusiva favorecía las estrategias de persuasión basadas en el castigo.

V. Shiller. Joint and Maternal Custody: The outcome for boys aged 6-11 and their parents.[Custodia conjunta y custodia materna: resultados para niños de 6 a 11 años y sus padres].
En el estudio se compara a 20 niñ@s en situación de custodia compartida con otros 20 en situación de custodia exclusiva materna. Se constató que l@s niñ@s en un entorno de custodia compartida estaban mejor adaptados que l@s niñ2s bajo custodia exclusiva.

Buchanan, C., Maccoby, y Dornbusch: Adolescents After Divorce [Los adolescentes tras el divorcio]. Harvard University Press,1996.

Estudio de 517 familias con niñ@s de edades comprendidas entre 10,5 y 18 años, que abarcó un período de cuatro años y medio. Se evaluaron los siguientes indicadores: depresión, anomalías, esfuerzo escolar y calificaciones escolares. Se constató que l@s niñ@s en regímenes de custodia compartida física estaban mejor adaptados en relación con esos indicadores que l@s niñ@s bajo custodia exclusiva.

Algo que demuestra que la sociedad española aun tiene mucho trabajo por hacer es el sencillo hecho de que se encuentran pocos estudios y pocas estadísticas oficiales que arrojen luz sobre los beneficios que supondría (o que ha supuesto) la custodia compartida. Sólo algunas asociaciones de padres y madres divorciados y de lucha a favor de la igualdad han reproducido en estadísticas encuestas hechas por ellos a padres, madres y niñ@s.

Será quizás porque en el Estado español aun es demasiado pronto para realizar estudios fiables, o quizás porque estudios oficiales contundentes aun darían más que hablar sobre la dudosa eficacia del Código Civil Español y de la Ley del Divorcio sobre la custodia compartida.

Lo que sí es cierto e innegable es que, actualmente, sólo nos queda acudir a estudios realizados en otros Estados para dar fe de los efectos beneficiosos de la autoridad coparental.

Últimas reflexiones.

La autoridad coparental constituye un pálpito igualitario en nuestra sociedad, y eso es indiscutible. Los Estados en que ésta ha quedado inserta como elemento preferente en lo que se refiere a las modalidades de custodia no han tardado en obtener resultados positivos en todos los aspectos, incluso en algunos imperceptibles a simple vista. Así, se ha ayudado a una mejor relación entre los padres separados, y entre éstos con sus hij@s. También se ha ayudado a la creación de un mejor clima para el hij@, que antes veía como irremediablemente debía despedirse de un papá de casa para dar la bienvenida a un padre de fuera, mientras que con un sistema coparental puede disfrutar de ambos progenitores, tanto temporal como afectivamente, en términos más igualitarios.

En los lugares donde predomina la custodia compartida se ha comprobado que l@s hij@s sufren menos, tienen y crean menos problemas y su nivel escolar no baja, en comparación con l@s hij@s de padres separados y cuya custodia recae sobre un solo progenitor, cuyas vidas quedan muchas veces resentidas por los conflictos familiares, las presiones de sus padres hacia él, etc.

Y no sólo eso, sino que estudios realizados en Estados Unidos desde 1989 hasta 1995 demostraron que en aquellos estados estadounidenses donde existía un alto nivel de custodia compartida la tasa de separaciones y divorcios iba reduciéndose año tras año. Eso significaba que la custodia exclusiva, al favorecer desproporcionadamente a uno de los progenitores (normalmente la madre), constituía un aliciente para que ese progenitor pidiera el divorcio en situaciones que quizás podrían resolverse de otra forma menos conflictiva. Por lo tanto, la custodia compartida, junto a otras figuras como la del progenitor más generoso, ayudan gratamente a que por fin l@s menores no sean utilizados como instrumentos con los que amenazar o coaccionar al otro progenitor.

Pero con independencia de lo positivo que sería para nuestro Estado la absorción de todos esos elementos que aun no tenemos (o que tenemos con insuficiencia), los hombres debemos hacer una pequeña reflexión, y es que el cambio de las leyes no sirve de nada si no se acompaña con el cambio de la sociedad, y en este último aspecto el camino es largo y empinado, y parece que aun no alcancemos ni si quiera la mitad.

No es difícil deducir los orígenes de esta situación que hoy creemos injusta: la relación del hombre y la mujer siempre ha estado basada, en lo que a funciones se refiere, en una clara división en la que el hombre ejercía funciones profesionales, activas, poderosas, sociales, mientras que a la mujer se le atribuía la función pasiva, hogareña. Ha sido siempre la madre quien ha cocinado para el hijo, quien lo ha vestido y quien lo ha llevado al médico. Ha sido siempre ella quien ha sabido qué falta en casa, quien ha planchado y quien se ha quedado en casa con los niños y los abuelos mientras el padre bajaba al bar a tomar algo. Pero no sólo eso, sino que hoy en día, con la inserción de la mujer al trabajo, sigue siendo ella mayoritariamente quien sigue realizando todas esas tareas. Y perdóneme el lector si a caso pareciera que le hablo de tiempos lejanos. Y perdóneme aun más si ahora le sorprendo y le digo que en realidad le hablo de la actualidad. Pero es que, desde mi posición de hombre joven, me resulta imposible pensar que un juez pueda darle la custodia a un hombre que ni si quiera sabe limpiar platos (que por supuesto, los sigue habiendo, y muchos).

Por eso, redundo, el cambio no sólo debe plantearse desde la legalidad, sino desde el interior de cada hombre. Con ello no sería ni si quiera necesario proponer leyes igualitarias, pues ello sería un hecho que el legislador ya tendría en cuenta por naturaleza.

Pero por desgracia, aun se ve largo este camino de baldosas amarillas…

________________________________________________

Primera imagen: Los sentidos de la separación, Antón Iglesias Fernández.

Segunda imagen: Separación: reparto de ganancias, de Francisca Ros Nicolas.

Tercera imagen: Maternidad, de Carmen García Soler.

Cuarta imagen: Padre e hijo, Begoña Seoane Naveira

________________________________________________

BIBLIOGRAFÍA

Libros y artículos.

A. Rodríguez, Tayli. Custodia compartida: una alternativa que apuesta por la no disolución de la familia.
Salberg, Beatriz. Los niños no se divorcian. 1996.
Asociación para la Defensa de los Padres Separados de Madrid. Propuesta de modificación de la Ley 15/2005 del Divorcio por la custodia compartida automática. 2006.
Álvarez, Javier y Marañón Rafael. Asociación de Padres de Familia Separados, Federación Andaluza de Padres y Madres Separados. Informe Reencuentro sobre la custodia compartida, reencuentro de padres e hijos separados por una ley obsoleta y parcial. 2002.
Padres y Madres en Acción. La custodia compartida en el mundo civilizado.
Espinosa Calabuig, R., Custodia y visita de menores en el espacio judicial europeo, Marcial Pons, 2007.
Asociación de Ayuda a Hijos de Progenitores Separados. Los beneficios de la custodia compartida.
Ibáñez-Valverde, Vicente J. El laberinto de la custodia compartida. Claroscuros de un solo nombre con varios significados.
APFS Baleares (Asociación de Padres de Familia Separados). Los menores tras las rupturas matrimoniales y de pareja. La guarda y custodia compartida.

Legislación.

http://www.noticias.juridicas.es/
Código Civil Español.
Código de Familia de Cataluña.
Proyecto de ley por el que se aprueba el Libro II del Código Civil de Cataluña.
Código de los Niños y los Padres (Suecia)
Ley de Custodia Compartida italiana (Legge sull’ affidamento condiviso).
Ley de Custodia Compartida brasileña.
Ley sobre la Autoridad Parental francesa.

Jurisprudencia.

Sentencia del Juzgado de Violencia contra la Mujer de Barcelona nº 111/2007.
Sentencia Audiencia Provincial de Barcelona nº 1002/2005.
Sentencia del Tribunal Superior de Justicia de Cataluña nº 31/2008.
Sentencia del Tribunal Superior de Justicia de Cataluña nº 29/2008.
Sentencia del Tribunal Supremo nº 623/2009.
Sentencia del Tribunal Constitucional nº 4/2001.
Sentencia del Tribunal Constitucional nº 8/2005.
Sentencia del Tribunal Europeo de Derechos Humanos nº 72/1999.
Sentencia del Tribunal Europeo de Derechos Humanos nº 152/2000.
Sentencia del Tribunal Europeo de Derechos Humanos nº29/2008.
Sentencia del Tribunal Europeo de Derechos Humanos 31/2008.

LA custodia compartida. En el principio del camino de baldosas amarillas. (Segunda parte)

2010-04-16T04:17:00.001-07:00

Segunda Parte

Por Jorge López Pérez

El llamado “principio del progenitor más generoso” y las ventajas de la incorporación de esta figura.

La figura del progenitor más generoso es una figura inexistente en nuestra legislación, pero que podría ser de mucha ayuda dados los buenos resultados que ha obtenido en las legislaciones estadounidenses más progresistas, actuando como método de presión para que los padres lleguen a un acuerdo, o incluso como compensación para el progenitor más flexible.

Como ya hemos venido diciendo, la relación entre los progenitores como padres de sus hij@s debería ser una relación de socios parentales, en base a la cual ambos progenitores plasmaran unos acuerdos de corresponsabilidad parental. Sin embargo, el hecho de que cada vez más se intente que la autoridad coparental, o como nosotros la llamamos, custodia compartida, fluya preferentemente tanto en el papel escrito (leyes y jurisprudencia) como en la mentalidad de la sociedad, no debe darnos a entender que sólo puede existir ese tipo de custodia. Repito: la custodia compartida debería de ser la preferencia general, pero no el único tipo de custodia, como tampoco es único el interés del menor. En muchos casos la custodia exclusiva de uno de los progenitores será la mejor opción para el interés del menor (Segolène Royal: “valorar la residencia alterna no es hacer de ella una panacea ni una obligación, ni se pretende culpar a las parejas que no recurran a esa modalidad”).

Así pues, podemos decir que una política progresista en el ámbito de la custodia también se basa en aplicar a la custodia exclusiva elementos que permitan igualar la posición de la madre y del padre, evitando que uno de los dos se vea discriminado y perjudicado. Para ello, algunos Estados de los Estados Unidos utilizan la figura del progenitor más generoso, según el cual, en los casos en que se haya de otorgar la custodia exclusiva, sea un factor decisivo para su asignación a uno de los progenitores la capacidad que cada uno muestre frente al otro de favorecer el contacto afectivo, espacial y continuo del niño con el otro progenitor. ¿Podría el lector imaginarse qué sucedería si esta figura se aplicara en nuestro Estado? ¿Qué progenitor solicitaría al juez que el otro progenitor sólo pudiera estar con su hij@ cuatro días al mes? Más bien podríamos asegurar dos cosas:
- En primer lugar, descendería el número de progenitores (a día de hoy mayoritariamente madres) que utilizan a sus hij@s como arma en los procesos de separación.
- En segundo lugar, aquellos progenitores que solicitaran la custodia exclusiva serían aconsejados probablemente (por sus abogados, mediadores y jueces) para ofrecer flexibilidad en la relación del hij@ con el otro progenitor y evitar el desarraigo afectivo. Es decir, se les sugeriría ser “generosos” para conseguir lo que solicitaran. Por tanto, ya no estaríamos en una lucha por probar que el otro progenitor tiene menos condiciones para obtener la custodia (lucha de tez egoísta y avariciosa), sino en la lucha por demostrar quien va a poner menos obstáculos en la relación del hijo con su otro progenitor.

Este es uno de los elementos que nos hace advertir el largo camino que a la legislación española en general le queda por recorrer en materia de coparentalidad y de igualdad entre una madre y un padre frente a los intereses de l@s hij@s.

¿ Cuál es la situación en el Estado español?

La custodia compartida fue introducida en la legislación española con la Ley 15/2005, de 8 de julio, que reformaba el Código Civil Español y la Ley de Enjuiciamiento Civil en lo referente a la separación y al divorcio. Pero su introducción fue bastante discreta, pues ésta sólo puede aplicarse en dos casos:
- Cuando ambos progenitores lo solicitan en la propuesta de convenio regulador o lo acuerdan en el transcurso del procedimiento de separación o divorcio y el juez no ve perjuicio alguno en el interés del hij@. (92.5 Código Civil Español)
- Cuando, a pesar de que no hay acuerdo entre progenitores, uno de ellos la solicita, el Ministerio Fiscal emite informe a favor, y el juez la aprueba. (92.8 Código Civil Español)

Por tanto, la introducción de la llamada custodia compartida se efectúa como un elemento excepcional, lo que no permite una fácil presentación de ésta a la sociedad española, porque, entre otras cosas, y como luego veremos, la mayoría de juzgados y tribunales no otorgan esta custodia excepto si hay mutuo acuerdo entre progenitores. Es decir, teniendo en cuenta que en muchas ocasiones hay ausencia de acuerdos respecto a una custodia en concreto, el juez suele decantarse por la custodia exclusiva. De hecho, el art. 92.5 del Código Civil Español dice que la guarda y custodia compartida se da cuando se propone en el convenio regulador o cuando, pese a no existir tal, se llegue a un acuerdo durante el procedimiento de separación o divorcio. Y también el art. 92.8 del Código Civil Español establece que excepcionalmente, aun cuando no se de ninguno de los supuestos descritos justo antes, el Juez, a instancia de una de las partes y con informe favorable del Ministerio Fiscal, podrá acordar la guarda y custodia compartida cuando éste sea el único camino por el que no se dañe a l@s hij@s.

Por tanto, y teniendo en cuenta todo lo explicado anteriormente, es fácil advertir que la custodia compartida es una excepción en todos los sentidos: en la legalidad y en las estadísticas. Es una excepción legal porque un juez no puede determinarla si no hay al menos una de las partes que lo pida y el Ministerio Fiscal no está de acuerdo. Y es una excepción en las estadísticas porque, en primer lugar, no demasiados progenitores solicitan la custodia compartida, y en segundo lugar, porque cuando uno de ellos la solicita, el juez suele rechazarla por falta de acuerdo entre partes o porque el Fiscal no muestra su consentimiento. Y todo esto suele tener como consecuencia que sea a la madre a quien se le otorgue la custodia de los hijos, dejando al padre como figura secundaria. (Datos del Instituto Nacional de Estadística, en 2007, sólo en el 9% de las rupturas de pareja se dictaminó custodia compartida, y casi en el 90% de los casos se otorgó la custodia a la madre) .

Por tanto, es imprescindible realizar cambios en la legislación española, cambios que propulsen a la custodia compartida desde el rincón de la excepción hacia la opción ordinaria y primera cuando se den casos de separación entre cónyuges, tal y como está ocurriendo en Cataluña, o como ya ocurrió en Francia, Italia, etc. Debe favorecerse la custodia compartida, haciéndola rígida incluso frente a los convenios reguladores donde los padres pacten otro tipo de custodia sin una justificación seria, pues prima el interés del menor, y dicho interés pasa por tener una relación con ambos progenitores. Ello significa que debería existir una legislación mediante la cual el juez, con la ley en la mano, debiera otorgar preferentemente la custodia compartida a excepción de que existieran o hubieren existido hechos que, en caso de darse dicho tipo de custodia, produjesen inevitablemente un daño en los derechos del niñ@ (violencia de género, etc). Y sobretodo, cualquier medida que impusiera obstáculos a la relación entre uno de los progenitores y el hij@, debería estar seriamente motivada jurídicamente, y esa motivación debería basarse en el impedimento de un mal cierto, o la mejor realización de su beneficio e interés.

Por otro lado, es adecuado pronunciarse aquí sobre la situación que se pretende introducir en el derecho autonómico catalán con el proyecto por el que se aprueba el Libro II del Código Civil de Cataluña relativo a la Persona y a la Familia, proyecto que en un futuro sustituirá al actual Código de Familia de Cataluña. En la parte que nos interesa de este proyecto, que es lo concerniente a la guarda y custodia de l@s hij@s con motivo de separación, divorcio o nulidad matrimonial, queda inserto algo novedoso, que es la necesidad de que los padres propongan dentro del proceso de separación, de forma conjunta o separada, el plan de parentalidad al que en este mismo artículo hemos hecho referencia, donde se concretarán los acuerdos relativos al cuidado, educación, custodia, visitas, alimentos, respecto a l@s hij@s. Como no podría ser de otro modo, se dará prevalencia a aquello que pacten los padres si no perjudica al niño. Sino, será el juez quien decida.

Pero el cambio no sólo radica en el llamado plan de parentalidad (233-10 del proyecto) separado y diferenciado del convenio regulador, sino que se extiende a algo que es mucho más importante, pues es la esencia del cambio producido en relación a la guarda y custodia. Y es que se intenta encarrilar la legislación por el camino que lleva hacia la custodia compartida, hacia el cuidado y responsabilidad de ambos progenitores. Se quiere eliminar las dinámicas de ganadores y perdedores en el proceso, favoreciendo la colaboración entre padres y/o madres. Por tanto, se apuesta por una responsabilidad parental compartida, aunque siempre teniendo en cuenta los intereses del niñ@.

Otro cambio importante es el del uso de la vivienda familiar. Se atribuye el hogar preferentemente al cónyuge que ha obtenido la custodia en caso de que no se haya decidido una custodia compartida, pero en el proyecto se da importancia a la valoración de las circunstancias en concreto. Eso quiere decir que hay más flexibilidad, y que si por ejemplo el cónyuge que no tiene la custodia de l@s hij@s se encuentra en una posición desfavorecida, se le puede conceder el derecho a la vivienda familiar, siempre que quien tenga la custodia tenga medios suficientes. Además, suponiendo que la vivienda familiar sea en todo o en parte propiedad del progenitor no autorizado para vivir en ella, se tendrá en cuenta en la fijación de alimentos a l@s hij@s (se presupondrá que la cesión de su propiedad es equivalente o reduce la cuantía que debe pagar como pensión por alimentos).

Haciendo una pequeña reflexión, que más adelante desarrollaré, no puede negarse lo beneficioso de este tipo de reformas, pero aun así, no debemos dar por hecho que con esta reforma va a haber un gran cambio si la sociedad no cambia. Tradicionalmente la relación hombre-mujer se ha basado en el reparto de tareas según el tipo de sexo al que el cónyuge pertenecía. Ello significa que en familias tradicionales donde la madre ha sido ama de casa y el padre no se ha dedicado nunca al cuidado de l@s hij@s (salvo el económico) es difícil que el juez decrete una custodia compartida si la madre insiste en la falta de capacidad del padre. Sin embargo, esto ya no depende tanto de la ley como del propio cambio de los hombres, que bien seguro sería beneficioso para l@s hij@s (que podrían disfrutar de una custodia compartida) y para los propios padres, a quienes no se les vetaría la posibilidad de convivir con sus descendientes. Un hombre atento al aspecto hogareño y sentimental en su vida, y no sólo al aspecto social, profesional y económico, no reportaría más que beneficios en este caso.

¿Y qué dicen los jueces?

Como ya he señalado en el apartado anterior, el hecho de que se produzcan cambios legislativos que permitan una mayor igualdad para ambos progenitores en cuanto a la autoridad coparental es algo positivo, pero no determinante. Y no es determinante porque aunque la legislación española haya introducido la custodia compartida (aunque sea como excepción), al igual que quiere hacerse en Cataluña, el juez es quien aprueba o rechaza la solicitud de los progenitores que reclaman custodia compartida. Y normalmente suelen haber más rechazos que aprobaciones. ¿Y por qué? ¿En que se basan para denegar la custodia compartida?

Básicamente el motivo principal es que para que la custodia compartida sea adecuada, deben existir ciertas condiciones cuya esencia se forja en una comunidad entre padre y madre, ya no como ex miembros de una pareja, sino como progenitores. Se requiere que haya determinada comunicación, flexibilidad, acuerdo, comprensión. Y por lo general, todo ello se mantiene ausente en el procedimiento de separación. Todo lo que se requiere, en opinión de los jueces, para otorgar la custodia compartida en interés del menor, queda parapetado por los conflictos entre la pareja o matrimonio en proceso de separación o divorcio. No suele haber afinidad ni flexibilidad, y la responsabilidad queda extraviada a mitad de camino entre el hij@ y la separación donde no hay acuerdo.

Por ello, a modo de ejemplo, la Audiencia Provincial de Asturias ha denegado casi todas las solicitudes de custodia compartida, alegando que ésta podría suponer “cierta distorsión en lo que deberían ser sus hábitos rutinarios en actividades tales como el juego con sus amigos o sus relaciones sociales, actividades éstas que cobran mayor importancias al tratarse de menores de edad con una personalidad en proceso de formación”. También hay otros casos en que se deniega la custodia compartida porque al no existir acuerdo entre progenitores, lo mejor para el hij@ es “la atribución de su guarda a uno solo de los progenitores, con las ventajas de estabilidad y equilibrio para el niño que conlleva”.

Sin embargo, es conveniente reconocer que en los últimos tiempos, cada vez más se produce un avance en este sentido a favor de la custodia compartida, sobretodo teniendo en cuenta los estudios psicológicos recientes. (Aunque como luego veremos, ya existen estudios desde los años ochenta que muestran diferencias escalofriantes entre niñ@s en custodia compartida y niñ@s en custodia exclusiva).

Tenemos varios ejemplos de sentencias recientes que ofrecen una visión más positiva de la custodia compartida que toda la jurisprudencia y legislación española de antaño. Incluso alguno de estos ejemplos son favorables a la desaparición de las desventajas del hombre frente a la mujer en lo que a la custodia se refiere.

El primer ejemplo es la Sentencia de la Audiencia Provincial de Barcelona 102/2007, sentencia que dice cosas tan interesantes como las siguientes:
- “Su regulación (de la custodia compartida) viene motivada, porque en la sociedad actual, la dinámica de algunas familias empieza a ser distinta, toda vez que, factores tales como el acceso de la mujer al mercado laboral, y los cambios en determinadas pautas de educación, están provocando que cada vez más, los padres tengan una intervención mayor en el cuidado diario de sus hijos y se produzca en muchos supuestos una coparticipación en el cuidado, asistencia y educación de los menores.”
- Establece un listado de ventajas e inconvenientes de la manera siguiente:
Lista de inconvenientes:
a) Posible inestabilidad de los menores por los continuos cambios de domicilio.
b) Problemas de integración en los nuevos núcleos familiares que se creen.
c) Dificultades de los padres para unificar criterios en el día a día de los menores.

Lista de ventajas:
a) Garantiza a los hijos el poder disfrutar de ambos progenitores.
b) Es un modelo de convivencia más parecido al modelo de familia tradicional, lo que evita que el niño sufra con la separación de los padres.
c) Se evitan sentimientos en los menores como el miedo al abandono, sentimiento de culpa, sentimiento de negación, o de suplantación.
d) Se facilita que los padres puedan seguir ejerciendo sus derechos y deberes inherentes a la potestad y responsabilidad parental y que participen en igualdad de condiciones en el desarrollo y crecimiento de los hijos.

El segundo ejemplo es la Sentencia del Tribunal Supremo 623/2009. Esta resolución es significativa, pues en primera instancia se otorga custodia compartida de los tres hijos. Sin embargo, se da un cambio de circunstancias, y ambos progenitores (por motivos de trabajo, pero por separado) deben ir a vivir a Bruselas, lo cual aprovecha la madre para recurrir a la Audiencia Provincial, donde se otorga la custodia de los hijos a la madre. Sencillamente los motivos que da la sentencia son que se presupone que el domicilio del padre está demasiado lejos (cuando en realidad no es así). Por tanto, el Tribunal Supremo revoca esta resolución.

En esta sentencia puede observarse cómo en muchas ocasiones el camino para que la mujer se quede con la custodia de sus hijos es mucho más fácil que el camino del padre, si quiera, para conseguir una custodia compartida.

El tercer ejemplo, y con el que concluiría este apartado, es la Sentencia del Tribunal Europeo de Derechos Humanos 72/1999. El caso que resuelve esta sentencia es relevante, dado que trata de un matrimonio divorciado que pacta que la madre tendrá la custodia de la hija, y el padre un régimen de visitas, régimen que empieza a incumplirse por parte de la madre cuando el padre empieza a convivir en pareja con otro hombre. El Tribunal de Familia le da entonces la custodia a su padre, pero en un régimen de visitas la madre se lleva a la hija y no la devuelve, aprovechando para recurrir la sentencia del Tribunal de Familia al Tribunal de Apelación, que devuelve de nuevo la custodia a la madre motivando esa decisión principalmente en lo perjudicial de la homosexualidad del padre con respecto a la educación de la menor, y en lo natural de que un niño pase más tiempo con su madre que con su padre.
En este caso, el Tribunal Europeo de Derechos humanos da la razón al padre, pues la sentencia del Tribunal de Apelación de Lisboa vulnera el artículo 8 del Convenio Europeo de Derechos Humanos (Toda persona tiene derecho al respeto de su vida privada y familiar, de su domicilio y de su correspondencia. Las autoridades no podrán entremeterse en el ejercicio de este derecho, a no ser que esta intromisión esté prevista en la ley y sea necesaria para la seguridad nacional, pública, el bienestar económico del país, la defensa del orden y la prevención del delito, la protección de la salud o de la moral, o la protección de los derechos y libertades de los demás), y también el 14 (El goce de los derechos y libertades reconocidos en el presente Convenio ha de ser asegurado sin distinción alguna, especialmente por razones de sexo, raza, color, lengua, religión, opiniones políticas u otras, origen nacional o social, pertenencia a una minoría nacional, fortuna, nacimiento o cualquier otra situación).

_________________________________________________

Primera imagen: Curiosidad, de Tania Sánchez Ortiz.

Segunda imagen: Sin título, de Rosa Maestro.

Tercera imagen: El juez decide.

Canto a un micrófono.

2010-04-14T14:39:00.001-07:00

Hoy tú me vas a ayudar a gritar que soy feliz, que estoy feliz. Voy a rodearte con mi mano derecha, te colocaré junto a mis labios y te contaré cuán bien me siento. Y tú, adorador de secretos y de chivarlos a los cuatro vientos, serás confidente de mis susurros, hilo conductor de mi emoción y amplificador de mi bienestar.

Te voy a cantar canciones de verano, rock, baladas, y todo cuanto se me antoje. Voy a reflejar en ti mi amistad, mi amor. Y ni si quiera será necesario que pronuncie todas estas palabras cuando me veas, pues tú notarás todo sin que te hable. Lo notarás en el brillo de mis ojos, en la tesitura de mis labios, en las pequeñas arrugas que se forman en los pómulos cuando uno sonríe por cualquier tontería, en la dulzura de mi voz y la feminidad de mis movimientos.

Lo notarás, amigo, en el mismo instante en que la brisa de mi aliento plagado de goce roce tu tez.

___________________________________________________

Imagen: I, II, III, Probando, de Yanel Hernández Prieto

LA custodia compartida. En el principio del camino de baldosas amarillas. (Primera parte)

2010-04-13T03:03:00.000-07:00

(Primera parte)

Por Jorge López Pérez.

“Las expectativas de un niño respecto de sus padres no deben depender del vínculo de la pareja. […] Sin embargo, una cosa es cierta: la continuidad del vínculo del niño con el padre es, ante todo, un derecho del niño, y en segundo lugar, un derecho y un deber del padre”. Sra. Segolène Royal, Ministra Delegada de Familia francesa.

El pasado jueves día 25 de marzo de 2010 se celebró el convocado café de hombres en el local de Homes Igualitaris de Catalunya para tratar el tan conflictivo tema de la custodia compartida de los hijos menores. Y no es la palabra “compartida” la que causa esa característica de “conflictivo”, sino que dicho adjetivo viene más bien de la mano de la custodia en sí.
La reunión transcurrió con total normalidad, pareciendo que todos los asistentes se mostraban a favor de un cambio en nuestra sociedad en lo referente a la custodia.

Así pues, en este artículo que a continuación se desarrolla he tratado de plasmar todos los puntos sobre los que aquel día se habló y discutió, y que no dejan de ser los puntos más importantes, desarrollándolos y ofreciendo explicaciones que puedan ayudarnos a comprender, por ejemplo, en qué estado estamos, en qué estado están otros países, o qué debemos cambiar.
Para hacer algo más viable una lectura fluida he dividido este artículo en algunos apartados:

- Introducción a la custodia compartida.
- La custodia compartida.
- ¿Custodia o coparentalidad?
- Ponerse de acuerdo por los hijos.
- El llamado “principio del progenitor más generoso” y las ventajas de la incorporación de esta figura.
- ¿Cuál es la situación en el Estado Español?
- ¿Y qué dicen los jueces?
- Estudios diversos sobre los efectos de la custodia compartida.
- Conclusión.

Introducción a la custodia compartida.

Las estadísticas demuestran que en la sociedad donde vivimos, el número de matrimonios y separaciones (en éstas últimas encuadro todo tipo de separación matrimonial: separación judicial, divorcio, nulidad matrimonial) están situados, con cierto matiz cuantitativo, en la misma línea. Es decir, se dan aproximadamente el mismo número de matrimonios que de separaciones Y éste no es un dato para nada nuevo, pues desde que en 1981 se aprobara la Ley del Divorcio el aumento de las rupturas matrimoniales ha ido siempre al alza, pronosticando todos los estudios elaborados hasta el día de hoy que este momento llegaría.

Sin embargo, no fue tenor de la reunión hablar de la división de los matrimonios y otras parejas, que por otra parte, tantos quebraderos de cabeza ha dado a lo largo de su “historia”. Pero sí hablamos de una consecuencia directa de dicho tema: la custodia. Porque, ¿quién puede creer aun a día de hoy que lo mejor para un hijo/a después de la separación de sus padres es, generalmente, vivir con uno de ellos (normalmente la madre) y ver al otro cuatro días al mes? ¿Cómo puede entenderse una buena evolución de un niño/a cuando un día de repente una de las dos figuras progenitoras es obligada a alejarse de su vida (la ley no lo dice así, pero no es fácil para el progenitor no custodio seguir siendo una figura importante en la vida del menor)? ¿Cómo puede un menor desarrollar un cariño paternofilial adecuado y beneficioso con una persona con la que deja de convivir? Y finalmente: ¿Cómo se pueden relacionar todas las anteriores preguntas con el propio interés del niño, y no con el interés personal (y a veces egoísta) del padre o de la madre –que en ocasiones se enfrentan en una lucha encarnizada donde el arma es la amenaza de quedarse con los hijos-?

Pues bien, con todo ello no es difícil advertir que la reunión tuvo lugar alrededor de una nueva etapa que se viene abriendo a nivel internacional desde finales de los años noventa y principios del nuevo siglo: la etapa de la inserción en la sociedad de la custodia compartida, o como much@s prefieren llamar, la coparentalidad, autoridad parental, o corresponsabilidad. Así, Estados como Francia, Reino Unido, Italia, Canadá, alrededor de unos veinte Estados de los EEUU, o Brasil (y otros dentro de una considerable lista de países) se han alzado a la cabeza de una lucha que no es nada más y nada menos que a favor de los derechos e intereses del niñ@, y en repercusión, a favor de que ambos progenitores puedan ejercitar sus derechos y cumplir con sus deberes respecto a sus hij@s. Pero nunca debemos olvidar que lo que siempre va a querer defenderse va a ser el interés de l@s niñ@s.

La custodia compartida.

Después de esta pequeña introducción, sería adecuado establecer una pequeña definición de lo que generalmente es llamado “custodia compartida”. Así pues, podríamos definir la custodia compartida, según Beatriz Salberg, como “La asunción compartida de autoridad y responsabilidad entre padres separados en relación a todo cuanto concierna a los hijos comunes; el respeto al derecho de los niños a continuar contando, afectiva y realmente con un padre y una madre, y el aprendizaje de modelos solidarios entre ex esposos pero aún socios parentales”.

De esta definición cabe destacar dos puntos:

- “Derecho del niño a contar afectiva y realmente con un padre y una madre”: esta expresión es muy acertada, dado que en muchas ocasiones una separación de un progenitor con el otro/a implica una separación con l@s hij@s. Y, tal y como versa el título del libro de Beatriz Salberg, “los niños no se divorcian”. Pero aun así, normalmente el niñ@ debe separarse por fuerza de uno de sus progenitores. Así pues, el establecimiento de una custodia compartida implicaría asentar unos principios básicos de coparentalidad, donde el niñ@ no sintiera un distanciamiento espacial, o más importante aun, afectivo con uno de sus progenitores.

- “Ex esposos pero aun socios parentales”: debe tenerse siempre en cuenta, como ya hemos dicho, el interés del menor, y eso lleva consigo para padres y madres concienciarse de que el divorcio o la separación no provocan la desaparición de sus hij@s, ni la conversión de l@s mismo@s en un arma contra el otro, o en una moneda de cambio. L@s hij@s deberían mantenerse en una postura lo más alejada posible de la problemática de la separación, y para ello es totalmente imprescindible que ambos progenitores actúen como socios parentales, a sabiendas de que el bienestar de l@s hij@s es totalmente independiente de la separación de sus padres, y por qué no decirlo, probablemente mucho más importante que ésta (no es difícil llegar a esta conclusión si nos fijamos en cuán delicado está deviniendo todo cuanto atañe al interés de l@s hij@s, como por ejemplo, sin ir más lejos, el intento de establecer la custodia compartida como opción preferencial). Establecer una “sociedad parental” no significa llevarse bien el uno con el otro (sería maravilloso que así sucediere siempre, pero todos sabemos que no es posible), sino realizar una tregua (en caso de separación conflictiva) o un pacto (en separación con acuerdo) mediante el cual los derechos y el interés del niñ@ pudieran quedar protegidos de todos los demás problemas nacientes de una separación.

¿Custodia o coparentalidad?

Que en la legislación de algunos países donde se ha regulado la custodia compartida no aparezca este término no nos debe parecer extraño. De hecho, lo que debería parecernos extraño es la utilización que se ha venido realizando de la palabra custodia. No hay que ir demasiado lejos para advertir que cuando hablamos de que un hij@ va a convivir con ambos padres, aunque de forma separada, pero con cierta continuidad, no puede hablarse de custodia en el sentido literal. En efecto, la Real Academia Española establece lo siguiente:

custodia.
(Del lat. custodĭa).
1. f. Acción y efecto de custodiar.
2. f. Persona o escolta encargada de custodiar a un preso.

custodiar.
(De custodia).
1. tr. Guardar con cuidado y vigilancia.

En el mismo sentido, y sin alejarse casi nada de lo que la Real Academia Española establece, el diccionario de María Moliner define las mismas palabras de la manera siguiente:

custodia (del lat. "custodia")
1 f. Acción de custodiar.
2 Persona encargada de custodiar algo.

custodiar
custodiar (de "custodia") tr. Mantener alguien los cuidados necesarios para que cierta cosa no sea robada o asaltada o se escape: "Custodiar un tesoro ". Guardar, *vigilar.

Después de la sencilla lectura de estas definiciones, ¿a caso no palpa el lector lo obsoleto y arcaico que es utilizar, a día de hoy, el término “custodia” en lo que se refiere al ejercicio de los derechos y los deberes de un padre y una madre para con sus hij@s y en interés de l@s mism@s? Fuera de aquellas expresiones fruto de la pasión y el amor paternal en las que se asegura que un hij@ es un tesoro, ¿a caso puede compararse el cuidado de un hij@ por progenitores separados con la vigilancia de un tesoro con la intención de evitar su robo? ¿No suena, perjudicando al progenitor no custodio o que puede disfrutar menos de su hijo, como si éste fuera un ladrón si en algún momento tuviera la oportunidad de quedarse con su hij@ un día más de lo pactado, o incluso unas horas?
Por todas estas razones, ya el Estado Francés suprimió de su Ley de Autoridad Parental el término “custodia”, refiriéndose a la situación con el nombre de autoridad parental (autorité parentale) ejercida en coparentalidad, o patria y potestad. Incluso, la Ministra Delegada de la Familia, Segoléne Royal, hablaba de retirar del lenguaje familiar conceptos como “derecho de visita”. Dice lo siguiente “es preciso desterrar de nuestro vocabulario esa noción tan absurda como obsoleta del derecho de visita y alojamiento”. De hecho, si atendemos a la Ley sobre la Autoridad Parental, el artículo 373-2-1 viene a establecer lo que sería equivalente a la custodia exclusiva (patria potestad a uno de los progenitores) y el derecho de visita y de acogida domiciliaria como algo excepcional que el juez sólo puede imponer si el interés del niñ@ lo exigiera. Es decir, existe el término “derecho de visita”, pero parece ser utilizado de forma extraordinaria.

También por la época en que el Estado Francés empezó a sensibilizarse con la autoridad coparental, se emitió alguna jurisprudencia que revelaba el efecto de tal sensibilización. Así, por ejemplo, la sentencia del 24 de febrero de 1999 del Tribunal de Apelación de París decía que el sistema clásico de residencia principal y derecho de visita contribuía a debilitar el vínculo entre el hij@ y el progenitor con el que no vivía a diario, por lo que la residencia alterna sería la condición de una coparentalidad real y el elemento fundamental para luchar contra la precarización de una u otra de las funciones parentales.
Por otra parte, también es importante apuntar que las legislaciones anglosajonas más progresistas, si bien siguen utilizando el término “custodia conjunta”, cada vez pronuncian más los términos “coparentalidad” o “función parental”.

Ponerse de acuerdo por l@s hij@s.

Como ya he señalado anteriormente, es de suma importancia que los progenitores, independientemente de todo lo que tenga que ver con una separación, sean socios parentales. Y no por ellos, sino por sus hij@s. Y es por eso que cada vez más empieza a dársele peso y fuerza a los planes de parentalidad, a los acuerdos, y en defecto de éstos, a la mediación.
Para hablar de los planes de parentalidad, podemos hacer referencia al Proyecto de Ley por el que se aprueba el Libro II del Código Civil de Cataluña relativo a la Persona y a la Familia. En dicho proyecto un cambio novedoso dentro de la legislación española en general (estatal y autonómica) es la necesidad de que los padres, dentro del proceso de separación, de forma conjunta o separada, propongan un plan de parentalidad donde se concreten los acuerdos relativos al cuidado, educación, custodia, visitas, alimentos, etc respecto a l@s hij@s. Por lo tanto, podríamos decir, tal y como se define en la Exposición de Motivos del proyecto, que el plan de parentalidad es “un instrumento para ordenar las cuestiones principales que afectan a l@s hij@s en la perspectiva de la separación de los progenitores y su continuada participación en el crecimiento y educación de aquéllos”. Y si alguien se preguntara a raíz de esto qué diferencia al convenio regulador del plan de parentalidad, podría responderse alegando que el convenio regulador constituiría el cajón de sastre de todos los acuerdos a los que puedan llegar los miembros de la pareja (matrimonio o pareja de hecho) al separarse (sobretodo de matiz económico y, hasta el día de hoy, familiar), mientras que el plan de parentalidad aparta los acuerdos respecto de l@s hij@s de ese cajón de sastre, colocándolos en un lugar exclusivamente para ellos, y dando, si cabe, aun más obligatoriedad a la obtención de un documento donde quede constante todo lo relativo al interés del hij@.

Este proyecto de ley es un proyecto que pone el caballo al trote hacia un movimiento que en el Estado español aun no se ha consolidado. De hecho, el Código Civil Español, aun y con sus reformas recientes, sigue tratando a la custodia compartida como medida excepcional que el juez sólo puede adoptar cuando los progenitores así lo acuerdan, o cuando una de las partes lo solicita y hay informe favorable del Ministerio Fiscal. Eso quiere decir que si un padre o una madre, pudiendo hacerlo, evita la custodia compartida de su hij@ (porque no quiera la custodia o porque quiera la custodia exclusiva), el juez difícilmente puede imponerla, aunque sea en interés del hij@, pues el Ministerio Fiscal difícilmente emitirá informe a favor de que un padre que rechaza esa custodia se encargue de su hij@ a la fuerza, a no ser que le otorgue, como éste pudiera haber pedido, la custodia exclusiva. Y, puestos a opinar, no es descabellado pensar que un progenitor que no quiere ser custodio va a ser menos responsable que el otro progenitor. Pero un pensamiento así supondría una presunción que en cualquier caso, resulta gravosa para el menor, que es quien menos culpa tiene. Por tanto, medidas tomadas como en la Ley sobre Autoridad Parental francesa, con la que un juez puede imponer la autoridad coparental aunque los padres no estén de acuerdo, serían adecuadas junto a otras medidas que sancionaran a esos progenitores por el incumplimiento de dicha autoridad coparental (custodia compartida). También la legislación brasileña de 2008 sobre custodia compartida dice en su artículo 1584 que “cuando no hay acuerdo entre padre y madre sobre la guarda del hij@, será aplicada, siempre que sea posible, la guarda compartida”. Otro ejemplo lo tenemos en la legislación sueca (Código de los Niños y los padres), donde se permite al tribunal que tome una decisión sobre la custodia compartida o sobre la disolución o no disolución de ésta, incluso aunque uno de los padres se oponga, siempre beneficiando al interés del menor. Este sería un caso parecido al español, pero hay una pequeña característica que provoca grandes diferencias, y es que la legislación sueca no somete la decisión de un juez a un informe favorable del Ministerio Público, aunque sí cuente con él. Por tanto, mientras que en España, un juez que quiere imponer la custodia compartida porque, pese a que uno de los progenitores no está de acuerdo y el Ministerio Fiscal emite informe en contra, advierte de las pruebas que él ha examinado, que es más beneficioso para el interés del hij@, no puede hacerlo, en Suecia no habría problema para ello. A esto hay que añadir, como ya hemos apuntado más arriba, a que a veces no es que el progenitor (mayoritariamente la madre) no esté de acuerdo en la custodia compartida porque no quiera cuidar a su hij@, sino porque reclama la custodia exclusiva. ¿Tan malo sería que en un caso como este, y aunque el Ministerio Fiscal no estuviera de acuerdo, el Juez diera la custodia compartida?
Otras legislaciones que abarcan el plan de parentalidad son las de:

- Alabama (, Code of Alabama, 1975, Acts 1996, Nº 96-520art. 30-3-153a).
- Michigan ( Child Custody Act, 722.26a).
- Illinois ( Illinois Marriage and Dissolution of Marriage Act, 750 ILCS 5/602.1)
- Kansas. (Kansas Statue No. 60, cap. 60 art 16.A)
- Canadá. (Special Joint Comité on Custody and Acces, Parlamento de Canadá, 1998).
- Suecia (Código del Niño y el Padre: adopción de un acuerdo que el Consejo de Bienestar Social debe aprobar).
- Italia (Legge sull’ Affidamento Condiviso).
- Etc.

_______________________________________________________

Primera imagen: Sin título, extraída de http://batiburrillo.redliberal.com

Segunda imagen: Custodiando, de Pablo Pino.

Tercera imagen: ¿Mamá o papá? ¡Mamá y papá! de Raul Albanece.

Cuarta imagen: Logotipo de la Asociación de Madres y Padres por la Coparentalidad.

Los silencios de una copa

2010-04-12T06:41:00.000-07:00

Advirtió el calor de sus manos envolviendo la más fina y frágil parte de su cuerpo; sus correosos dedos deslizándose sobre sus caderas e incluso llegando a rozar con las yemas de aquéllos más alargados la parte más baja de su cintura. Ella se dejó llevar.

La botella de cava yacía abierta, náufraga en el mar de un hielo pilé bañado en sal que cedía sus encantos estalagmíticos a la calidez de la situación. Él rescató a la transparente ampolla de su naufragio, y casi acariciándola, la acercó poco a poco hacia ella, inclinándola hasta que el ondulado vidrio quedó totalmente horizontal y a un suspiro de su boca, dejando caer sobre sus labios un fino hilo del venéreo elixir, del fluido del placer, de la pócima del deseo. Una sucesión de perlas burbujeantes que decidieron escaparse resbalaron por su cuello y, aprovechando la desnudez de su cuerpo, corrieron por la cristalinidad de su piel, disfrutando de la magia de su torso, sorteando la profundidad de sus curvas, y llegando a la intimidad de su ser, donde él, percibiéndolas, las recogió con su dedo corazón para luego llevárselo a su boca.

La botella regresó a su propio mar para dejarles solos de nuevo. La luz de las velas era irrelevante, y también el vinilo de Louis Armstrong, que rodaba como la aguja de un reloj a la que nadie presta atención a pesar de ser la dueña del tiempo; la inexistencia de efectos lumínicos y acústicos no habría hecho perder un ápice de sensualidad, de pasión a aquel momento. Ellos eran, estaban, existían. Todo lo demás, no.

Ella había sido alzada como Psique lo fue de su sueño eterno. Y él, su Eros, su ser del amor, del deseo, de la atracción fatal, estaba situado a tan solo unos centímetros de su boca. Ella se preguntaba cuánto tiempo ocuparía ese espacio entre ellos dos, y si la extensión de dicho espacio equivaldría en valor a una millonésima parte de ese conjunto de tiempo de hechicerías y encantamientos.

Sintió la vibración de unos labios nerviosos rozando la diafanidad de sus redondeados bezos. Advirtió que la suavidad con la que la mano derecha de él mantenía aun cogida su cintura había desarrollado una brusquedad enigmática que la hacía tambalearse y levitar como en un sueño. Podría incluso jurar que sentía todo su cuerpo colocado a la misma altura, horizontalmente, volando como si de un avión de papel se tratase.

Los gruesos buces de él no vacilaron más, y de repente ella notó todo su ser dentro suyo a la vez que sintió cómo ella misma se adentraba en él; cómo toda su esencia pasaba a formar parte de sus sentidos; cómo llenaba todos y cada uno de los resquicios del interior de su cuerpo. Poco a poco fue vaciándose para llenarlo del mismo elixir con que él la había llenado a ella minutos antes sirviéndose de la botella de cava que descansaba en la cubitera.
La besó fuertemente, con ojos menguantes y lengua resbaladiza. No la dejó separarse hasta que sació su sed, y cuando ambos necesitaban darse un respiro –el estrictamente necesario- , él aprovechaba para coger de nuevo la botella de cava y volver a bañarla a ella de esa espumosa sustancia que a ella se le presentaba cada vez más afrodisíaca, y que después pasaba de su boca a la de él. Juegos de enamorados…

Las velas ya habían consumido la cera, y Louis Armstrong había desaparecido sin despedirse –debió dar cuenta de la necesaria ininterrupción que exigía el momento-. La botella de cava, colocando su cabeza bajo el derretido hielo de la cubitera y aprovechando el húmedo lito a modo de sábana, ya había conseguido conciliar el sueño después de unas horas de auténtico derrame de pasión entre los dos amantes. Él estaba sentado en un taburete, con los codos apoyados sobre la mesa, y mirándola fijamente, sin perder ni un solo momento el camino marcado por su mirada. No mediaba palabra alguna. Ella, delante de él, se consideraba querida, amada, y participaba de ese intercambio de miradas propio de un cuento de hadas plagado de fragmentos erótico-sensuales –o quizás, un cuento erótico-sensual acaecido en el mundo de los sueños y las hadas-.

- Te quiero. –Acabó diciendo él, con un considerable espesor en los lagrimales.
Ella se estremeció. Tanto que su equilibrio se vio en peligro seriamente y estuvo a punto de caerse de la mesa, donde se encontraba apoyada.

De repente, él se levantó, y zarandeándose rodeó la mesa y cogió un marco de fotos que se hallaba justo detrás de ella. Miró la foto que el marco adornaba, y llorando caminó hacia la ventana. Allí, mirando hacia el infinito de la noche, volvió a repetir “te quiero” entre sollozos.
Fue entonces cuando ella se sintió sucia, humillada. Se sintió una más; como ese pañuelo gastado por la consolación; como ese segundo plato ya frío; como esa copa de cava relamida por la ebria pena.

_______________________________________________________

Imagen: Encuentro de amor, de Martha Miguez.

MÚSICA - VIOLÍN

2010-04-08T16:35:00.000-07:00

Tú en mi música, yo en tus manos
que se deslizan lentamente
con estilo muy piano
entre la sangre de mis venas,
entre las cuerdas, lado a lado.

Tus ojos cristalinos
penetran en mi voz,
y yo canto, y canto,
porque me mueve tu dulzura,
porque tú eres yo,
y en mi lujuria más aguda
tú lloras a mi son.

Y quiero que me toques,
que me acoses,
que sienta que me quieres escuchar,
dame el sentimiento,
y seré música prohibida,

el solo de la orquesta
de tu dulce intimidad.

Porque yo hablo por tu alma,
porque yo callo en soledad.

Jorge López, 2005.

_____________________________________________________

Imagen: Violin, de Farid Rueda. (faridrueda.blogspot.com)

MÚSICA - PIANO

2010-04-07T04:03:00.000-07:00

Toca, toca para mí, viejo moribundo,

que bañarme en las olas de tu llanto

es lo que más quiero en este mundo.

Llora, llora para mí, ánimo de corazón absurdo,

hazme llorar contigo mis poemas,

que mi canto es siempre tuyo.

Ruge, y deja oír tu voz de tono claro,

convierte tus deseos en los míos,

pues quiero ser tú, don de sueño halado.

Canta y ayúdame a volar contigo de la mano,

que despiertas mi ilusión, y levantas la pasión

de mi música, piano.

Jorge López, 2005

_______________________________

Imagen: Piano, Amaury Suárez

Historia de una prostituta 13

2010-04-06T14:21:00.000-07:00

Roberto Linares cumplía ese día nada más y nada menos que veinte años en activo como detective privado. Durante los cinco primeros, estuvo al servicio de A&A (Action Reaction), cuyo dueño era un criminalista inglés que había descubierto a finales de los años ochenta que el Estado español era una mina de oro en lo que respecta a la seguridad y espionaje privados. Así, el susodicho personaje consiguió aposentar su galantería anglosajona en la ciudad Condal, adquiriendo un local en la Avenida Diagonal, cercano al Paseo de Gracia, donde se pasaba la mayor parte del tiempo platicando con la gente de avanzada edad, decía en tono bromista, para aprender el catalán (tenía destreza en el arte del habla castellana, en gran parte gracias a que su madre era de origen argentino). Pero nada había que reprocharle a Sir James Jackson, pues para la sorpresa e incredulidad de todos los del gremio, su pasividad elegante y su tranquilidad señorial eran un arma de la que pocos objetivos se escapaban. Dicho de otra forma: en los cinco años en los que Roberto había donado su esfuerzo bajo las órdenes de James Jackson (y, por qué no decirlo, para el propio James Jackson), nunca una investigación quedó en el aire sin solución alguna. “La confianza y la tranquilidad ponen nervioso al secreto, amigo Linares”, le dijo en una ocasión. Huelga decir que el trabajo de sus súbditos era imprescindible, pero al fin y al cabo, quien ponía la guinda al pastel, quien daba la cara y quien se reía de las trampas, era él.

Cuando Roberto adquirió cierta experiencia (y una pequeña cantidad de dinero que, en calidad de único sobrino, le había dejado su tía al morir), decidió construir su propio nido. Se instaló al principio en un pequeño local situado en el barrio de Sants, donde principalmente, él y un recién licenciado, se encargaban de los casos que en A&A sobraban. Por tanto, durante los primeros tiempos de su carrera en solitario nunca dejó de sentirse el encargado de una filial de A&A, aunque ello le benefició grandiosamente, pues constituyó una forma de hacerse publicidad basada en su propio trabajo, y no en un simple anuncio en un periódico. “La gente está contenta contigo Linares. Yo lo veo, y cuando me dan las gracias por el trabajo realizado por supuesto les digo que todos los méritos son de una pequeña empresa llamada Halconais y llevada por un joven detective con mucho futuro”. Halconais fue el nombre elegido para su pequeña empresa, y el origen del término no era más que el nombre del ave rapaz más rápida junto a la castellanización fonética de la palabra eyes, cuya verdadera traducción es ojos. Y dicha denominación no fue fruto de cavilaciones concluidas en una decisión pedante, sino que fue un mero acto de traspaso del apodo extraoficial que con su rápido, minucioso y eficaz trabajo había adquirido (Halcón). Nadie tenía duda de que si había alguien en Barcelona que se asemejara a James Jackson, ese era Roberto Linares.

Pero desde que empezó con Halconais habían pasado ya unos quince años, y a día de hoy sus métodos y resultados eran conocidos por todos los de su gremio. Roberto Linares trasladó su empresa a un local más amplio, y contrató en el año 2001 a Elisenda Bargas, criminalista y ex policía nacional, mujer sencillamente dura, dura de pelar que junto a Marco Maluquer (persona de confianza de Roberto con quien había trabajado desde la apertura de Halconais, y desde que el chico se acababa de licenciar) y Mía di Mora (secretaria que tuvo que contratar forzosamente debido a la gran cantidad de papeleo que allí se manejaba a las anchas del desordenado azar), formaban un equipo de competencia considerable.

Roberto Linares tenía cuarenta y cuatro años, pero lograba mantener un buen tipo corriendo tres cuartos de hora cada mañana y braceando unos diez quilómetros en la piscina durante los fines de semana. No era un amante del deporte, pero se sentía bien cuando lo practicaba. Además, sabía que un bonito cuerpo de perfil sano ayudaba bastante en la búsqueda de compañía de calidad (aunque podría perfectamente cambiarse la palabra búsqueda por la palabra atracción, dado que pocas veces era Roberto quien andaba tras un objetivo. Para eso ya tenía su trabajo, pensaba) .
Roberto era bisexual, cosa que acabó de confirmar cuando se enamoró por completo de Carlos Prieto (informático argentino, su pareja hasta hacía un año). Aquel amor le costó su matrimonio, del que había nacido Paula hacía dieciséis años. Por tanto, el último año había sido para Roberto una etapa de necesaria soledad en su vida. No deseaba volver a compartir su vida con nadie, salvo con su hija, con quien convivía de manera ordinaria y según lo pactado en el convenio regulador una semana al mes, y de manera extraordinaria, alguna noche en que ella y su madre discutían. Paula se llevó una gran decepción cuando Roberto le anunció que su relación con Carlos había terminado, lo cual sorprendió bastante al padre: sabía que Carlos se había portado con ella como un tío (de hecho, tenía constancia de que seguían quedando para tomar algo alguna tarde), pero teóricamente ella debería de ayudar a su padre a que éste fuera feliz, o si más no, intentar comprenderlo. Sin embargo, desde que un año atrás Roberto dejare a su pareja, su hija se había mostrado cada vez más distante, hasta el punto de reducir el número de días de convivencia con su padre. Roberto y su ex mujer tenían una relación agradable, de manera que a él no le importaba que Paula se quedara en casa de su madre. Pensaba que ella ya empezaba a tener cierta edad para decidir qué quería, y no le gustaba para nada obligar a su hija a hacer algo sólo por mandato de padre. No era motivo suficiente, pensaba. Eso no significaba, de todas formas, que a él no le hiciera daño que su propia hija se negase a verlo, y por ello intentaba achacarlo a los típicos cabreos de la edad adolescente, aunque sabía que no era así, que algo sucedía.

Roberto llegó a la oficina y saludó a Mía, que respondió al saludo con su permanente tono alegre. Mía tenía veinticinco años recién cumplidos cuando aterrizó en Halconais medio lustro atrás. Era una mala época para ella, y un gran momento para la empresa. Por eso Roberto le propuso tan rápidamente un puesto de trabajo que Mía aceptó con igual rapidez. Mía era una de las personas más escrupulosas con su trabajo que Roberto había visto jamás, y eso, pese a llegar a ser en ocasiones molesto y enfermizo, les había permitido por fin tener un fichero en condiciones, unas estanterías ordenadas por años, meses y días (y dentro de los mismos, si habían documentos del mismo día, por orden alfabético), e incluso un archivo digital donde podían encontrar por nombre o por fecha dónde se encontraba cualquier documento que ellos hubiesen trabajado. Por tanto, los beneficios superaban a los perjuicios que suponían el sistema de trabajo de Mía di Mora.

- Marco te está esperando en tu despacho. –dijo Mía-.
- Vaya… ¡Con que esas confianzas tenemos eh! ¿Puedo entrar directamente o tengo que pedirte que le avises? –Roberto le sonrió y se marchó directamente hacia su despacho- Por cierto Mía, ¿qué sabes de Eli? Ayer la estuve llamando y no me cogió el teléfono.
- Hablé con ella ayer por la mañana, a primera hora, y me dijo que te avisara de que se pasaría por tu casa el martes, que según mi calendario… ¡Es mañana! – Mía solía conservar en todo momento un punto gracioso que la caracterizaba. Roberto adoraba su acento italiano. Alguna vez se había preguntado cómo debía ser Mía en la cama-.
Roberto contestó:
- ¿Y tenía que ser un martes? ¿No podría pasarse un sábado después de cenar?
- Venga Rober, tú y yo sabemos que Eli no te da cancha… ¿Qué pasa? ¿Que tu joven secretaria no te atrae? – Ambos se echaron a reír-.
- ¿Te dijo al menos que tiene entre manos? –Preguntó Roberto con un tono algo más sereno-.
- Bueno, lo único que me dijo fue que tenía que hacer trabajo de campo. Asuntos de drogas.
- Vale, pues espero que me diga algo pronto… No la voy a estar esperando toda la vida… -Mía soltó una carcajada-.

Roberto dio un par de toques a la puerta de su despacho con los nudillos, y entró sin esperar a que su compañero le diera permiso. Vio a Marco en su sillón leyendo el periódico mientras sostenía una taza de café con su mano derecha.
- ¡Qué hay Marco!
- Hola Rober. –Su saludo no pareció demasiado animoso-.
- ¿Ocurre algo?
- Podría decirse que sí… ¿Recuerdas a Patricia Casas?
- Em… Sí, su padre nos contrató para averiguar dónde estaba. Averiguamos que se estaba prostituyendo.
- Hoy he llamado al número de teléfono que su padre nos facilitó, y desde el que nos llamaba a nosotros, y parece que se ha dado de baja.
- Vale… Te haré dos preguntas. La primera: ¿Qué más da que ese hombre se haya dado de baja? Es algo que mucha gente hace. Y la segunda: ¿Por qué narices lo has llamado?

Marco tomó el periódico y buscó una noticia en él. Dobló las hojas y acercó el titular a los ojos de Roberto.

El título decía “Adolescente apuñalada mientras practicaba ilegalmente la prostitución”. Roberto miró la instantánea que acompañaba al titular, y que había sido extraída de un video registrado por alguna cámara de seguridad de alguna caja de ahorros cercana.

Sin duda era ella. Era Patricia Casas.

____________________________________________

Primera Imagen: Azul... El detective azul, de Hal Emmerich.

Segunda Imagen: Despacho, de Ralf Pascual Izarra.

Tercera Imagen: Papel Periódico, de Lorena Emmerich

Sombras y nínfulas

2010-04-02T03:33:00.000-07:00

Las historias no se escriben para que existan, sino que existen, y luego algunas, sólo algunas, son escritas…

Las luces del tren se advertían a lo lejos. Con él unas cuantas almas más se levantaron del banco y se acercaron hasta el límite de las vías. Nada extraño. En su mano derecha el filtro de un cigarrillo que aguantaba la ceniza producida por su consumición, y en su izquierda el libro de Lolita. Había pasado allí cinco minutos, ausente, sumiso en la imaginación ante un simple vistazo. No tenía que dar explicaciones a nadie de por qué miraba hacia allá, no sentía la necesidad de nivelar este mundo costumbrista y maquinista con la ruptura de aquel momento. No desaprovecharía la ocasión de concederse el placer de ser el rey del mundo, de su mundo, de aquel dulce instante que nadie le podía arrebatar, y que de entre las telarañas de las tradicionales carreras humanas hacia sus respectivos trabajos él había rescatado. Él era Merlín, y su varita unos ojos que dibujaban en la nada perfectas melodías de paz en medio de la contaminación acústica.

La serpiente se detuvo, abrió sus puertas y, cual flor carnívora, esperó con sutileza a sus presas. Se terminó de consumir aquel pitillo en su mano, y sus sentidos volvieron a coordinarse. Subió, y cuando ya no quedaba nada que hacer, cuando ya no había marcha atrás, el animal de hierro cerró velozmente sus puertas no antes de exteriorizar su satisfacción mediante aquel rugido onomatopéyico naciente de la sensación causada por el olor del manjar, por la captación del aura perfumada de la golosina derretible al tacto con la lengua.

El reptil emprendió su camino, y Él, como un animalillo abandonado a la suerte y a la teoría de la probabilidad según la cual un elemento injerido puede producir reacciones negativas en un ser – indiquemos que “negativas” en este caso podrá significar “eméticas, fecales, o si a caso expectorativas”- se sentó, sé acomodó y esperó. Bajo dicha teoría, podría darse la suerte de que Él fuera expulsado del cuerpo del reptil antes de notar la falta de oxígeno (el cuerpo del animal podría no tolerar dentro suyo un elemento huesudo, de difícil digestión). O sin embargo, y esta opción era la más probable, debería esperar y/o arrodillar sus esperanzas frente a la cruda realidad: morir asfixiado si no lo hiciera antes abrasado por el calor interno de la bestia.
Conociente de la que podría llamarse “la teoría del humano dentro del tren”, Él decidió esperar a la asfixia sentado, gastando la menor energía posible.

Las nubes vestían el cielo de un azul grisáceo, presagio de lluvia abundante, pero ello no le importaba. Abrió el libro por donde se encontraba situado el punto, y retomó la lectura de una historia que no dejaba de sorprenderle a cada capítulo. Sólo tenía veintiocho años, y aquellas páginas parecían destinadas a hacerle verse reflejado en ese hombre cuarentón llamado Humbert Humbert, culto profesor atormentado por una obsesión materializada en una niña de 12 años. Ese tal Humbert era un ser repugnante con cuya historia, sin embargo, no podía evitar comparar la suya propia con aquella nínfula –como Nabokov diría por boca del profesor chiflado- con la que venía viéndose desde hacía ya más de siete meses.

Patricia era su nombre, y un cabello oscuro y ondulado el vestido de sus hombros y sus pechos. No existía la ley de la gravedad para unos párpados privados de esconder sus ojos bañados de un tono verde que hacían creer que aún actualmente existen las maravillas. Sus labios parecían haber sido rescatados de películas como La tentación vive arriba o Los caballeros las prefieren rubias, aunque ciertamente, Él estaba seguro de que esas dos medias lunas contrapuestas y teñidas de rojo carnoso –color que en ocasiones sufría una mutación hacia tonalidades de ensueño pasional- no tenían nada que envidiar a los maquillados labios de la artista que encarnare el papel de protagonista en ambos films.

Se veían los fines de semana, normalmente los sábados por la noche, cuando ya todo el mundo difuminaba la visión de sus vidas a base de tragos y eran incapaces de acertar a observar detenidamente, de atinar al juzgar cualquier obviedad ante ellos plantada. Él salía de su casa a eso de las diez de la noche, y aguardaba a unos metros del portal imitando a quien habla con un amigo por teléfono móvil. En ocasiones –rectifiquemos: en la mayoría de ocasiones-, cuando bajaba las escaleras, se detenía en el primer piso, y centraba su sentido del oído en la puerta de su casa, de donde una voz de pequeño demonio angelical surgía en forma de frases como “Mamá, hoy me voy con la Susana y todas estas. ¿Puedo llegar a la una, porfi?” o “¡Acordaos de que esta noche me quedo a estudiar en casa de la Ángela!” Era entonces cuando sabía que ella no tardaría mucho en bajar; todo dependería de si tenía que arreglarse para, supuestamente, salir con las amigas, o de si sólo hacía falta que se pusiera vestimenta de día a día.

No podían permitirse fallo alguno, pues el más mínimo despiste podría traer consigo consecuencias que, pensadas desde la más fría objetividad, a él le arrancaban su moral a mordiscos. La forma de proceder era siempre la misma: ella salía del portal, y él, atento cual águila que espera el momento para cazar a su presa, la seguía dejando unos diez metros de distancia; diez metros que le separaban de aquellas curvas recién moldeadas y aquellos pechos aún suaves por lo corto de su vida; diez metros que no eran más que diez minutos de disimulo hasta llegar al coche de Él -aparcado estratégicamente en la esquina de una calle repleta de tiendas a esa hora ya cerradas, lo que provocaba un adecuado paisaje desierto- y huir de allí; diez metros que Él prefería guardar con tal de que aquello no acabara nunca.

El vehículo, querido cómplice, se abría para que ambos entraran, y luego se ponía en marcha. Él, desde su asiento, no podía combatir contra la tentación de espiarla por el retrovisor, y entonces advertía con devoción cómo sus pequeñas nalgas, apretadas en ese pantalón de estrecha cintura, se arrastraban desde la parte diestra hasta el rincón siniestro del coche, y era en ese justo momento cuando ambos estaban situados en el mismo bando, ambos en la misma mitad del mundo, inspirando el mismo aroma a pura lujuria, bebiendo del mismo aliento a incondicional deseo. Aquellos diez metros quedaban en el olvido cuando su voz penetraba el sentido de éste, a veces con frases tontas de una niña, a veces con palabras tiernas de de una adolescente, o a veces con un tentador “¡Hoy estoy muy caliente…!” acompañado de una voz hecha a pinceladas de un susurro congelante.

Él poseía un local a las afueras del pueblo; era una pequeña sala de veinte metros cuadrados, con una cama, un escritorio, un baño y una nevera, donde solía pasar las noches antes de un examen. Sólo distaban quince minutos en coche, pero el paso del tiempo y la acumulación de recuerdos e ilusiones provocó la autocorroboración de estar dispuesto a viajar durante horas si ello fuese necesario para ver de cerca el verde de sus ojos y sentir sus sexos apretados y enfrentados en una lucha de donde ambos salían siempre vencedores.

Todo era posible con ella. Una niña en el cuerpo de la madurez reciente y un hombre perdido en el camino por reencontrarse a sí mismo se hacían uno sólo cuando se cubrían enteramente con las sábanas mágicas que les permitían hacerse invisibles dentro del mundo, y convertirse en carne y sujetos lascivos dentro de SU mundo. Ella lo impregnaba de aquella dulzura infantil que Él deseaba y necesitaba con ansia, al mismo tiempo que Él creía darle toda la pasión y el amor que nunca había podido dar a nadie. Su miembro devenía un dulce que ella saboreaba con pasión, a la vez que Él se sumergía en el mar de unas ingles inquietas por conocer cada semana el significado de lo prohibido, por descubrir sábado a sábado la luz en la oscuridad, por destapar esos rincones y sombras de los que nadie le había hablado. Ambos se entendían sin mediar más palabras que ciertas onomatopeyas imposibles de definir, se escuchaban sin oír, y se hacían el amor sin ni si quiera saber qué era o cómo encontrarlo. Simplemente se dedicaban a reconocerse como seres y a buscar uno en el otro aquello de que se encontraban faltos.

Los minutos en el tren eran tiempo que podía dedicar al pensamiento y a la reflexión. Sabía perfectamente que ni sus más allegados podrían entender lo que estaba haciendo, en el caso de que hubiera cualquier error y su historia saliera a la luz. Nadie sería capaz de comprender que él pudiera haber encontrado su felicidad en lo vedado, y que no estuviera dispuesto a perder más años sentado en una estación donde no pasaran trenes que le llevaran al amor por un mejor camino que el que él había escogido. Había gastado su corta vida buscando la satisfacción propia en mentes asentadas y cuerpos maduros, en mujeres con estudios o sin ellos, casadas o solteras, y nunca nadie le había hecho pasar momentos tan felices y plenos como aquellos en que Patricia le rozaba la cara con esas manos limpias aún de traición por debajo de las sábanas. Un simple roce, el más breve cosquilleo a su lado, eran suficientes para renegar de toda su vida anterior.

“¿Por qué dejarlo? ¿Por qué satisfacer la tranquilidad de los demás en perjuicio mío? ¿Por qué ofrecer en bandeja de plata la victoria a la hipocresía? ¿Por qué decirle a Patricia que es demasiado joven para mí, si desde su juventud yo he conseguido alcanzar la mayor madurez de toda mi vida? ¿Por qué mentirle diciéndole que no la quiero y que debe buscarse a alguien de su edad, si la pasión nunca ha dependido de números ni de años? ¿Por qué creer que no volviendo a verla voy dejar de sentirla, de adorarla, de imaginarme su cabello en mi pecho, mis manos perdidas en su cuerpo y las suyas haciéndome viajar, volar? Estoy hastiado, hastiado de todo y de todos. Hastiado de aparentar ser no siendo, de la pobreza interior de los seres y de las limitaciones morales, éticas, y por qué no, absurdas. Estoy cansado de los rumores, de los diceres, de la falta de comprensión. Cansado de saber que no puedo mostrar que la quiero en otra parte más que en la luz del nosotros y en la sombra del mundo.”

Deseaba huir con ella. Huir como huyen las aves del mal tiempo o como huye la gota de la nube. Huir, puestos a comparar, como huyó Humbert con Lolita. Ella era suya, de Él; ella era Él, y eso no podía cambiarlo nadie. Se pertenecían; Él era el guía, y ella el camino; Él era el viejo y fuerte manzano, y ella la fruta joven, roja y crujiente del pecado. Si Patricia no existía, Él no tenía sentido.

El tren anunció el próximo destino, y unos segundos más tarde se detuvo. Él cogió sus cosas y saltó al andén. Sacó su paquete de tabaco, y se colocó un cigarro en la boca con la mano derecha, mientras que con la izquierda buscaba el mechero. Alzó la mirada, y observó el mundo a su alrededor. Todo seguía como siempre, aunque diferente; todo igual, aunque distinto. Allí, y con su libro de Lolita en mano, no le quedó más que pensar que ese iba a ser un día más del resto de su vida, un paso más en el camino, un párrafo más de su historia.

_____________________________________________________

Primera Imagen: Metro, David Farrés Calvo.

Segunda Imagen: Lolita, Roy Keitel.

Tercera Imagen: Adolescente, Lorenzo Fernández Sánchez.

Cuarta Imagen: Elecciones del caminante, Yolanda de Aguilar Calero.

Historia de una prostituta 12

2010-03-26T09:19:00.000-07:00

La doctora le había recomendado dejar que la joven guardara reposo, pero Ella sabía que no podría hacerlo. Necesitaba la complicidad de la chica, y sólo había una manera de conseguirla. Ahora que no había nadie con ellas, ahora que ningún facultativo iba a pasar por allí hasta el día siguiente, salvo que hubiese alguna complicación, era el momento de intentar hacer algo. Debía intentar despertarla y mantenerla, aunque fuera por unos segundos, con los ojos abiertos y la conciencia algo despejada. Sabía que era poco probable que una persona bajo los efectos de la anestesia y de los calmantes escapara del sueño así como así, y en caso de hacerlo, aun era más difícil que después recordara algo. Por eso Ella decidió que debía ser algo brusca en el método, pues era la única forma de que la joven retuviese algo en su cabeza cuando despertase totalmente de aquel letargo.

Ella se acercó al cuerpo de la chica poco a poco. No podía ignorar que tenía miedo, a la vez que un cierto remordimiento de conciencia: por culpa de lo que estaba dispuesta a hacer en unos instantes las constantes de la joven podían verse alteradas, y en su estado eso no era en absoluto recomendable. Pero pensó que esos malos modos sólo formaban un instrumento para evitar algo aun peor. Aquella adolescente había sido apuñalada en la calle mientras ejercía la prostitución (probablemente obligada por ciertas circunstancias que en ningún caso debían de ser buenas) y portaba consigo nada más y nada menos que un kilo de cocaína, por lo cual, a no ser que diera una explicación que la eximiera completamente, iba a ser juzgada y condenada. Por cierto, tampoco podía olvidarse de que prostituirse en la calle también constituía un delito.

Acercó las manos al cuerpo tumbado en la camilla. Le tocó los brazos, y sintió el frío de su piel. Aquel rostro de pinceladas tan sumamente femeninas se veía aplastado por una palidez profunda que disfrazaba a todo aquel cuerpo adolescente como si éste fuera el cuerpo de una muerta. Pero pese a todo lo sucedido, pensó Ella, la joven seguía conservando su belleza. Cuando se acercó más a ella, se dio cuenta de que aquella chica no podía superar la edad de dieciséis años, y si a caso lo hacía, parecía realmente una cría –lo cual, por supuesto, era un aliciente a favor de alguien que ejercía la prostitución, dado que la demanda mayoritaria era la de chicas jóvenes, que parecieran menores o puras-.

Ella se dejó de cavilaciones, y planeó lo que iba a hacer: la zarandearía poco a poco al principio, y si veía que ello no servía de nada, empezaría a hacerlo cada vez más fuerte. Si la joven se despertaba, seguiría zarandeándola durante algo más de tiempo, para evitar que volviera a sucumbir al sueño, y mientras le diría lo que le tenía que decir. Era la única posibilidad de lanzarle un mensaje y que ella lo recibiera y lo retuviera.

Así que Ella, situada en el lado derecho del cuerpo estirado boca arriba, agarró con sus manos el brazo izquierdo que se hallaba muerto en la camilla, y empezó a tirar de él hacia sí misma y a volver a dejarlo en su sitio. Era un movimiento seguido que debía empezar lento y al que con el paso de los segundos debía imprimírsele más velocidad.

Mientras intentaba que aquel plan diese algún fruto, pensaba en las palabras que debía pronunciar si finalmente la chica se despertaba –aunque por ahora sus ojos seguían cerrados-. Al mismo tiempo, miraba a todas partes en un intento de controlar la situación.

La joven no daba señales, y Ella intentó mover su cuerpo con más brusquedad, pero parecía imposible conseguir algo. Empezaba a sentirse algo cansada, como cuando llegaba el final de una sesión donde, por algún motivo, había acabado acompañando a su cliente con su propio placer orgásmico. Llevaba diez minutos sin parar de zarandear el ligero cuerpo de la chica, que en esa situación se hacía bastante pesado. Las gotas de sudor empezaron a descender desde su frente, y cada segundo que pasaba era un motivo más para cabrearse y tener ganas de gritar, de sacar la rabia que tenía dentro causada por la impotencia.

- Por favor, por favor, sólo te pido veinte segundos…. Por favor, despierta…. – empezó a decir Ella en voz alta, como imaginándose que con ello conseguiría algo. La rabia interior se expandió cual metástasis en un enfermo de cáncer, y sus manos empezaron a agarrar tan fuerte el brazo de la chica que éste empezó a quedar teñido de color rojo. Sus zarandeos se hicieron tan fuertes que en uno de ellos tuvo que aguantar el cuerpo dormido para evitar que cayera al suelo. Debía contenerse: no quería que sus heridas empeorasen. Notó una lágrima cayendo rostro abajo, y se dio cuenta de que ya hacía un buen rato que estaba llorando.

- Por favor te lo pido… Dios mío, ¡despiértate joder! ¡Maldita seas! –chilló Ella. Fue un grito ahogado, seco-.

Dejó de intentarlo. Se apoyó en un costado de la camilla, y dejó correr el llanto. No tenía nada que ver con esa chiquilla, y ni si quiera tenía por qué estar ahí. Sin embargo, sollozaba y gemía como si hubiese tenido algún ser querido y éste hubiese muerto. Lloraba como una hija lloraría la muerte de una madre, o como una madre lloraría la muerte de una hija.

De repente, notó que algo le había golpeado a la altura del cóccix. Giró su cabeza, y lo único que vio fue el cuerpo inmóvil que Ella había intentado despertar minutos antes. Se levantó y fue a salir de allí, cuando escuchó por detrás una respiración que se iba haciendo cada vez más fuerte. Se acercó de nuevo hacia la camilla y observó que la joven hacía un intento por seguir respirando. ¡Se estaba asfixiando! Con el sentimiento de asfixia los ojos de la chica se abrieron súbitamente. Ella estaba desconcertada, todo parecía irreal, fruto de una pesadilla.

- ¡Tranquila, voy a llamar a un médico! – Volvió su cuerpo con la intención de salir corriendo en busca de alguien, pero algo se le pasó por la cabeza. Era el único momento que tendría para hablarle. Se volvió de nuevo hacia la cama, y dejando sólo unos treinta centímetros entre sus cabezas le habló- ¡Acuérdate de lo que te voy a decir ahora! ¡En este hospital soy tu madre! ¿Me entiendes? ¡Te sacaré de ésta, pero debes acordarte de que aquí soy tu madre!- Alzó la voz tanto como pudo. Necesitaba que el mensaje fuese claro, conciso. Luego salió corriendo para pedir ayuda. Los ojos de la chica la habían traspasado como navajas. Parecían estar pidiendo que alguien la rescatase, que la cogiesen de las manos y la sacaran del fondo del mar en el que su vida se encontraba inmersa. Ni si quiero parpadeó; era como si estuviera gastando todas sus fuerzas en dar bocanadas de aire que le eran inútiles.

A las ocho de la mañana sonó el despertador. Los médicos le habían aconsejado que se fuera a su casa y que descansara. “De todas maneras su hija no se despertará hasta mañana por la tarde o por la noche”, le dijo un enfermero de tez afable. No durmió demasiado, lo suficiente como para reponer fuerzas. Pensó que ese sería su segundo día seguido de trabajo perdido, y ello no contribuía precisamente a llamar a la calma, sino todo lo contrario. Por eso decidió hacer al menos un par de servicios durante esa mañana y ese mediodía, antes de volver al hospital. “¿Y si se despierta antes? ¿Y si sus padres han denunciado su desaparición y la policía daba con su paradero?”, se preguntó en un instante de reflexión matinal. Pero en seguida se dio cuenta de que hiciera lo que hiciera, en esos momentos su vida estaba llena de preguntas cuyas respuestas no iba a encontrar cuando ella quisiera.

A las siete de la tarde, Ella volvió al hospital. Le dijeron que la chica se encontraba estable, lo cual la tranquilizó sobremanera.

A las nueve y media de la noche, Ella pensaba en la serie de locuras que había estado cometiendo durante esos días. Quizás Conchita tenía razón. Quizás hubiese sido mejor dejarlo todo y no intentar hablar de nuevo con aquella joven a la que ni si quiera conocía. Estaba cansada, y el sueño le iba venciendo a ratos. Sus párpados empezaron a caer pesadamente. Estaba sentada al lado de la cama, y apoyó la cabeza sobre sus brazos. La realidad fue mezclándose con la imaginación de los sueños. Escuchaba una respiración, y se imaginó que era la suya propia, aunque no la sentía como tal. Escuchó el ruido de un cuerpo moviéndose lentamente sobre un colchón, y se imaginó que lo hacía ella misma, aunque no estuviera en una cama. Escuchó una voz que se esforzaba por decir algo, y se imaginó a sí misma intentando pronunciar una palabra, aunque no lo estuviera haciendo. Y escuchó un pequeño susurro que contenía la palabra “mamá”…
Se despertó de repente, y vio a la joven mirándola, haciendo un esfuerzo por abrir los ojos.

- Mamá… -Volvió a repetir como pudo-.

Entonces se dio cuenta de que lo había conseguido. Podría ayudarla.

______________________________________

Primera Imagen: Silencio Hospital, Juan Manuel Tardivo.

Segunda Imagen: Lágrima, Jimena Cádiz Herrera.

Tercera Imagen: El cementerio de las palabras, Ricard Ramón Camps.

Arteterapia

2010-03-18T03:50:00.000-07:00

Ayer, un grupo de hombres de la asociación "Homes Igualitaris" nos adentramos en el mundo del arteterapia. Fue nuestra primera sesión de las seis o doce que vamos a realizar, y como no podía ser mejor, todos salimos de la sesión contentos, satisfechos por cómo se presenta este nuevo camino.

Os explico: como ya puede advertirse por el nombre que se le da, el arteterapia es como "una terapia a partir del arte". Quizás en un principio (y digo quizás porque no soy un especialista) este tipo de terapia era utilizada en su totalidad para el descubrimiento de conflictos psíquicos, y para darles un remedio. Es decir, su dedicación era en su totalidad relacionada con la rehabilitación.

Sin embargo, hoy en día el arteterapia es un campo de parcelas particularizas, un árbol de distinguidas ramas, un camino con señaladas bifurcaciones. Así, actualmente no sólo se utilizan los métodos del arteterapia para la rehabilitación de una persona con conflictos psíquicos, sino también para potenciar la creatividad y la expresividad de una persona. Es decir, nos ayuda a buscar lo que hay en nuestro interior mediante técnicas artísticas. Con ello se promueve el bienestar (tanto físico, mental y espiritual). Por tanto, podríamos decir que el arteterapia no tiene por qué verse como un método de curación más que como un método de prevención: alimentar tu yo interno para estar bien contigo mismo y evitar conflictos internos.

Para que veáis cómo empezó todo, paso a explicar un poco mi primera sesión de arteterapia:

La sesión dio comienzo con las metáforas. Cada uno de los ocho participantes debimos expresar una metáfora que ejemplificara cómo nos sentíamos, cómo veníamos a esa nuestra primera sesión. Así, por ejemplo, surgieron los siguientes ejemplos.

- "Vengo como una chimenea".

- "Vengo como un río con ganas de que llueva"

- "Vengo como una flor ansiosa por abrirse pero sin saber lo que le espera"

Así que así empezó todo. Nuestras metáforas describieron un poco cómo nos sentíamos cada uno.

Después, una de las coordinadoras levantó una sábana que estaba situada en el suelo, en medio de todos nosotros (que estábamos sentados en forma de círculo). Bajo aquella sábana habían unos veinticinco objetos, y cada uno de los ocho participantes tuvimos que elegir uno de ellos, aquél que nos escogiera al mismo tiempo a nosotros. Un compañero se adueñó de unas zapatillas de estar por casa, otro de un matasuegras, otro de un folio en blanco arrugado en forma de bola, etc. Yo escogí un sobre vacío. Tuvimos un tiempo para familiarizarnos con esos objetos, y luego nos juntamos por parejas para explicar al otro quiénes éramos a partir de ese objeto. Luego ese compañero nuestro tendría que explicar a los demás de qué le había hablado su pareja.

Así, yo, que por ejemplo, cogí un sobre, le expliqué a mi pareja que en un principio me llamó la atención porque a mí me gusta escribir, y un sobre suele ser sinónimo de carta, y una carta suele ser sinónimo de palabra escrita. Me adueñé de él con la esperanza de que dentro hubiera una hoja, pero en su interior no había nada. Sin embargo, y viendo las cosas desde un punto de vista positivista, un sobre vacío me transmitía esperanza, pues es algo que aun debe utilizarse, algo que aun debe enviarse. Me daba la impresión de que en ese sentido estaba muy relacionado conmigo, pues muchas veces presiento que aun debo mostrar muchas cosas a los demás, y a la vez, cual sobre lleno de vacío, adquirir otras muchas cosas que me llenen.

Después de este ejercicio, todos pusimos nuestros objetos en el suelo con los demás objetos que nadie había escogido, y se nos señaló que debíamos hacer una especie de instalación entre todos los objetos. Buscarles una forma interrelacionándolos entre ellos. Fue muy divertido, porque habían objetos de todo tipo: una bobina de hilo naranja, un trozo de tronco, un preservativo, un pincel, una cabra de juguete, unas pinzas, un rosario, un paquete de chinchetas, una cinta adhesiva, etc. Con todo ello, creamos algo que parecía una ciudad enmurallada (las murallas eran trozos de cinta aislante)

Como podéis ver, las zapatillas son el comienzo del camino hacia esa instalación que bien parece una ciudad sumida en el caos metropolitano.

Y bien, esta es la intalación en sí. Alguien la vio como una célula. Otros la vieron como algo indefinido. Yo la vi como una ciudad, con sus torres, su muralla, su entrada, sus infraestructuras, etc.

Tod esto pudo verse mejor cuando nos dejaron cinco minutos para escribir algo relacionado con la instalación que habíamos hecho. Por ejemplo, yo escribí una especie de historia, que dice así:

"Caminaban sus pies hacia las murallas de la nueva creación. Aun sin haber llegado a ella, ya sabía cómo era. Tenía la impresión de haber participado en su construcción. La recordaba con u orden desordenado, como la representación de un tiempo de paz interior en un tiempo de conflictos en el exterior.

Recordó cómo él mismo, con sus propias manos, contribuyó en la elaboración de la base de la gran torre naranja, que se alzaba atravesando los cielos y llegando hasta la vista de los forasteros más lejanos.

Seguía caminando sin parar. Ansiaba llegar cuanto antes. Pero algo le hizo detenerse. Advirtió que en el suelos unas llaves yacían abandonadas, y pensó que el destino las había puesto ahí para él. Eran las llaves que le abrirían las puertas de la muralla, o si más no, la representación de esa inquietud que tenía por llegar.

Cuando hubo arribado, todo le parecía igual, aunque distinto. Todo seguía en el mismo sitio, pero no en el mismo tiempo. Y entonces comprendió que todo era culpa del tiempo, pues aunque las apariencias de los objetos y de los seres soliesen seguir igual, el tiempo no perdonaba a nada ni a nadie. Miró hacia lo alto de su mundo, como si quisiera encontrar el final de la torre naranja, y lanzó una maldición a ese tiempo que había provocado que, lo que hacía apenas cinco minutos había construido con sus manos, ahora fuera algo diferente".

Después de leer cada uno nuestros textos, se abrió un turno de preguntas y reflexiones sobre lo que entre todos habíamos construido. Por ejemplo, hubo quien dijo que le hubiese gustado expandir más la instalación por toda la sala. Otro se refirió a las posibles razones de haber querido realizar tantos elementos altos (como la torre de la bobina, la del pincel o la del tirachinas). Un compañero dijo que podría haber sido por razones "fálicas" (todos allí éramos hombres). En mi caso, opino que puede ser el reflejo de que siempre nos parece que los edificíos más altos son los mejores, y que en nuestra sociedad todo funciona dentro de una jerarquización, donde quien se encuentra en una posición más alta es mejor que los demás. Damos importancia a mirar hacia arriba, y no tanta a extender los brazos y mirar hacia los lados.

Para concluir, la sesión finalizó de la misma manera que empezó. Con una metáfora sobre cómo nos íbamos de allí. Algunos ejemplos son:

- "Me siento como una taza de té", dando cuenta de un síntoma de tranquilidad, reposo.

- "Me voy como un niño que ha jugado con otros niños a juegos sin nombre".

- "Me voy como una gota de lluvia que cae al río y a la que le esperan muchas aventuras bajando por éste"

En fin, fue una primera sesión buena, satisfactoria, y que nos dejó cierto gusto en la boca que nos obliga a querer saber qué pasará la semana que viene (tenemos pintura, plastilina, barro, pinceles, etc etc)

Un saludo!!

Custodia compartida: una alternativa que apuesta por la no disolución de la familia (Parte 2)

2010-03-17T08:06:00.000-07:00

Por Tayli A. Rodríguez.

"El derecho de todo niño a ser educado y protegido por sus padres con respeto a su persona debe tener fuerza de ley" (ROYAL).

Interés del menor

El interés del menor es un principio rector en todas las legislaciones que tratan el tema, en concordancia con Convención sobre los Derechos del Niño: "Los Estados Partes respetarán el derecho del niño que esté separado de uno o de ambos padres a mantener relaciones personales y contacto directo con ambos padres de modo regular" (Art. 9.3). Es este también un principio consagrado por muchas constituciones, algunas de las cuales hacen de ello letra muerta el establecer en la legislación complementaria la sola posibilidad de la custodia exclusiva; tal es el caso de México que dispone en su carta magna "Los infantes tienen el derecho de convivir de manera plena con sus padres y madres, con su familia extendida, a menos que un juez determine lo contrario" (Art. 4) mientras se ponen trabas a las propuestas legislativas que se expresan en ese mismo sentido y que defienden la custodia compartida. Al respecto existe un histórico fallo de la Excma. Cámara Civil de la Capital Federal argentina (1998), "Nuestra Constitución Nacional ha consagrado en la cúspide de la pirámide los convenios y tratados internacionales al considerarlos complementarios de las disposiciones de la ley fundamental (Art.75 inc. 22) Los señores magistrados deben operar considerando modificadas o derogadas las disposiciones que vulneren, desconozcan, restrinjan o contradigan los derechos de la infancia, sin necesidad de que tales disposiciones infraconstitucionales sean expresamente abrogadas o reformadas", exhortando a los jueces a no seguir plenamente el Art.264.2 del Código Civil argentino, el cual sin llegar a prohibir la custodia compartida no la legisla; esto parece un acertado paso de respeto al principio de jerarquía de las normas, sin embargo es reconociblemente precario que este asunto tenga como única solución la vía juridisprudencial y no la legislativa.

Según doctos estudios sociológicos la simple alternancia no provoca ningún trastorno en el menor, lo que si puede ocasionar serios daños es la conducta irreflexiva y enfrentada de los padres; aun así es siempre menor que los severos traumas que acarrea la ausencia de unos de los padres durante la infancia y la adolescencia. "Existen indicios de que, con nuestros bien intencionados esfuerzos por proteger a los niños de la ansiedad, confusión y conflicto normativo del período inmediatamente posterior a la separación, hemos creado las condiciones a largo plazo para los más nefastos síntomas de enojo, depresión y profunda sensación de pérdida al privar al niño de la oportunidad de mantener una relación plena con cada uno de sus padres" (JOAN KELLY).

En efecto, importante doctrina y especialistas en psicología familiar como Richard A. Gardner, habían advertido sobre el denominado "Parental Alienation Syndrome" (Síndrome de Alineación Monoparental, PAS)3, fenómeno que sufren los hijos cuyos padres separados mantienen un conflicto grave sobre su custodia. El síndrome de alienación parental puede inducir en los hijos víctimas una depresión crónica, una incapacidad de funcionar en un ambiente psicosocial normal, trastornos de identidad y de imagen, desesperación, un sentimiento incontrolable de culpabilidad, un sentimiento de aislamiento, comportamientos de hostilidad, falta de organización, personalidad esquizofrénica, inclinación al alcohol y a la droga y otros síntomas de un profundo malestar (FAMILYCOURTS). Así la Corte Suprema de Ohio (EEUU) planteo "Es deber y obligación de cada padre fomentar y alentar el amor y respeto del niño hacia el otro progenitor, y la dejación en esta obligación es tan dañina para el niño como la dejación en proporcionarle alimentación, vestido, o cobijo. Quizás es más dañino porque no importa cómo de bien alimentado o vestido pueda estar, un niño no puede ser feliz si no se siente amado por uno de sus dos padres" (Davis vs. Flickinger (1997), 77 Ohio St. 3d 415, 419). Matt O'Connor, fundador de los Padres-por-la-Justicia, (Fathers 4 Justice) en Inglaterra se ha expresado al respecto ante la morosidad de los legisladores británicos para asumir definitivamente la custodia conjunta, "Los Ministros no logran contrastar la orfandad de los niños y la explosión de la criminalidad de los jóvenes."

La iniciativa de reforma impulsada por la administración Lionel Jospin escandalizó al mundo con párrafos como: "Tras haber sido desprestigiada en nombre del interés del niño, la fórmula del reparto del tiempo del niño entre sus dos padres a partes iguales, según un ritmo general de semanas alternas, se reconoce hoy tan válida para responder a las necesidades del niño como las fórmulas más clásicas del reparto del tiempo entre días laborables y fines de semana" y "En ese sentido, no se puede ya hablar de un padre custodio y un padre no custodio: cuando se fija una residencia habitual en el domicilio de uno de ellos, éste es el padre que aloja a título principal al niño, modalidad de repartición del tiempo del niño que no tiene ningún efecto jurídico"; sin embargo quedará para la historia como un colosal paso en la defensa de la Custodia Compartida. Tal posición es compendiada en las palabras de la ya citada Ministra de Familia: "La continuidad del vínculo del niño con el padre es, ante todo, un derecho del niño, y después un derecho y un deber del padre".

Otras regulaciones se apresuraron en resaltar este principio. Así el Código de los Niños y los Padres sueco ha introducido la siguiente disposición: "el mejor interés del niño deberá ser la consideración fundamental en las decisiones sobre cualquier arbitraje relacionado con la custodia y según la cual el niño ha de compartir su tiempo de residencia y contacto con ambos padres". Canadá, intensamente conmocionada por el caso Clayton Pilles 4, ha llegado a recomendar medidas específicas que permitan viabilizar este principio -que los niños sean oídos cuando se adopten decisiones en materia de responsabilidad parental que les afecten, que si es necesario sean representado por algún miembro de la familia extensa, etc.- y de forma general ha acreditado que "las determinaciones de coparentalidad (...) se basen en el mejor interés del niño" (Punto 15). Las leyes anglosajonas han llegado a establecer la presunción de que la custodia compartida es siempre coincidente con el mejor interés del menor (California Art. 3080, Lousiana 131c, Idaho, Missouri, Nevada 125.490.1); por supuesto, sujeto a pruebas en contrario. Otros estados -sin llegar a la presunción- manifiestan su beneplácito por la Joint Custody o Shared Custody (Alaska, Texas, Florida) y reconocen su estrecha relación con el interés del hijo, "El mejor interés del niño será siempre la consideración básica del tribunal al determinar la custodia y responsabilidad de un niño y el acceso a ese niño" (Art. 153.002, Texas).

La jurisprudencia también se ha expresado al respecto, marcando pautas el caso Elche donde el juez definió que la chica "ha sufrido la ausencia de una figura paterna que le ha ocasionado en la infancia déficit de desarrollo afectivo y en la adolescencia un daño psíquico-moral", reconociendo dicho fallo que la obligación de paternidad se extiende a aspectos no materiales y que el contenido de esta relación jurídica no es transformada por el hecho que haya acontecido un divorcio. O sea, la ley respalda el derecho y el deber de custodia como uno de los atributos de la Patria Potestad, a la vez que establece que el este derecho no se verá afectado por el divorcio de los padres; por lo tanto sería una incongruencia legal pensar que posterior a la separación un padre solo quedaré obligado a la atención económica o fruslerías similares. Este conflicto de derecho fue uno de los argumentos más debatidos por los legisladores franceses, entre los cuales la parlamentaria Nelly Olin destacó por sus palabras: "La puesta en práctica de la residencia alterna permitiría a los padres ejercer realmente la patria potestad, aún cuando se piense que su aplicación será difícil. En efecto, no entiendo cómo puede ejercerse plenamente la patria potestad cuando sólo se ve al hijo un fin de semana cada quince días. No basta con ser titular de esa potestad", en consecuencia el artículo modificado del Código Civil francés esclareció "La separación de los progenitores no tendrá efectos en las normas de atribución del ejercicio de la patria potestad" (Art. 373.2).

El separar el menor de uno de sus padres implica someterlo a una semiorfandad artificial que bajo ninguna percepción lógica puede ser favorable a este. Personalmente considero que no debemos hacer a nuestros hijos sufrir por nuestra rusticidad e incapacidad de conciliación; apuesto por la Custodia Compartida como el mejor reflejo del interés del menor. Si dudan, prueben a preguntarle a un niño con que padre desea estar tras el divorcio.

Edad del menor

Ciertos especialistas catalogan de nociva la custodia compartida en párvulos, esto se conoce como "tender years doctrine" (Principio de la corta edad). Se resalta el papel de la madre como irremplazable en los primero años de vida y se considera al padre como una figura secundaria y superflua. Así es el caso de la investigación "Joint Custody and the Preschool Child"5 (Custodia compartida y el niño en edad preescolar) la cual concluyó defendiendo la necesidad de establecer una edad mínima como límite para ser alcanzado por dicha institución (WALLERSTEIN y MCKINNON). Sin embargo recientes estudios lo contradicen, alegando que el contacto frecuente –aunque sean cortos- es aún más necesario en edades tempranas, en vista que se tiene menos desarrollada la memoria a largo plazo y se corre el riesgo de que haya un retroceso en las relaciones; aún cuando es imposible negar la necesidad biológica que une al menor con su madre. Este último es también el criterio de los legisladores, particularmente constatado en la reforma canadiense respecto a la custodia, titulado Informe del Comité Mixto Especial sobre Custodia y Acceso "For the sake of children" (Por el bien de los niños), el cual aclaró "La corta edad del niño no debe ser excusa para limitar su contacto con ninguno de sus progenitores" (Punto 8); de modo similar se plantea en los estatutos de Kansa "En ningún caso se considerará que uno de los padres tiene derechos adquiridos respecto de la custodia o residencia de un hijo en perjuicio del otro padre, con independencia de la edad del niño, y no existirá presunción de que la adjudicación de la custodia o la residencia a la madre coincide con el mejor interés del niño menor de un año (infant) o del niño de corta edad (young child)" (Art. 16.3).

Otros han referido a la adolescencia como la edad en que los hijos requieren de patrones de conductas precisos y por lo tanto consideran contraproducente esta dualidad de custodias, sin embargo la tesis doctoral del California School of Professional Psychology "Children`s adjustment in joint and single custody: An Empirical Study" (Adaptación de los niños en situaciones de custodia compartida y exclusiva: estudio científico) refutó esta posición al realizar su análisis en niños de 12 años y apreciando más altos niveles de autoestima y adaptación en los niños en situación de custodia compartida (KARP).

La Institución estadounidense Children’s Rights Council (Consejo de los Derechos del Niños) desarrollo el siguiente modelo orientador que establece la frecuencia de contacto con los padres en función de la edad:

Sin embargo es criterio de los legisladores no ceder ante sectarismos y así lo defiende la legislación francesa, canadiense y anglosajona (Missouri, Florida). De modo que es un axioma irrebatible el no reconocimiento del factor edad para la adopción de la Custodia Compartida.

Sexo del hijo y de los padres

Con independencia del sexo del hijo es incuestionable que necesita de la presencia de ambos padres para una eficaz educación. Tomemos por ejemplo la relación hija-padre, existe un estudio interesante –"Clinical Observations Father Absence on Interferences of Early in the Achievement of Femininity" (Observaciones clínicas sobre las repercusiones de la ausencia temprana del padre en el desarrollo femenino)- que dejó al descubierto como niñas que sufrieron la separación de sus padres durante su estadío edípico manifestaron trastornos subjetivos (fobias, depresión, ansiedad…) en un 63% de los 150 casos estudiados (LOHR, MENDELL y RIEMER). "La sensación continua de ser valorada y amada como niña parece un elemento de especial importancia para afianzar la autoestima como mujer. Todo parece indicar que sin esa fuente constante de afecto, la autovaloración femenina de una niña no prospera" (KALTER), este es un elemento concurrente en el acervo de investigaciones que vienen avalar la necesidad de un eficiente contacto parental entre el progenitor y su hija.

Por su parte los padres –amen de que sean de un sexo u otro- requieren mantener un asiduo contacto con sus hijos. Ejemplos ilustrativo de acogida legal de este principio los tenemos en la iniciativa legislativa canadiense que prohíbe cualquier tipo de preferencia en función del sexo de los padres y en la norma de Nevada (EEUU), la cual cito textualmente: "No se otorgará preferencia a ninguno de los progenitores por la sola razón de que sea la madre o el padre del niño" (Art. 125.480.2).

El tema de la no discriminación de géneros es constantemente alegado por los defensores de la custodia compartida. Pese a que se maneja como criterio generalizado que las mujeres se oponen a esta institución -baste con recordar las declaraciones de la Asociación de Mujeres Juristas Themis y la mayoría masculina en la Marcha Pro la Custodia Compartida en España- lo cierto es que la custodia exclusiva generalmente le es otorgada a la madre y con ello se recarga excesivamente su responsabilidad para con sus hijos (MACCOBY, MNOOKIN y DEPNER). Además se discrimina al padre, pese a que es criterio unánime de los especialistas considerar al padre plenamente calificado para desempeñar su función, aún tratándose de la custodia exclusiva (CHRISTOFFERSENN)6 . Es vital sobreponerse a estos prejuicios sociales, no es casualidad que las sociedades más flexibles en cuestiones de género sean quienes más rápidamente han acogido esta institución.

La Custodia Compartida favorece la colaboración entre ambos padres y limita las posturas egoístas o discriminatorias (PATRICIAN). La legislación norteamericana (Maine, Oklahoma, Missouri, Florida, Texas) se hace eco de ese precepto.

Oigamos el reclamo de Bethencourt Benítez, profesor titular de Psicología, en su estudio titulado "Custodia Compartida de los hijos": "Señores legisladores y señoras legisladoras, si desean de verdad contribuir a superar esta fuerte confrontación social de género entre hombres y mujeres, encaren con seriedad y rigor las oportunas reformas legislativas que lo hagan posible, de lo contrario mucho me temo que la violencia de género no sólo no disminuirá, sino que seguirá en aumento".

Notas

[3] Consiste en lograr -mediante la Inculcación Maliciosa de uno de los padres respecto al otro- que el menor lo odie sin que tenga justificación para ello. El progenitor alienador es a menudo una persona sobre-protectora. Puede ser cegado por su rabia o puede animarse por un espíritu de venganza, provocado por celos o por la cólera. Cuando el síndrome es presente, el hijo da su propia contribución en la campaña de denigración del padre alienado (GARDNER).

[4] Adolescente canadiense que en enero del 2001 mantuvo una huelga de hambre para redimir el derecho a convivir con sus dos progenitores divorciados y en la primavera del propio año atravesó todo el país para llamar la atención sobre el conflicto de los hijos de padres separados.

[5] Sus resultados son cuestionables una vez que se basa en investigaciones descriptivas y no comparativas.

[6] "Investigación en padre y niños de 3 a 5 años", este documento fue presentado en la Conferencia Interministerial de Investigaciones Sociales celebrada en Estocolmo (Suecia) los días 27 y 28 de abril de 1995. Apreció niveles más altos de adaptación en los niños que vivían con sus padres.

_________________________________________________________

Imagen: Un instante de fuga, www.nicoletta.info

Custodia compartida: una alternativa que apuesta por la no disolución de la familia (Parte 1)

2010-03-16T03:39:00.001-07:00

Por Tayli A. Rodríguez

Resumen

El presente artículo estudia los puntos neurálgicos de toda regulación referente a la Custodia Compartida de los menores en la etapa posterior al divorcio, para ello se vale de varios estudios psico-sociales y de un integérrimo análisis de Derecho Comparado. El razonamiento transita por asuntos tales como: la definición, las modalidades, el interés del menor, la edad del menor, el sexo del hijo y del padre, el tiempo y convivencia, la estabilidad, el mutuo acuerdo de los padres, la mediación y finalmente la intervención judicial. Estamos frente a una institución de avanzada que -por su aporte al bienestar familiar y su congruencia con el sublime principio de respeto al interés del menor- ha de ser adecuadamente valorada por nuestros legisladores.

PARTE 1

Día tras día se repite la dura leyenda de Jason y Medea, lo que una vez fue una hermosa historia de amor -ella lo abandona todo por seguirlo en la búsqueda del vellocino de oro, él satisfecho la toma por esposa- luego es convertido en la peor de las desgracias –ella, impotente ante el dejadez de su esposo por otra mujer más joven, decide atacarlo con su única arma, asesina a sus hijos comunes- y así los padres saldan sus propias deudas al usar a sus hijo como rehenes de guerra, como jueces, cobradores, verdugos, representantes, aliados o espías... El divorcio, como toda ruptura, supone una crisis que hay que afrontar y superar, mediante una obligación de cambio; sin embargo es necesario preservar la estructura triangular que toda familia conlleva y para ello debe entenderse claramente que la relación desaparecida es la existente entre los cónyuges. Cuando alguno de los miembros confunde que la separación de la pareja implica la separación entre padres e hijos, ha de saber que esta perjudicando a estos últimos, ya que se está condenando a los menores a crecer sin referencia de ambos progenitores, lo cual va a suponer una carga emocional de consecuencias impredecibles. "Tenemos que mentalizarnos que la pareja se rompe, pero la labor de padres permanece en el tiempo; por ello, debemos intentar entendernos, como padres, pensando siempre en el beneficio de nuestros hijos", así aconsejó el presidente de Asociación de Padres de Familia Separados de España. De modo que es claro que la adaptación a la vida post-divorcio debe ser de concilio y entendimiento, de lo contrario se rompería el triángulo por el eslabón más débil: el niño.

La custodia compartida pretende arrancar con esta usual postura, por ello le atribuye a ambos padres idéntico reconocimiento de sus deberes y derechos siempre que sean ejercidos en coparentalidad.

Definición

El término "Custodia Compartida" -también denominada coparentalidad o responsabilidad parental conjunta- parece atentar contra las leyes físicas del espacio y el tiempo, bien es sabido que no se puede estar en dos lugares a la vez; sin embargo ese sería el razonamiento de los neófitos en este artificio virtual que es el Derecho.

Una apropiada definición, para los que gustan de no dejar escapar ningún elemento, puede ser: "La asunción compartida de autoridad y responsabilidad entre padres separados en relación a todo cuanto concierna a los hijos comunes; el respeto al derecho de los niños a continuar contando, afectiva y realmente con un padre y una madre, y el aprendizaje de modelos solidarios entre ex-esposos pero aún socios parentales" (SALBERG). Otras disquisiciones más pragmáticas podrán encontrarse en la legislación de los estados norteamericanos, donde resaltan las expresiones "igualdad de derechos y responsabilidades" (Alabama, Michigan), "contacto continuo, frecuente y significativo" (Lousiana, Idaho, Montana), "bajo su cuidado y supervisión" (Missouri) y "acceso material a ambos (padres)" (Pensilvania).

De cualquier modo todas las definiciones redundan en reconocimiento de la responsabilidad de los dos padres para con sus hijos aun luego de la ruptura matrimonial, ejerciéndola de igual manera sin que dicho suceso provoque transformaciones sustanciales. No obstante no creo que se trate de redefinir nada, sino de aplicar a uno y otro padres el antiquísimo concepto de custodia. Incluso algunos optan por obviar el vocablo, tal es el caso de la legislación francesa donde no encontraran los términos garde (custodia) en toda la Ley sobre la Autoridad Parental que entró en vigor el 5 de marzo de 2002 mientras que solo se habla de autoridad parental (autorité parentale) ejercida en coparentalidad (coparentalité). De modo similar sucede en las recomendaciones de su Comité redactor canadiense (puntos 5, 6 y 7) y que han desahuciado las palabras "custodia" y "acceso" por el de "coparentalidad". Durante el debate parlamentario francés su principal promotora Sra. Segoléne Royal -Ministra Delegada de la Familia- en su proyecto titulado "La reforma de la autoridad parental: los nuevos derechos de las familias" se deshizo de algunas otras categorías: "es preciso desterrar de nuestro vocabulario esa noción tan absurda como obsoleta del "derecho de visita y alojamiento". ¿Qué puede significar hoy para un padre el derecho de "visitar" a su hijo? ¿Cómo explicar a cualquier padre que no se trata de una prerrogativa discrecional, que su hijo le espera el tercer sábado del mes y que una falta a esa cita será vivida por el niño como un abandono?". Esta posición se fundamente en hacer nacer la institución de Custodia Compartida sobre la negación de todo concepto anterior respecto a custodia y así liberarla de ataduras retrógradas.

Sospecho que lo incomprensible no hay que buscarlo en las disquisiciones doctrinales, sino en la rica realidad, donde todo se entrelaza y es considerablemente difícil acotar términos.
Modalidades

La legislación que reconoce a esta institución, por lo general dota a los padres la posibilidad de elegir entre la Custodia Exclusiva y la Compartida, aunque establece la obligación del juez de orientar y recomendar la alternativa Compartida (Francia Art. 373-2-12, Suecia). Hoy son incontables los estudios psicosociológicos que avalan la custodia compartida 1 pese al escepticismo inicial.

Existen tantas modalidades de Custodia Compartida como se pretenda, ya decía que es bien difícil acotar la realidad. Cada caso es muy particular, hay que atender a factores como la ubicación geográfica, el horario escolar, la carga laboral de los padres, el número de hijos, etc. Pero existe una subclasificación que de algún modo engloba muchas otras y es la que dirime entre:

Custodia Física Conjunta: Cuando se divide en intervalos similares la permanencia del hijo con uno u otro progenitor. A la vez esta puede tomar muchas manifestaciones, llegando incluso a situaciones tan creativas como que el menor habite en una misma casa y sean los padres quienes roten de domicilio. Es más usual en Francia. Las legislación norteamericana impone un mínimo de 35% de convivencia con cada uno de los padres a raíz de un estudio realizado por el Centro Nacional de Estadísticas Sanitarias (National Center for Health Statistics, NCHS 1995) que encontró gran disparidad en tales por cientos y propuso fijar una cifra mínima; [actualmente los estados de más altos resultados son Montana (44.0%), Kansas (43.6%) y Connecticut (36.4%).]

Custodia Legal Conjunta: El menor reside excluidamente con uno de sus progenitores pero tiene una relación fluida con el otro; sin los rigores del régimen de visitas. Los padres comparten el derecho de decisión, la responsabilidad y la autoridad respecto a todas las cuestiones de importancia que afecten al niño (California Art. 3003).

Específicamente en las normas norteamericanas tenemos que en algunos estados (California, Montana) la custodia compartida comprende tanto la custodia legal como la custodia física; mientras que la custodia legal conjunta ha sido ya adoptada por la práctica totalidad de los estados, y la custodia física conjunta es la fórmula considerada a priori como más idónea, las cuales además de ser respaldas por las legislaciones individuales de los estados se encuentran recogida en la Ley Uniforme sobre Jurisdicción y Aplicación de la Custodia de Niños (Uniform Child Custody Jurisdiction and Enforcement Act, UCCJEA) de 1997.

En el caso de las Uniones de Hecho –heterosexuales, puesto que las homosexuales se encuentran en total desamparo 2- al nacer el niño se le reconoce la custodia a la madre o, de mediar acuerdo y se confirme la paternidad, se podrá establecer la custodia conjunta con iguales requisitos que la que se dictamina posterior al divorcio. Pero siempre debe regir el principio de protección a ambos padres, ejemplo de ello es el caso ELSHOLZ (2000) donde las Cortes Europeas condenaron a la Alemania a pagar 47 600 DEM por los daños morales causado a un padre al que se le negó el derecho de visita a su hijo nacido fuera del matrimonio; pese a que el Código alemán (Art. 1626) establece el ejercicio conjunto de la tenencia (Personensorge) del hijo nacido bajo tales circunstancia. Las leyes suecas suman otra exigencia al asunto, al reconocer la custodia compartida en uniones de hecho solo cuando ambos padres sean de nacionalidad sueca.

Notas

[1] Algunos son: Tesis doctoral de E.G.Pojman (1982) Instituto de Graduados de California (UMI) "Adaptación emocional de menores en tenencia monoparental y compartida con adaptación en familias felices e infelices"; Tesis doctoral de B. Welsh-Osga (1981) University of South Dakota "Efectos de las modalidades de custodia en los hijos divorciados" y Tesis Doctoral de D.B. Cowan University of Washington "Custodia materna comparación a la custodia. compartida: relación con los padres y adaptación de los hijos".

[2] Los niños, resultados de la reproducción asistida a la que se someten varias parejas homosexuales en su afán de tener un hijo, son oficialmente privados de la visita y la manutención del padre no biológico, e incluso no podrán vivir con él en caso de muerte del padre biológico (revista Odisea, 2000). Sin embargo la custodia compartida puede ser un recurso muy eficiente para remendar este desamparo; así se ha establecido en Finlandia.

________________________________________________

Imagen: www.nicoletta.info Sal ahí.

2010-03-11T02:50:00.000-08:00

¿Cuánto tiempo ocupa el espacio?
¿Cuánto espacio ocupa el tiempo?
¿Cuántas noches querré recordarte
que mis sonrisas y mis lágrimas
son fruto de tu aliento?

Cinco minutos

2010-03-05T05:28:00.000-08:00

Sus dedos parecían lombrices ansiosas por despegarse de las manos y reptar fuera de su alcance. Ella se encontraba sentada junto a la ventana, con la mirada perdida en el infinito azul del cielo. Lo único que podía calmarle en esos momentos era no pensar en nada, mantenerse despejada de cualquier tipo de reflexión o suposición que le hiciera perderse en el mundo de la preocupación. Pero era totalmente imposible. Lo más que podía hacer era guardar las apariencias delante de su hija, y explicarle que papá a ella la quería mucho, pero que con mamá no se llevaba bien y que por eso se habían separado.

Sin embargo, sospechaba que su hija, pese a su corta edad, tenía alguna idea de lo que había sucedido en aquella casa. A veces, cuando el portazo de la puerta de la calle ponía un punto y a parte a la historia, la pequeña iba junto a su madre y se la quedaba mirando. Un día, después de una sesión de bonitos piropos, escalofriantes caricias y bailes sin orquesta, la niña le dijo: “No sé qué decirte mamá. Por eso sólo te miro y te abrazo”. En aquel momento ella supo que su hija no conocía de palabras que debiera utilizar para consolarla, pero que aun así estaba dispuesta a ayudarla con aquello que sus siete años y su menudo cuerpo le permitieran. Ella lloró. La quería tanto…

Había pasado un año desde que una sentencia había desestimado en su totalidad la querella interpuesta por violencia machista. El juez creyó que las acusaciones hacia su marido habían sido vertidas con motivo del procedimiento de divorcio en el que se encontraban inmersos, para así poder hacerse con la custodia de la niña. Es decir, había creído que todo era una farsa para quedarse con su hija. Ella había recurrido la sentencia, pero para nada eso le hacía estar más tranquila. Todo lo contrario: era en su tejado donde ahora estaba la pelota, y era ella quien ahora se sentía en la obligación de demostrar el calvario sufrido y evitar una posterior querella por denuncia falsa. Y con todo ello, tenía que soportar que aquel sujeto se acercara a su casa cada catorce días para recoger a su hija.

Se sentía incomprendida, atada al infinito malestar del ser humillado, arrastrado y flagelado. Desde que se dictó la sentencia, se había sentido más víctima de la justicia que de su propio marido. Eran ellos lo que debían castigarle, y no lo habían hecho. Eran ellos los que debían impedir que él tuviera el derecho de tocar tranquilamente al timbre de su casa y añadir un “Dame a la niña” para después moldear una mueca sonriente, sarcástica, engrandecida, poderosa, triunfante. Y no lo habían hecho.

Cada vez era más el tiempo diario que le ocupaba pensar en todo aquello. Eran sólo cinco minutos cada dos semanas; cinco minutos en que ella tenía derecho a no mirarle, a no cruzar una palabra con él. Pero aquellos cinco minutos no pertenecían a una franja normal dentro de un reloj de aguja clásico. No. Aquéllos eran los cinco minutos. Los cinco que permitían que su hija saliera de casa agarrada de la mano de un puto maltratador, de un sucio mentiroso que había engañado a todo el mundo; de un monstruo tapado con la máscara del vecino ideal que siempre ha luchado por su familia. Aquellos eran los cinco minutos en que sus uñas se convertían en zarpas que debía esconder detrás de su espalda para evitar abalanzarse sobre él y destrozar su piel de cordero, hacerla añicos.

Desde que su hija había bajado a prepararse la merienda, ella había estado jugando al juego de las nubes. Hacia el centro, una gran nube representaba en el teatro celestial a un sauce blanco, cuyas ramas bajaban hasta el mismo pie del árbol, y justo a su derecha otra nube se había transformado en una especie de figura humana que, con la ayuda del viento, iba acercándose cada vez más al sauce, hasta que ambas figuras se acabaron topando, desapareciendo la más pequeña. De repente, ella se vio así, desapareciendo ante un nubarrón, chocando contra un árbol una y otra vez, topándose con un muro inesquivable y siendo empujada por el viento, inmóvil, paralizada.

“¡Mamá!”, escuchó.
Dirigió su mirada hacia la puerta, y vio a su hija, con su maletita rosa, apoyando la espalda en la pared. Se fijó en su rostro, y advirtió que sus labios se movían diciéndole algo, pero ella ya no atendía a palabras. En aquel momento sólo era una nube, y las nubes no hablan ni oyen: sólo vuelan y lloran. Poco a poco volvió a girar su cabeza hacia la ventana, y advirtió que había algo abajo. Era la representación de los cinco minutos. Era el fantasma del tiempo; la aguja del reloj ante ella. Era una niebla inmensa, un sauce gigante. Era la sombra de la negrura espectral. El horizonte infranqueable.

La vio desde abajo, pese a que ella se escondía tras las cortinas. Sus miradas se cruzaron: la de él, crecida y serena; la de ella, abatida y resignada. De repente, vio abrirse la puerta de la calle, y a su hija correr para darle un abrazo. Era una niña muy inteligente, pero era una niña, y él su padre. La cogió en brazos y la besó. Luego la metió en el coche, y decidido a dar la estocada final, volvió a alzar la vista hacia la ventana, y con una sonrisa que surcaba todo su rostro, levantó su mano izquierda y alegremente se despidió de ella. Era la mofa del vencedor, el ensañamiento de quien se sabe fuerte y respaldado.

Con el sonido del motor del coche, todo llegaba a su fin. Sin embargo, ya no sabía qué prefería: la efímera monstruosidad de esos cinco minutos, o el perenne vacío y la eterna angustia de las próximas dos semanas, donde de nuevo los futuros cinco minutos en que volviera a verlo acapararían toda su existencia.

______________________________________________________

Imagen: www.nicoletta.info

¿Mi mujer o mi esponja?

2010-03-01T07:43:00.000-08:00

Lo tengo decidido: voy a llevar a juicio a mi mujer. Y no, no voy a cambiar de opinión ni aunque todos los abogados del mejor bufete del mundo se empeñen en convencerme de que tirar la esponja del cónyuge por la ventanilla que da al patio de luces no es ni si quiera una falta. ¡No! ¡Quiero justicia para mi esponja! ¡Quiero que se reconozca la atrocidad cometida con ella, y por supuesto, quiero que se me indemnice por el conjunto de daños y perjuicios que se me han producido, en primer lugar, al verla caer desde un séptimo piso golpeándose contra cables y paredes, y en segundo lugar, por haber perdido al único elemento capaz de darme esos frotamientos por las partes más recónditas de mi cuerpo sin quejarse de mi higiene, sin poner excusas, y sin repetirme noche tras noche lo fofo que me estoy poniendo.

Cuando el mormonismo se encuentra con el feminismo: traducción del artículo publicado en GIRL WITH A PEN

2010-02-25T13:41:00.000-08:00

Artículo sobre la confesión de un mormón después de leer las ideas del feminismo

(http://masculinidades.wordpress.com/2010/01/11/cuando-el-mormonismo-se-encuentra-con-el-feminismo-traduccion-del-articulo-publicado-en-girl-with-a-pen/#more-318)

Los archivos del varón da la bienvenida a Sam Bullock que escribe su primer post como invitado a Girl With Pen (Chica con un boligrafo). En este escrito personal, Sam explica que pasó cuando su religión mormona chocó con las políticas feministas.

Mi profesora aseguró que no hay razones para temer la F-palabra. Estaba acudiendo a “Introducción a la Ética” en el Bachillerato cuando me asignaron la lectura del libro de Hilde Lindemann “Una invitación a la Ética Feminista”(An Invitation to Feminist Ethics). Era mi primera experiencia con la teoría feminista.
Este libro es una revisión básica sobre el sexismo, los roles de género, la homofobia, la globalización neoliberal, y más historias desde lo personal y sobre la violación. A diferencia de otros libros, no pude desechar este como si fuera un libro más sobre filosofía. No pude tirarlo a un lado, pasar de largo y seguir con mi vida cotidiana. Fué revelador, te abre los ojos y te cambia la vida.
Al leer este libro me dí cuenta que la libertad de elección es lo que me hace feliz. No quería estar constreñido por factores psicológicos que pueden ser el producto de una socialización intensa y temprana en los roles de género. Y sabía perfectamente que las mujeres merecen la misma libertad.
Desafortunadamente, estos debates feministas chocaban frontalmente con mi visión del mundo: me educaron en el Mormonismo. Para los mormones, los roles de género están instituidos divinamente (en su mayor parte) y la homosexualidad es siempre una inmoralidad demoniaca.

En la Iglesia Mormona, solo se permite a los hombres ejercer el sacerdocio. Las mujeres se encuentran completamente apartadas de cualquier posición de autoridad. No existen obispos mujer, no hay mujeres entre los apóstoles, no hay profetas que sean mujeres. Las mujeres únicamente pueden ejercer algún papel de responsabilidad en tareas que estén relacionadas con sus roles tradicionales como líderes con jóvenes, con grupos de niños, y grupos caritativos de mujeres (un grupo exclusivamente femenino).
Se me dijo que el sacerdocio, el poder de actuar en el nombre de Dios, depende de la valía individual. Cualquier hombre podría poseer esta valía. La respuesta fácil de los mormones a caulquier tipo de crítica sobre esta injusta estratificación es que “las mujeres tienen el poder de dar la vida a los niños”. Así que ¿las mujeres no pueden convertirse en sacerdotisas porque los niños se gestan en sus úteros? Este argumento es un estupidez sin sentido.
Cada vez ví más y más claro el sexismo de la Iglesia Mormona. En un debate sobre la parentalidad, me atreví a sugerir que estaba dispuesto a ser un padre presente y comprometido. Se me atacó inmediatamente de ideas arcaicas sobre las mujeres. Me dijeron que las mujeres eran más virtuosas que los hombres, y que esta virtud se desperdiciaría en el traicionero y salvaje mundo de los negocios. Así que las mujeres que trabajan estaban destruyendo la factoría de la sociedad (de hecho escuche ésto más de una vez). No hace falta decir, que me quedé horrorizado.
En otro encuentro, el tema de debate fué la modestia femenina y la apariencia. El obispo que dirigía el grupo sugirió que las mujeres necesitaban el recato en el vestir porque los hombres no podrían controlarse o algo parecido. ¿De verdad? Ahà.
El obispo continuo explicando que las mujeres deben maquillarse porque incluso un viejo pajar puede ser pintado. La enormidad de la doble moral me sacudió. ¿Si no se espera que los masculinos “pajares” tengan que ser pintados, porque las mujeres deberían hacerlo las femeninas “pajaras”?
Según el sexismo quedaba patente, intenté reconciliar mis dos visiones del mundo en conflicto. Intenté racionalizar el sexismo, montando arguymentos como que “La Iglesia no está preparada todavía para la igualdad de género” o “esta doctrina sexista no es de Dios”. Busqué apoyo online y encontré varios blogs feministas mormones como Feminist Mormon Housewives y The Exponent.
Sobre la Proposición Octava del Estado de California. Cuando, me propuse enfocar el segundo de los grandes pecados aparece la homosexualidad. En la Iglesia Mormona, la homosexualidad es un pecado. Se puede ser gay abiertamente, pero debes permanecer en el celibato o contraer matrimonio heterosexual. Ninguna es una opción especialmente feliz.
Cuando la Proposicion Octava (la oposición al matrimonio gay) se encontraba sujeta a referendum en California, la Jerarquia de l Iglesia Mormon la apoyo, y animo a los miembros de la Iglesia a luchar por su aprobación. Esto se tradujo en carteles en los “call centers”, reuniones especiales y en fotos retocadas por ordenador del libro mormón de los profetas con el lema “Sí a la 8ª Proposición”. Lo más alarmante fué la retórica. Se nos dijo que los homosexuales eran como los drogadictos, que estaban destruyendo la sociedad. Se nos dijo que estaban corrompiendo a nuestros niños, nuestras libertad religiosa y nuestras escuelas. Los derechos cívicos y humanos de los homosexuales eran una idea de Satán, un intento de atraer a la gente hacia el camino de la destrucción.
Estoy avergonzado admitiendo que en el instituto creía todas estas tonterías. Recuerdo con claridad como le decía a un amigo que voté por Bush porque estaba en contra del matrimonio homosexual. Incluso escribí una carta al señor Bush de felicitación por su sabia elección.
Pero rebobinando rapidamente al presente, el feminismo me ha permitido comprender que la retórica de la Iglesia, por lo que ha sido (homofóbica, atemorizante) intenta mantener la hegemonía cultural. Todavía racionalizo la homofobia como otra doctrina que “no es de Dios”. Esto era, hasta que leí sobre Stuart Matis, un gay Mormón que se suicidó a causa de la doctrina honofóbica mormona.
Pude ver tan claramente el sufrimiento infringido. Así que ya no pude racionalizar más la homofobia de la Iglesia. Se produjo una auténtica fractura en mi edificio de creencias. Los mormones no estan inspirados por Dios en la aprobación de la Proposición 8ª. No hay Satan, no hay tentadores por ahí fuera intentando engañarme para hacerme creer cosas diabólicas. Este era el último dispositivo basado en el miedo, una herramienta diseñada para silenciar la diferencia.
Y a esta pequeña grieta se precipitó por completo mi educación filosófica, todas mis clases de religión, las clases de ética, mis clases de pensamiento crítico. No he encontrada nunca más alguna razón por la que Joseph Smith vió a Dios cuando fundó la Iglesia Mormona. Ya no creo más que Jesús fué el hijo de Dios, ni siquiera que exista Dios de ninguna manera. Mis creencias se han ido, y me he convertido en un ateo.
Supongo que el mensaje de esta historia es que el feminismo is undudablemente poderoso. Puede alterar las conciencias. Y puede promover la igualdad. Puede incluso desmantelar una visión del mundo por completo. Y yo diría que estos cambios son para mejor.
Sam Bullock estudia para convertirse en abogado con rebanadas de “hip jazz-piano” , y es un autoproclamado feminista ateo

Historia de una prostituta 11

2010-02-25T07:40:00.000-08:00

El reloj de la sala de espera marcaba las doce de la noche. Las agujas se habían movido lentas, muy lentas durante las cerca de cuatro horas que sus glúteos habían estado aplastados contra la silla (salvando ratos en que los nervios o el ansia por fumar la habían hecho levantarse y deambular por los pasillos o ir a los lavabos para encenderse un cigarrillo a escondidas). La niña había entrado totalmente inconsciente al hospital, y todo apuntaba a una posible perforación de algún órgano. “La cosa no pinta bien”, había dicho uno de los enfermeros de la ambulancia.

Durante todo aquel cúmulo de minutos de soledad Ella pensó en qué hubiera sucedido si en vez de darle tantas vueltas, se hubiera decidido antes a ir y hablar con la joven. Quizás eso hubiese alterado el resultado por el que ahora estaba donde estaba. ¿A caso aquel chiflado se hubiera atrevido a atacar sabiendo que alguien más estaba allí, mirándole cara a cara y teniéndole en cuenta como alguien diferenciado dentro de toda aquella multitud? Nada de lo que había ocurrido era culpa suya, pero su inocencia no eximía a su conciencia de reflexiones bañadas de sentimientos contradictorios y de una ofuscación total. ¿Por qué coño me meto donde no me llaman? ¿Por qué coño soy tan desgraciada?, se preguntaba reiteradamente.

A las doce y cuarto una especie de fantasma blanco se acercó a ella con sigilo y calma. Era una mujer de unos cincuenta años, de pelo castaño y ojos oscuros, bajo los cuales asomaban unas ojeras disimuladas con algo de maquillaje. Su piel estaba bastante poblada de arrugas, pero en absoluto le sentaban mal.

- Buenas tardes. Soy la doctora Sanchís ¿Es usted quien ha acompañado a Patricia?

Se llamaba Patricia. Al menos ya sabía algo más.

- Sí, sí… Soy yo… ¿Cómo está?
- Bueno, esa pregunta tiene dos respuestas. Ahora mismo está estable, pero la penetración del cuchillo le ha causado daños de perfil serio. Le hemos hecho una laparotomía exploratoria, ya que nos temíamos que existía gravedad en la lesión abdominal, y hemos visto que básicamente el daño se ha producido en el estómago, en su parte inferior. Eso quiere decir que en cierta manera ha tenido suerte, ya que el colon no ha sido dañado. Aun así ha sido una puñalada acertada, y en eso no hemos tenido suerte. El estómago ha sangrado, y hemos tenido que intubarla. Tendrá que estar así unos días. Mañana veremos su evolución, y si no hay complicaciones quizás en unos diez días ya pueda salir de aquí.
- Muchas gracias doctora. –se apresuró a decir Ella con voz entrecortada-.
- La niña es menor. ¿Es usted su madre?

A Ella le cogió por sorpresa esa pregunta. De repente se veía acorralada por la burocracia de la sanidad. ¿Y si en realidad la joven no quería saber nada de su familia? Tuvo que formular su respuesta en unas décimas de segundo.

- Si, sí, yo soy su madre. Dio la coincidencia de que iba a buscarla cuando… –Quiso que al menos su mentira no fuera tan mentirosa-.
- Tranquila, no se preocupe… Ahora mismo su hija está dormida. Probablemente no se despertará hasta mañana por la noche, y aun así estará bastante grogui. Trate de explicarle lo sucedido cuando esté algo más despierta, dentro de unos días.
- Sí, será lo mejor…

Hubieron diez segundos de profundo silencio. La doctora la miraba como quien quiere contar algo más pero no sabe cómo hacerlo.

- Señora… - la doctora la miró con una tez muy seria. Demasiado.-
- Lo que me ha explicado no es lo único de lo que quiere hablar, ¿verdad?
La doctora movió la cabeza hacia los lados, como si la palabra “no” le fuese a hacer daño al decirla.
- Creemos saber cuál es el motivo de el ataque recibido por su hija. Podría tener que ver con un acto de venganza.
- ¿Perdone? –Ella no conocía a aquella joven. En ese preciso instante, en ese hospital, era su hija. Pero unas horas antes era sólo una puta jovencita y solitaria, y era previsible que así siguiera cuando todo esto acabara, pese a que Ella así no lo quisiera-
- Señora, su hija llevaba un kilo de cocaína en el bolso. Como usted comprenderá, y aunque haya pasado todo lo que ha pasado, el hospital debe denunciar los hechos. Como ya se imagina, un kilo de droga no constituye una cantidad de consumo propio…

- ¿Cómo? ¿Un kilo? – Se sentó de nuevo en la silla, apoyando los codos en las rodillas, y la cara en sus manos. Como parecía, cuando una cosa va mal, aun puede ir peor. Muchas prostitutas sufren lesiones sin razón alguna, pero ese no era el caso, o al menos todo apuntaba a eso. Ahora resulta que la niña, además de prostituta menor, era una mula. Volvió a levantarse, y miró a la mujer de bata blanca. – Le suplico que aun no procedan con la denuncia. Por favor, deje que la niña se despierte. Estoy desesperada, y necesito saber qué está pasando aquí, algo que sinceramente se haría mucho más difícil si ustedes dejan entrar a la policía aquí. Hágame el favor, sólo le pido un día, como mucho dos.

- Señora, no puedo hacer eso. Lo siento mucho por usted, porque me pongo en su piel y lo que debe estar pasando es horroroso. Pero póngase en la mía usted; ni si quiera sé si son usted o su marido los que pudieran estar obligando a su hija a vender droga.
- Usted no se pone en mi lugar, -respondió Ella tajantemente-, porque si lo hiciera vería bastante claro que en la situación en la que mi hija está, lo menos conveniente es denunciar a la policía algo más que el propio ataque.

La doctora vaciló unos segundos, y Ella se dio cuenta de que la mujer se encontraba en una lucha interior entre su profesionalidad y su sentido común. Finalmente habló.

- Mire, esto no debería hacerlo, pero entiendo su postura. Haremos ver que aun no hemos descubierto la cocaína. Eso sí, con una condición: cuando hable usted con su hija, debe de haber algún facultativo en la sala.

Aquella condición que para una madre de verdad hubiera sabido a gloria, a Ella le supuso un gran mazazo. No era su madre, y cualquier persona que escuchara alguna conversación entre las dos no tardaría en advertirlo. Sólo sería necesario que la joven abriera su boca un par de veces para que ella misma se cavara su propia tumba.

Historia de una prostituta 10

2010-02-13T17:30:00.000-08:00

La conversación del día anterior con su amiga Conchita le había dejado un buen sabor de boca, pues aunque intuía que la peluquera no veía demasiado claro un final feliz en las relaciones entre Ella y la jovencita y nueva hacedora de la calle, comprendió lo necesario que era para Ella, al menos, intentar acercarse a la adolescente.

Restaba cerca de una hora para volver al trabajo, y aunque el sofá y la estufa intentaban por todos los medios persuadirla para que esa noche se quedara con ellos y nos los abandonara a cambio de un frío congelante y cuatro o cinco desconocidos, no la convencieron.

Dejó el libro de Oscar Wilde que estaba leyendo sobre el sofá a la vez que sus piernas recibían la orden de levantarse. Se acercó a la nevera y rescató de una fiambrera un par de trozos de pechuga de pollo que le habían sobrado al mediodía para calentarlos en el microondas. Una vez programado el aparato para treinta segundos, abrió la despensa y salvó de allí el tomate que más le entró por la vista (uno no demasiado grande, de aspecto duro y color rojo aclarado con el verdoso de la inmadurez). Luego abrió uno de los cajones que se situaban a la altura de sus rodillas, sacó de allí un tajo fino de madera y cortó el tomate a rodajas sobre éste. Después las colocó con delicadeza en un plato llano y puso sobre cada una de ellas una loncha de queso fresco y un poco de atún claro. Terminó la labor aliñándolo todo con aceite y una pizca de sal y orégano.
Cuando hubo acabado de preparar todo, reparó en un pequeño detalle: no tenía hambre.
Volvió a dejar el pollo en la fiambrera, y ésta de nuevo en la nevera junto al plato de tomate (del que se comió sólo dos rodajas).

Los nervios parecían ganarle terreno. Ella misma se veía una estúpida tratando de no dejarse llevar por esa inquietud que la acechaba. No podía imaginarse cómo una mujer entrada en los cuarenta tuviera en estos momentos semejante telaraña de pensamientos, dudas, conflictos, posibles soluciones, etc. Y todo causado por una sola cosa: el temor a que la adolescente la volviera a rechazar.
Finalmente decidió atajar ese proceso de preocupación enfermiza. Sacó el abrigo del armario, cogió el bolso y se apresuró a salir del piso. Su cabeza volaba más rápido que su menudo cuerpo. Sus pies no daban abasto bajando las escaleras, y sus ojos miraban sin mirar el fin de las mismas. Llegó a la planta baja y se topó con Francisco, que a la vista del tiempo que hacía se había recogido antes de tiempo.

- Unos acaban su jornada y otras la empiezan, ¿verdad señora?
Ella ni si quiera perdió tiempo en contestar. Salió a la calle, y en ese momento pensó que el sofá y la estufa tenían razón en sus argumentos sobre por qué Ella debía quedarse en casa esa noche.

Como la otra vez, se dirigió hacia el supermercado, pero ahora queriendo verla, ahora queriendo que aquella joven estuviera en la misma esquina del otro día.
En efecto, allí estaba, con sus ojos mal pintados –lo cual le daba un aire bastante naíf- y su generoso escote enfrentado a las congelantes temperaturas.

Ella caminó hacia el semáforo sin perderla de vista. No podía negar que se sentía algo alegre de ver que la muchacha no había decidido cambiar su lugar de trabajo. El semáforo se puso en verde, y Ella se dispuso a cruzar. Pero algo que no tenía para nada previsto ocurrió en apenas cinco segundos. Un individuo alto, ataviado con una gabardina negra cuyo cuello ascendía hasta la boca tapándole la mitad del rostro, las manos en los bolsillos, y un sombrero cordobés de un azul oscuro como la noche que empezaba a caer se acercó a la joven, quien, pensando que podría ser un posible cliente, aceptó su acercamiento. Pero sólo le dio tiempo a mirar hacia él y dedicarle la típica sonrisa de prostituta amateur, pues en un abrir y cerrar de ojos, y cuando la proximidad entre el cuerpo de ella y la gabardina de él entorpecían y acotaban el campo de visibilidad a terceros, éste sacó la mano derecha de su bolsillo y con ella una navaja del tamaño suficiente como para perforar un órgano, y con un movimiento totalmente limpio y recto introdujo el arma a la altura del estómago.

El claxon de los coches la despertaron del estado de shock transitorio que la había dejado paralizada en medio de la carretera. Vio al hombre darse la vuelta e irse despacio perdiéndose poco a poco entre la multitud. Vio a la joven caer con la espalda contra la pared y arrastrarse por ésta hasta caer al suelo inconsciente. Se vio a sí misma correr hacia ella gritando locamente y pidiendo auxilio. Y se vio también en la ambulancia, acompañándola al hospital entre lágrimas. ¿Qué coño estaba pasando?

_______________________________________________________

1º imagen: Mujer leyendo un libro en la playa. Picasso.

3º imagen y 4º imagen: Nicoletta Tomas www.nicoletta.info

Buena opción para el día 8 de marzo

2010-02-13T07:37:00.000-08:00

El miércoles pasado, cuando asistí a la sesión pertinente del grupo de hombres al que pertenezco (grupo en el que intentamos hablar de todos nuestros problemas en relación con el peso del género, de lo difícil de mostrar nuestros sentimientos, etc, y sobretodo, grupo en el que intentamos crecer interiormente para mejorar nuestra propia existencia y consecuentemente, la de tod@s l@s que nos rodean), nuestro compañero Gabi (al que desde aquí le mando un afectuoso saludo) nos habló de la obra que el grupo "Teatraviesas" va a representar el día 8 de marzo. He aquí toda la información:

Si entráis en la web www.teatraviesas.org, podréis ver la manera de trabajar que tienen los compoenentes del grupo. En su manera de hacer teatro es imprescindible que el propio público participe, pues en sus obras no sólo buscan una simple representación, sino también una concienciación del problema que se plantea en la tarima, ante el espectador.

Esta vez, y con motivo del Día de la mujer, nos presentan "Lara al cercle", una obra que va a tratar el duro tema de la violencia machista.

Un saludo a tod@s

Apariencias

2010-02-11T11:25:00.000-08:00

Miras tu reloj: la una de la madrugada. Tu marido se ha enfrentado estoicamente a la espera, pero su lucha le ha costado caro, y te llama para anunciarte su claudicación. Tú cuelgas, tus ojos me sonríen, y tu boca atraviesa la levedad del espacio entre tu sedoso aliento y mi lóbulo izquierdo para mordisquearlo, y, ya de paso, resumirme en diez segundos cómo me vas a hacer el amor.
Nos acabamos el poco cava que aun yace virgen en un hielo pilé ya derretido por la calidez del momento, y te apresuras a pedir la cuenta.

Nos dirigimos a tu coche –hoy has traído el todo terreno de tu marido; dices que así estamos más anchas-, y con esa risa tonta que ya conozco sobradamente abres la puerta trasera derecha y entonas un “S’il vous plaît, Mademoiselle” con un acento francés muy acaramelado mientras haces una horrible reverencia que a mi se me antoja de lo más divertida. Te hago caso y entro arrastrándome hasta el fondo del coche. Me descalzo, y hago la intención de colocarme bien la falda, pero en el espacio de tiempo en que pueda ubicarse un pestañeo te siento encima mío, vistiendo mi escote de besos, maquillando mis brazos de arañazos depravados, y pincelando mi cuello de un rojo lujuria del que más tarde me resultará difícil deshacerme.
Una cortina de lluvia se apodera del coche, y una corriente de vaho se alía con nosotras y nos da cobijo bajo su fina tela. Las gotas de agua resbalan por la ventana. Tú resbalas por mi intimidad. La intimidad resbala en nuestras manos. Y nuestras manos son gotas que resbalan hasta los vértices más recónditos.
Pero un relámpago de cordura me atraviesa desde atrás, y una pregunta se escapa de mi conciencia: “¿Cuándo vas a dejarlo?”.

Tu luz se apaga.

Hablamos media hora, y me prometes lo mismo que ayer. Me llevas a casa, y con una sonrisa triste me dices que me quieres. Evito que veas mis lágrimas. “¿Sabes?”, te digo, “Cuando te imagino entrando a tu casa veo a una muerta entrando en su tumba”. Silencio absoluto. Salgo del coche.
“Yo también te quiero”.

Historia de una prostituta 9

2010-02-06T10:59:00.000-08:00

Conchita pidió dos cafés con leche al bigotudo de la barra, quien no perdió tiempo en radiografiar enteramente, como quien no quiere la cosa, desde los pies enmarcados en unos zapatos de tacón Dolce & Gabbana que una de sus amantes (esposa de un joven y prometedor arquitecto) le había regalado, pasando por las piernas apretadas dentro de un pantalón agujereado por la parte baja de ambos glúteos y por las rodillas, hasta llegar a la sección superior de la ceñida camisa blanca , cuyos botones finalizaban donde la U del escote empezaba (lo que exigía que, si quería no provocar, llevara puesto un pañuelo que lógicamente, y sabiendo cómo era ella, era normal que no llevara). Una vez la mirada del camarero hubo ascendido hasta ese punto, pasó a encontrarse con los ojos de su clienta, los cuales reflejaban cierto asco por aquella inspección para la que ella no había dado ningún permiso. Los cafés ya estaban listos. El hombre se ofreció a llevarlos a la mesa, pero ella se negó con aquel “No se preocupe, ya lo hago yo”, que más bien quiere decir “¡Quédate donde estás, pedazo de salido!”, y se dirigió hacia su sitio, donde su amiga la esperaba.

- ¿Te puedes creer que el barrigudo ese me ha mirado de arriba abajo sin ni siquiera disimular un poco? ¡Pero cómo se puede ser así de cerdo! ¡Al menos que lo hubiera hecho cuando yo no estaba de frente! – Su tono de indignación despreocupada provocó la risa en ella, que ya había añadido los dos azucarillos en su taza y se disponía a remover el café.
- ¿Sabes? Hace un par de días vi a una chica que me recordó bastante a mí cuando empecé con “mi profesión”.-dejó la cuchara en el plato, y acompañó la taza hasta sus labios para sorber la espuma de la leche caliente.
- Bueno cariño, ¿y qué vas a hacerle tú, que estás en las mismas que ella? Como esa chavala hay miles, ya lo sabes.
- Sí, ya sé que hay miles joder. ¡Me lo dirás a mí, que a veces tengo que sacar las uñas para que no me quiten mi sitio! Lo que pasa es que se notaba que esta chica era seguramente menor, y que no venía de ninguna mafia del este. Era española.
- ¿Insinúas que hablaste con ella?
- No, no he insinuado eso, pero ya que lo dices, sí, hablé con ella, y la verdad es que luego me arrepentí, porque salí bastante malparada.- A Conchita le nació una carcajada espontánea que casi le produce un atraganto con el café.- ¿De qué te ríes inútil? ¡Te estoy intentando explicar que quise hablar con ella para decirle que fuera lo que fuese lo que le había llevado a esto, habían caminos más seguros de salir adelante, y tú te descojonas de risa!
- Lo siento querida, pero es que me cuesta entender que alguien te haga salir con el rabo entre las piernas, cuando normalmente suele ser al revés. Pero dime, ¿qué le dijiste exactamente?
- A ver, es cierto que empecé un poco brusca la conversación, aunque la niña también tenía un piquito de oro… ¡Me envió a la mierda nada más y nada menos! – bebió un sorbo de café; Conchita había olvidado pedir leche natural y aun quemaba bastante- Pero no sé, me pareció todo tan… No sé cómo explicarlo. A esa chica debía ocurrirle algo. Ya sabes que no es normal ver españolas menores ejerciendo. Normalmente, si son menores, las pobrecillas suelen ser extranjeras a las que esclavizan. Por eso me sentí identificada con ella: porque puede que ella haya vivido algo parecido a lo que tú sabes que viví yo…

Conchita se quedó pensativa, rodeando con sus manos la taza caliente para robarle algo de calor.
- ¿Y piensas volver a hablar con ella? Porque puede ser que estés en lo cierto, y que realmente puedas ayudarla. Pero también puede que andes errada y que te estés metiendo en juegos de mafias, y ya sabes que eso a los chulos les toca las narices. Te podrían meter una buena paliza si algún día te ven metiéndote en lo que no te importa.
- Ya…-ella no había pensado en todo aquello. Conchita parecía estar segura de lo que decía, y ella sabía que su amiga tenía razón. Palizas monstruosas habían tenido ocasión cuando algún rufián se había hartado de algún tocapelotas-. Pero no sé Conchita, yo no creo que estemos hablando de redes de tráfico de personas ni nada de eso. Es que estoy segura de que esa chica tiene cosas que contar, y a nadie a quien acudir. Creo que volveré a hablar con ella otra vez, aunque puede que ya no se ponga donde la vi.

Se quedaron en silencio unos segundos. Conchita miró a su amiga: la veía intranquila.
- Dime, ¿qué te lleva a hacer todo esto? Llevas muchísimos años en el oficio, y desde que te conozco nunca te había visto así.
- ¿Nunca has pensado en las cosas que hiciste mal en el pasado? – Conchita asintió con la cabeza- ¿Y nunca has deseado tener otra oportunidad para poder corregirlas?
- Sí cariño, pero es imposible. No podemos volver al pasado para cambiar nuestros errores.
- Bueno… No podemos volver al pasado, pero me he dado cuenta de que, por alguna razón, ha sido el pasado el que ha vuelto a mí. algo así como una fotografía de mí misma que ha volado desde mi adolescencia hasta el día de hoy.Tengo la impresión de que ayudando a esa niña, también voy a saldar por fin las deudas que tengo pendientes con mi vida. ¿Pedimos la cuenta?

________________________________________________________

Fotografías 2, 3 y 4: Juan Francisco Casas, http://www.juanfranciscocasas.com/

2010-01-28T09:50:00.000-08:00

Hola compañer@s.

A la vista de que voy viendo que hay gente que va visitando mi blog sin encontrar actualizaciones desde hace siglos (mía culpa!!), quería pedir disculpas a aquellos (que seguro que no son muchos jeje) que van siguiendo lo que escribo, y deciros que a partir del 5 de febrero (día en que tengo mi último examen) Cartas desde Terra se pone en marcha de nuevo.

Un saludo afectuoso.

Jorge

Ensayo de un diálogo estúpido 1

2010-01-07T14:07:00.000-08:00

- ¿Cómo se llama?
- Me llamo Enrique.
- Hola Enrique, yo soy Adela.
- Gracias por su ofrenda, pero nadie le ha preguntado.

Adela se pone nerviosa. Sus mofletes se enrojecen. Siente un puñal en la espalda, pero siente también la necesidad de disimular. Tiene que aguantar el tipo.

- Bien… Pensé que en una presentación no es indispensable que a quien te diriges te pregunte tu nombre… En todo caso, como veo que no le interesaba saberlo, puedo rebobinar el día hasta hace dos minutos y medio. De esa manera tendrá la oportunidad de despojar de su mente mi nombre y el malestar que yole haya podido provocar.
- Santa Rita, Rita, Rita, lo que se da no se quita…
- Bien, hábleme de usted… ¿Qué le ha hecho venir aquí?
- Lo cierto es que usted debería de saberlo, señorita. ¿No es su profesión?
- Mi profesión implica que usted esté aquí, pero no que yo deba saber las razones que tiene para estar aquí.
- Bueno, esa es su opinión. Yo podría decir entonces que su profesión implica que yo esté aquí para que usted misma encuentre las razones por las que estoy. Para eso ha hecho usted una carrera, ¿no? Para dar respuestas a alguien como yo.

Adela tiene apoyados sus codos en sus piernas, y nota que sus manos empiezan a sudar. Está perdiendo el control de la situación, y debe recuperarlo. ¿Debe echarlo de allí? No sería la mejor opción, habida cuenta que de esa forma firmaría su propia claudicación.

- Sí, Enrique, yo voy a intentar darle respuestas. Recuerde que su visita aquí puede no tener el final que usted espera. Sin embargo le digo que intentaré que no sea así.
- ¿Disculpe? ¿Qué me ha dicho que intentará?
- Le he dicho que intentaré que las respuestas que usted obtenga aquí sean las que usted espera.
- Por lo que, si yo, pesimista como mi madre me parió, espero que usted me diga que mañana los análisis van a rebelar que tengo un cáncer, ¿va a poner usted todo su empeño en decírmelo?
- Vaya, Enrique, no sé si es usted un pesimista o no, pero si las palabras fueran de hierro, estoy segura de que sería usted un buen herrero. Obviamente usted no está aquí para que yo le diga que mañana unos supuestos análisis van a ponerle dentro de las estadísticas de hombres con cáncer del 2010. Para eso usted debería acudir a un vidente. Está usted aquí para encontrar otro tipo de respuestas que, supongo, le serán necesarias.
- Querrá decir que nos serán necesarias. Recuerde los honorarios y su alteración.
- Mire, si en lo que usted piensa es en que mientras yo trabajo en un caso sólo estoy pensando en mi honorarios, está muy equivocado. De hecho, he rechazado casos muy gustosos económicamente porque no me veía capaz de dar una respuesta a ellos.
- Pero el hecho de decir que “no sólo está pensando en los honorarios” ya implica por defecto que una de las cosas en las que piensa es en ellos.

Adela duda. Enrique tiene razón. Todos pensamos en el dinero.

- Bueno… Sí, es en una de las cosas en las que pienso. ¿Pero quién no piensa en los beneficios cuando ejerce su profesión?
- ¿Quiere decir entonces que la única manera en que es posible no pensar en dinero es no trabajando?
- Esa pregunta insinuante no le lleva a camino lógico alguno. Diría yo, Enrique, que quien no trabaja piensa más aun en el dinero. Para concretar un poco: en el dinero que le falta. Sin embargo, no sé por qué usted y yo estamos hablando sobre cosas que nacen de mi opinión, cuando quien tiene que opinar, hablar y reflexionar es usted.
- Y usted, señorita, ¿Qué tiene que hacer entonces? ¿A caso le pago para que encima el único que hable sea yo?
- Que yo sepa, a mí nadie me paga por hablar. De hecho, he solucionado casos sin casi tener que hablar con el cliente. Muchas veces basta con que sea únicamente el que se sienta en ese sillón en el que usted está el que hable. Es más importante, para mí, escuchar que hablar en estos casos. Incluso la solución final la podría dar sin hablar. Me bastaría darle un escrito.
- No se enrolle. ¿No dice que soy yo el que tiene que hablar?

Adela no puede más. ¿Hasta dónde tiene que llegar su profesionalidad y sus modales? Está a punto de levantarse del sillón, pero se contiene. ¿Quieres guerra? La vas a tener.
Adela se le queda mirando. No es guapo en absoluto. De repente se imagina que es virgen, y que en realidad ese es su problema. Le entra la risa, y se le escapa una carcajada. Él se sorprende primero, y se sonroja después. ¡Ya está! ¡No le ha gustado que se ría de él!

- Perdone, Enrique, ¿es usted virgen?

El color de su cara se transforma en rojo tomate. Tartamudea frases tales como “¡Pero usted qué dice!”, “¡Cómo se atreve!”, “¡Debería darle vergüenza!”, y ella sigue riéndose hasta llorar. No puede evitarlo. Por primera vez ha sentido el sabor de la venganza con un cliente.

- ¿Le parece a usted normal hacer esa clase de preguntas, y utilizar ese tono de burla?
- Lo que no me parece normal, con todos mis respetos, es que usted no haya probado aun los placeres del sexo.
- ¿Y qué más da que no lo haya hecho?
- ¿No está usted aquí por eso?
- No.
- Está bien. Pues vayamos a sus otros problemas.

Historia de una prostituta 8

2010-01-03T07:32:00.000-08:00

No era muy alta -como mucho un metro sesenta- y su delgadez la privaba de poder insinuarse a través de un buen marcaje de sus glúteos. Sin embargo, pensó ella, la niña tenía una buena delantera para no aparentar más de dieciocho o diecinueve años. Era aquel tipo de cuerpo que sin duda suele gustar a la mayoría de hombres: una combinación de pequeñeces y fragilidades que provocan los más lascivos deseos sexuales en aquellos que por sus condiciones nunca habrían podido tener entre sus manos un cuerpo como el de aquella joven sin tener que dar cuenta de pago.

Sus labios finos reflejaban una especie de sonrisa seductora algo fingida y novata, y sus ojos eran pozos negros, muy negros, en donde habría que ahondar profundamente para poder adivinar qué pasaba por su cabeza. Una melena ondulada y de un rubio acastañado (probablemente el rubio fuera artificial, y ese acastañado fuera el resultado de unos meses sin ir a la peluquería, lo que hubiese provocado que, sin duda, su color natural resurgiera de entre aquel otro amarillo pollo alterado) caía de forma salvaje por sus hombros como una cascada, muriendo en el mar de una espalda completamente lisa, llana, donde lo único que podía adivinarse a primera vista ( y sólo cuando la joven se quitó el abrigo para buscar en sus bolsillos interiores algo que con éste puesto no era capaz de encontrar y dejó al descubierto su tronco, sólo algo tapado por la parte de los pechos) era un lunar en la parte inferior del omóplato derecho y los finos tirantes de un sujetador rojo.

Sin conseguir inventar una excusa para darse explicaciones a sí misma, cambió el rumbo y esperó a que el semáforo de su derecha le permitiera cambiar de acera. Cruzó, y caminó hasta tener a la joven a unos tres metros. Luego fingió estar esperando a alguien. La observaba; se fijaba en su forma de moverse, en la manera de mirar a los hombres y de acercarse a ellos con la intención de que alguno de ellos la contratara. Sin ningún tipo de dudas, era una principiante.
No sabía exactamente la razón, pero sentía una imperiosa necesidad de hablar con ella, de decirle algo, de reclamar su atención. Se acercó un poco más, y la chica se percató.

- Hace unos veinte años. –dijo ella a modo de reflexión en voz alta.
- ¿Disculpe? -la niña llevaba un chicle en la boca. Era de menta
- Que hace unos veinte años yo tenía tu edad. –completó su frase.
- Am… Perdone, ¿la conozco? – se dibujó en la joven una mueca de sorpresa insinuante de no estar entendiendo nada.
- No, lo siento, no me conoces.
- ¿Y qué quiere?
- Si yo te dijera que, pese a mis apariencias, soy un tío y que te doy 20€ por un polvo, ¿aceptarías? –le preguntó ella a modo de “mera curiosidad”.
- ¿Se puede saber quién coño se cree usted que es para venir y empezar a preguntarme estas cosas sin conocerme? – su tono devino malhumorado y despectivo.
- ¿Te molesta que te pregunte eso? ¿Y qué vas a hacer entonces cuando un cliente te haga preguntas mucho más desagradables? ¿Cómo vas a actuar cuando te hagan propuestas obscenas y depravadas? ¿Qué harás cuando tengas que acostumbrarte a que el adjetivo por el que la gente te defina sea el de puta?
- ¡Y usted qué coño sabrá de todo eso! -exclamó la joven de forma descarada.
- Pues no mucho más que tú –le contestó con ironía-. Aun no habías nacido probablemente cuando yo ya había empezado a ejercer esta maldita profesión.

Se hizo el silencio durante los tres segundos siguientes. La adolescente le dio la espalda

- No quiero molestarte más. Te he visto así, y por eso me he acercado a ti. Estás cometiendo un error si el camino que has elegido es este. No sabes dónde te metes. No sé que te ha hecho pensar que…
- Mire, ¡déjeme en paz de una puta vez! No necesito sermones de nadie. ¡Usted no tiene ni puta idea de por qué yo estoy aquí ahora mismo! – gritó la chica interrumpiéndola.
- Vale, perdona, ya te dejo. Algún día sabrás de lo que te hablo. Después de veinte años vendiendo mi dignidad aun no he podido salir de este agujero donde ahora tú te metes. Haz lo que quieras.
- ¡A la mierda! –concluyó la amateur.

Ella volvió a cruzar la carretera y se autorrecondujo a su camino originario. No pudo evitar sentir rabia e impotencia. Ciertamente, había visto en esa adolescente a aquella ignorante de dieciséis años que decidió que el único camino existente para sobrevivir era prostituirse. Si tan solo la hubiese escuchado… No obstante, era normal que la chica hubiese contestado de esa forma: no era más que un mecanismo de autodefensa. Todo el mundo sabe que no es para nada plato de buen gusto que alguien a quien no conoces en absoluto tenga la osadía de intentar aconsejarte, llevarte por el “buen camino”, instruirte, regañarte… Y menos aun cuando esa tercera persona no sabe cuáles son las razones que han desencadenado tal conjunto de actos y decisiones.

Antes de entrar al supermercado acabó por concluir que necesitaba saber qué escondía la negrura de aquellos ojos. Era la única manera de actuar como quisiera que hubiesen actuado con ella cuando se sumergió en el mundo de la prostitución.

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Imágenes: www.nicoletta.info

Historia de una prostituta 7

2009-12-12T16:16:00.000-08:00

Una maldita discusión de los vecinos del quinto piso la despertó a las doce de la mañana. Sus nalgas reposaban sentadas en el taburete de la cocina, y su moflete derecho probablemente habría descansado durante largo rato en el charco de leche que había nacido en la barra de la cocina-comedor. Le dolía el cuello, y una sensación decepcionante la rodeaba a modo de aura negra, putrefacta.
Había vuelto a fallar. ¿Cómo iba a dar un paso hacia el anhelado cambio de vida si ni si quiera era capaz de madrugar como hacían esas putas mujeres normales y corrientes? Vaya…, pensó, no soy quien para atribuir dicho adjetivo a terceras…

Se levantó del asiento, y con ella se levantó el tremendo dolor de espalda que ahora se extendía desde el cóccix hasta el cuello, haciendo paradas por lumbares, cervicales, etc. Alcanzó con la mano izquierda el trapo que reposaba junto al grifo, a apenas cuarenta centímetros del vaso de leche tendido en el mármol, y se apresuró a limpiar todo, como si intentara evitar que alguien descubriera lo ridículo de la situación en que se había visto envuelta.

Había sido un periodo de sueño de unas tres horas. Una larga siesta mañanera. O quizás la segunda parte de su noche, interrumpida ésta por un intento absurdo de parecer normal (mujer normal: mujer que madruga, trabaja, come a las 14:00h y cena a las 21:00h, a lo sumo 21:30h. A veces toma un café en el rato de descanso de su trabajo, y casi nunca se va a dormir más tarde de la 01:00h, a no ser que se haya enganchado a alguna película o a algún programa de televisión, o a no ser que un libro la haya abducido).
La cuestión era si en realidad quería imitar la normalidad, o si realmente quería que su mismidad fuera normal. Apretando el botón que ilumina la primera opción, cabría concluir que ella estaba actuando correctamente: sí, guapa, eres capaz de levantarte a la hora en que se levanta todo el mundo (aunque luego te duermas), e incluso puedes ser capaz de sacrificar una noche para quedarte en casa. También comes a las 14:00h y a las 21:00h (aunque luego comas repetida e insanamente durante toda la madrugada ciertos elementos de la familia de las plantas cucurbitáceas). Y también duermes, como los demás (aunque duermas de día porque tu Luna es el Sol, doña vampiresa).

Pero no, ese botón no era el que ella deseaba apretar. Ella deseaba dejar la vida; dejar su vida. Quería utilizar la calle para pasear, y a los hombres para amar. Era una mujer madura, superviviente, y con cierta ansia (cada vez más acusada) de dar un giro a todo; de convertir su cuerpo en el reflejo de lo que significa “ser una persona” y no en el charco maloliente donde cualquier macho pudiera arrojar un chorro de su vida a cambio de una propina.

Pasada una hora y media del mediodía, salió de su casa para dirigirse al supermercado. Hacía bastante frío. Llevaba unos pantalones tejanos oscuros con botas altas de cuero, y sobre una sudadera estampada con tonos grisáceos se había colocado aquel abrigo de tacto semejante al plumón que Conchita le había regalado por su trigésimo aniversario. (¿cinco años ya desde aquella noche de desfase? –se preguntó- ¡Una de las únicas noches en que de verdad he disfrutado con el sexo! ¡No sabía que una mujer pudiera llegar a hacer sentir tan bien a otra!). cruzó la carretera unos metros antes de llegar al paso de cebra, para evitar que el semáforo le prohibiera el paso. No se atrevía a sacar sus manos de los bolsillos, ni su pequeña nariz de debajo de la bufanda de lana que rodeaba dos veces su cuello. Sus ojos caminaban fijos, recto, mientras que las puntas de sus botas olisqueaban las baldosas y el cemento, evitando pisar cualquier elemento desagradable. Su cuerpo, semiencogido por la temperatura, parecía un trozo de plástico doblegado por su posición junto al fuego.

Y el imaginarse el fuego la transportó a la edad de diez años, cuando su amiga Ana la invitaba a pasar algunos fines de semana en la casa de campo que tenían sus padres en Sant Vicent del Raspeig, pueblo alicantino a unas dos horas y media de Valencia. En ocasiones, cuando el tiempo lo permitía, Ana y ella, junto a los padres y los dos hermanos de su amiga (a ella le gustaba David, de doce años, un chiquito al que le encantaba leer versiones adaptadas de un tal Edgar Allan Poe y al que por las noches le daba por ponerse una sábana por encima y acudir a la habitación de las chicas con la esperanza de reírse un rato después de algún que otro susto con alevosía y nocturnidad), hacían una hoguera, cogían unas mantas, y se sentaban alrededor de la misma para hablar, jugar, o simplemente alimentar al fuego, todo un símbolo de hermandad, de cariño: poner un tronco a arder era permitir que los demás no pasaran frío.
En ocasiones, cuando alguno de ellos salía con una botella de plástico con agua o alguna bolsa con comida, ella cogía un pedazo de plástico y lo iba acercando lentamente al fuego. El plástico parecía no arder, pero parecía sufrir: a medida que lo acercaba al ardor de las llamas el elemento que sujetaba con sus manos se encogía como si de un animal se tratase. Incluso producía un olor fuerte y desagradable, como para tratar de evitar que quien quisiera que le estuviera sometiendo a esa tortura cesara en sus tan dolosos actos.

Estaba a unos cuarenta metros del supermercado cuando por mera intuición sus ojos desviaron su mirada hacia un camino que no conducía a su meta. En la acera opuesta había una chica, una adolescente, apoyando su espalda en la pared de un edificio con el número 17. Ella conocía a las prostitutas del barrio (con las veteranas tenía una buena relación, y a las pertenecientes a ciertas mafias importadoras de sexo de pago las tenía vistas, sabía quiénes eran), y aquella joven nunca había asomado su cabeza por ese barrio.

¡Vaya! ¡No adelantemos acontecimientos…! ¡Sí! ¡Supo que era una prostituta por el tipo de ropa que llevaba! Ya saben los lectores: minifalda afeada por unas medias que no pegan con el color de aquélla pero que al menos dan cobijo a las piernas del frío, top de escote generososísimo, y abrigo abultado pero sólo abrochado hasta la altura de donde empieza el escote (es decir, el punto medio entre el ombligo y cualquiera de los dos pezones). También era revelador el maquillaje, compuesto en su mayoría por grandes cantidades de mezclas abstractas de finalidad seductora a la vez que asustadiza. Sí, chiquilla –pensó ella-, tu maquillaje es un chivato.

Historia de una prostituta 6

2009-12-04T08:21:00.000-08:00

[Breve fragmento del primer monólogo interior de un día cualquiera]

Quiero dejarlo, pero no debo. ¿En realidad quiero? ¿De qué vivo? ¿De qué voy a vivir? No soy joven, aunque tampoco mayor. ¿Dónde aceptarían a una puta? Leo, leo, leo, me gusta leer, y pensar. Pero no he estudiado. Bueno sí, algo de prácticas anatómicas (unas diez horas diarias).
Levántate y desayuna. Tienes cosas que hacer.
Quisiera ser como Conchita. Tengo que llamarla. Quisiera ser como ella, tan viva, tan feliz pese a su pasado. Tan llena de vida. ¡El cabrón de su ex marido! ¿Quién sería más cabrón, él o el novio de mi madre? Creo que me llevo la palma.
Tengo que salir de aquí. Odio esta vida. Odio las noches, odio a las personas, y me odio a mí misma porque pese a no deber nada a nadie, sé que no sería capaz de dar en el caso de que debiera.
Nunca me han dado algo a cambio de nada. ¿Por qué yo tendría que hacerlo?
“Ding”. Microondas termina su función. Leche caliente. Odio ese ruidito. ¿Hay faldas limpias?
Me iría de aquí. Saldría de este lugar. Alquilaría otro piso lejos del barrio, allá donde la gente me mirara a los ojos y no viera nada más que otra persona. Eso es, quiero ser otra persona normal y corriente. Las miradas hacen daño. También la ignorancia. ¿Pasear con paso firme y segura de que nadie va a rechazar tu sonrisa? ¡Bah! Es inimaginable. Imposible. Impensable.
¿Impensable? ¡Piensa! ¡Piensa dónde coño te dejaste ayer el mando de la tele?
De pequeña nunca me imaginé una vida así. Quizás por eso, porque era pequeña. Todo eran nubes de colores, ilusiones, sueños en que me imaginaba a estas alturas en un salita operando a un pobre perrito atropellado o ayudando a una gatita a parir sus cachorros. Todo me fue arrebatado. La sangre de la desfloración fue el reflejo de todo mi futuro a partir de ese momento.
El futuro no existe. Sólo es el charlatán en la Corte del Tiempo [Nabokov]. Pude actuar de otra forma, elegir otro camino.
¿Ah, sí? ¿Con quince años qué camino podía tener? ¿Ir a la policía y contárselo? Me hubiesen tomado por tonta, o me habrían dicho que estaba trastornada.

Tengo que comprar suavizante. Que no se me olvide.
Suavizante, suavizante, lubricante… también lubricante. Ayer los gasté.
Todo se acaba, todo se gasta. Todo muere en el tiempo.
El tiempo muere en el tiempo.
¿Y la muerte? ¿Muere la muerte? La muerte de la muerte sería la vida. Ese “negativo y negativo equivale a positivo” sería de una gran aplicación a tal afirmación. Vaya… algo inteligente soy.
Tengo la impresión de no haber dormido en toda la noche.
Morir, dormir.
¿Por dónde iba? ¡Ah, sí! La muerte que muere, la vida que resucita. Pero, perdón, ¿a caso existe la vida en la muerte? ¿”la vida que resucita”? ¿A caso la vida puede resucitar? La vida es vida, y la vida no puede existir en la muerte. La muerte acaba con la vida, pero no la transforma en vida muerta; ésta simplemente desaparece. El cadáver es del muerto, y no del vivo. No hay un cadáver de un elemento con vida, ¡no!
Pero sí que hay vivos que parecen muertos.

La verdad… yo soy una viva un poco muerta… Tendría que empezar a pensar en resucitar a veces…

...

Hay que resucitar de entre las piernas no me las abras si no me pagas más, que no tengo muerte suficiente para pasar el vida a vida. Sí, son quince más si quieres resucitarme.

....

Se durmió mientras desayunaba.
Había llegado a casa a las cinco de la madrugada, y se había levantado a las nueve sólo para sentirse como todos aquellas jovenzuelas que de buena mañana cogen el tren y el metro de camino a sus facultades; o como las mujeres que a esa misma hora ya están sentadas en sus despachos; o como aquellas que, con escoba y fregona en mano, empiezan a limpiar portales.

Entre la vida y la muerte, ella trabajaba en la Calle de la Noche, que está más o menos en el medio de ambas.
Debía ofrecer un cambio de rumbo a su destino, dado que el destino no le ofrecía alternativa alguna. Debía cambiar el camino que una adolescente había escogido por ella hacía veinte años, y que resultaba infinito. Infinitamente vacío. Aun era posible.

-------------------------

Primera imagen: Incertidumbre, http://www.nicoletta.info/

Segunda imagen: La muerte y la doncella, http://www.nicoletta.info/

Tercera imagen: Profundo silencio azul, http://www.nicoletta.info/

"Cualquier hombre de la familia puede pegar a la mujer"

2009-12-03T14:29:00.000-08:00

Entrevista a Suraya Pakzad, activista afgana que ha creado una red de refugios para mujeres maltratadas.

Diario: La Vanguardia

Sección: La contra.

Autora: Ima Sanchís

Afganistán sigue siendo uno de los peores lugares del mundo para la mujer. Un 87% son víctimas de maltrato, tienen el ingreso per cápita más bajo del planeta y una expectativa de vida de 44 años. El 57% de las afganas contrae matrimonio antes de los 14 años. Pakzad, considerada por el semanario Time una de las cien personas más influyentes del mundo y fundadora de la Voice of Women Organization, dio una conferencia en el Institut Europeu de la Mediterrània. Explicó que, en el 2006, 96 mujeres se inmolaron y en el 2008, 73. Cuando ascendió el número de divorcios, el de inmolaciones descendió, pese a que las familias afganas piensan que ella debe morir antes que pedir el divorcio.

Conoció muy pronto la violencia.

A los 12 años fui testigo de un asesinato.

El de su maestra.

Sí, fue durante la invasión soviética. El grupo que luchaba contra el gobierno no quería que las niñas se escolarizaran. La directora tenía una mentalidad muy abierta y se negaba a usar el pañuelo, así que la mataron delante de las alumnas. ... Al cabo de unos días atacaron el colegio con un cohete. Mataron a muchos niños, entre ellos a mi amiga, mi compañera de pupitre. Eso marca... Tenía mucho miedo. Habíamos pasado un año de luchas desde el inicio de la invasión soviética. Las continuas manifestaciones siempre acababan con sangre. Más de 4.000 personas fueron asesinadas en un día. A los 14 años ya estaba casada. En Afganistán, el porcentaje de matrimonios forzosos es del 80%.

¿Le gustó el hombre que eligieron para usted?

Creo que sí. Sabía que muchos matrimonios por amor en otros países se rompían. Si no es por la dote que el novio debe dar a la familia de la novia, no es una mala solución.

A los 15 años ya era madre.

Sí, pero es muy común en Afganistán, muchas de mis amigas fueron más precoces.

¿A los 29 años, con cuatro hijos, se rebeló?

Desde muy jovencita escribía en un periódico sobre cuestiones de la mujer: cómo criar a los hijos, la relación con la familia...

¿Y qué opinaba su marido?

Estaba orgulloso, él forma parte de mis éxitos, me apoya; si no fuera así, no estaría aquí. Y hay bastantes hombres en Afganistán como él, gente formada que cree en los derechos de la mujer.

¿Cuándo empezó a ser una mujer incómoda en su país?

Durante los seis años de gobierno talibán creé escuelas clandestinas. Vivía atemorizada por la posibilidad de que los talibanes irrumpieran en una de nuestras escuelas.

¿Ocurrió?

En dos ocasiones dos escuelas fueron registradas, pero lo teníamos todo muy bien planeado: en cada casa había un horno y junto a él un galón de gasolina para quemar todo el material de la escuela rápidamente. Y así lo hicimos.

Qué desperdicio.

Sí, pero sobrevivimos. Con el nuevo gobierno creé el primer refugio para mujeres en Herat y con los años he abierto más en otras regiones para todas esas mujeres que escapan de la violencia doméstica y los matrimonios de niñas forzados.

¿De qué edades estamos hablando? De niñas de 9, 10 y 11 años. Nosotros les damos apoyo legal, psicosocial y formación profesional para que puedan defenderse cuando regresen a sus pueblos. El regreso puede ser muy traumático. Mediamos con la familia y le recordamos que es ilegal casar a las niñas antes de los 16 años, porque muchas familias no saben que por ello pueden ir a la cárcel. Intentamos formar a la comunidad.

¿Maltratadas por su padre, sus hermanos y luego por su marido?

Sí, eso es lo corriente. Cualquier miembro masculino de la familia puede pegar a la mujer, y lo hace. En las zonas rurales no hay ningún tipo de conciencia respecto a los derechos de la mujer. Es necesario cambiar la mentalidad de las comunidades.

¿El maltrato es tradicional en su país?

Las jóvenes generaciones que han crecido en la guerra, tres décadas y media, no han visto movimientos de mujeres, pero las viejas generaciones sí han visto la igualdad. De los años 70 hasta finales de los 80 las mujeres vestían como usted y trabajaban en todos los campos. Hemos retrocedido cientos de años.

En las zonas rurales el maltrato siempre existió.

Sí, pero no en el grado en que está sucediendo ahora. La pobreza crea muchos problemas de adicción, desarraigo, salud mental…: los hombres se vuelven más violentos.

¿Una mujer violada es juzgada por adulterio?

A las mujeres les cuesta mucho denunciar casos de violación porque ponen en entredicho la reputación de la familia, así que callan. Y en el caso de que queden embarazadas y no puedan abortar, ya que es ilegal y se necesita dinero para ello, los hijos, la familia y los vecinos las denuncian y las meten en la cárcel. Terrible realidad. Las mujeres siempre son víctimas responsables de la reputación de la familia. Y si han sido violadas y se deciden a denunciarlo, deben presentar tres testigos. Hay 110 mujeres en la cárcel de Herat por adulterio, la mayoría inocentes.

Usted está amenazada de muerte.

Constantemente. Siempre que tenemos un caso en el albergue, me llaman los hombres yme amenazan con matarme o raptar a uno de mis hijos. Hace un par de meses intentaron atacarme en un comercio; sacaron la pistola, pero había mucha gente y no estaban del todo seguros de quién era yo porque vestía el chador. Todo mi cuerpo temblaba.

¿Cómo se protege?

Cambio constantemente de coche, ruta y horarios. No comparto mi agenda con nadie y uso el chador para salir a la calle. Podría marcharme, ¿pero quién haría mi trabajo?

Historia de una prostituta 5

2009-12-01T02:47:00.000-08:00

Una vez por bimestre, ella asistía a la peluquería del barrio, de la que era clienta desde hacía una década, y la cual estaba regentada por Conchita, jerezana cincuentona moderna, antitradicionalista y, entre otras cosas, la única persona en quien realmente confiaba.

La vida de Conchita parecía transcurrir de forma inversa a la de las demás personas. Ella solía decir que “si cada año que cumplo es un año menos, ¡que lo sea en todos los sentidos! Así puede ser un año menos en la cuenta de mi vida, y un año menos en los números que representan mi edad”.
En todos los sentidos, Conchita era una persona que rozaba lo anormal, o quizás mejor, lo paranormal. En lo físico, su metro con setenta y cinco centímetros y una delgadez propia de una veinteañera (que, todo hay que decirlo, era consecuencia de largas y sufridas sesiones de gimnasio e intensas horas mañaneras haciendo footing junto a Taro, su pastor alemán de siete años) la convertían en una mujer provocadora de suspiros masculinos y envidias femeninas. Su media melena marrón chocolate hacía una mezcla exquisita con unos ojos algo rasgados y verdes oscuros, y su piel bronceada casi todo el año (es lo bueno de correr por la playa, decía siempre) chocaba fuertemente con el blanco rompedor de su peluquería; era el punto de cacao sobre la espuma de leche de un café capuchino de media tarde.

Conchita descubrió que le gustaban las mujeres cuando se separó de su marido. Sin embargo, nunca estuvo demasiado segura de si en realidad ese deseo ya existía en ella desde su juventud escondido en el interior de un frondoso bosque de árboles caídos sobre flores silvestres, o si por el contrario, éste apareció al descubrir que odiaba a los hombres.

“Los dos últimos años fueron una pesadilla –recopilación de recuerdos de una tarde del año 2000, cuando Conchita y ella hablaban mientras calentaban su cuerpo con un par de chocolates suizos-. Mi hija tenía siete años, y el pequeño cinco. A Jaime se le había acabado el paro, y sólo con mi sueldo no podíamos hacer frente a los gastos de la casa. Además, él aparecía cada día más borracho, y cuanto más bebía más desgraciada me hacía sentir. Decía que todo era por mi culpa, y que a él no le daban trabajo porque no había demostrado ser lo suficientemente hombre. Me cogía del pelo y se llevaba mi oído a su boca, y me repetía hasta la saciedad que aunque yo era una maldita guarra que no le ayudaba en nada, nunca me iba a dejar marcharme.
Cuando la borrachera se lo permitía, me intentaba abrir de piernas para tener relaciones, o intentaba bajar mi cabeza a la altura de su cintura para que le practicara una felación. ¿Y qué iba a hacer yo, si él era mi marido y el padre de mis hijos? Pues bien, con todo eso, en mi interior más profundo fue creándose un odio hacia su cuerpo que incluso en ocasiones me provocaba arcadas repentinas e involuntarias. Su piel sudorosa, su boca apestosa, sus uñas comidas… Eran elementos físicos del día a día que yo ya no podía aguantar. Y su forma de desnudarse en medio de su embriaguez, sus manos ansiosas por que el flácido pene quedase erecto, su torpe forma de colocarse el preservativo… Para mí todo aquello constituían características de un infierno que se había creado en mi casa, en mi hogar.
En ocasiones, por la tarde, cuando venía del trabajo, me lo encontraba sentado en el suelo, con las rodillas pegadas a su tronco y llorando en silencio. Incluso alguna vez pude ver dos o tres botellas de alcohol rotas en el suelo por un impacto brusco, lo que podía significar un momento efímero de lucidez por su parte, en el que se daba cuenta de los errores que estaba cometiendo. Pero nada de aquello importaba, y en cualquier momento, por cualquier pequeña cosa, se cabreaba y de un portazo nos dejaba a los pequeños y a mí solos, y huía con sus amigos de barra Ginebro y Anisio (dos cabronazos de sangre transparente y aliento etílico) para luego volver en forma de maltratador. Jaime tenía un problema; yo lo sufría.

Odiaba todo; le odiaba a él, odiaba la situación, y sólo podía pensar en huir. Mi madre me habló de que su hermana (casada con el dueño de un bufete de abogados notablemente considerado) y su marido habían adquirido un pequeño piso en Barcelona, cerca de la playa de Ciudadela, zona casi nueva (sólo pasaban unos pocos años desde la renovación de dicha zona por los Juegos Olímpicos de Barcelona en 1992), y que le iba a preguntar si podía prestármelo por un tiempo. Accedieron, al mismo tiempo que el marido de mi tía accedió a ayudarme en lo que necesitara en cuanto a la custodia de mis hijos. Así, me vine a Barcelona por el año 96, y con la asistencia jurídica prometida por parte de mi tío, conseguí traerme a mis hijos. Al principio él llamaba constantemente a mi madre, pero ella nunca le dijo dónde estaba yo. Sus respuestas eran amenazas de denuncia, pero en el fondo sabía que él tenía las de perder, por lo que finalmente se conformó con llamadas para preguntar por sus hijos, y ya está.

Con el tiempo, me acabé prometiendo que permitiría a mis hijos ver a su padre si ellos querían, así que un día les hablé del tema. La mayor me miró profundamente. Como su inmadurez no le permitía encontrar las palabras adecuadas, me lanzó esa mirada, con la que entendí que ella había visto cómo papá trataba a mamá, y que no le gustaba. Sin embargo, les advertí que si un día querían ver a papá me lo dijeran. Aun no me han dicho nada –a día de hoy, en el 2009, habiendo cumplido ambos la mayoría de edad, se han ido interesando por su padre, macho fracasado y rendido ante el alcohol que cumple condena de tres años por malos tratos a la que fuere su última pareja-.

Una vez instalada en Barcelona, comencé una vida nueva. Me admitieron para trabajar en una peluquería cercana a la Universidad que queda situada en Ciudadela, próxima a la Villa Olímpica, y como no tenía que pagar alquiler (gracias a los buenos de mis tíos, a los que sólo les faltó decirme la casa es tuya), los ahorros acumulados me permitieron abrir hace unos meses mi propia peluquería. Ya sé, el barrio no es muy bueno, pero no me puedo quejar de la aceptación que he tenido… Si las cosas funcionan bien, creo que pronto me despediré del piso de mis tíos.”

Conchita era una luchadora nata de una energía interminable. Había conseguido sacar a sus hijos adelante. Ahora su hija trabajaba también en la peluquería, mientras que el pequeño (que ahora tenía dieciocho años recién cumplidos) había empezado a estudiar Periodismo. Era una mujer de gustos variopintos: leía a Kafka al mismo tiempo que amaba los cuentos infantiles; odiaba la cocina, pero sus pasteles eran exquisitos; era una fiera sexual devoradora de mujeres, pero ya nadie conseguía devorarla a ella.

Sentía envidia de Conchita. Envidia sana. En realidad, ambas eran dos supervivientes, aunque en el fondo sabía que ella estaba en un pozo desde los quince años; un pozo lleno de mentiras, hipocresía, perversión y hombres fabricantes de cuernos a los que debía complacer para vivir. ¿Sabes cuál es la diferencia entre tu oficio y el mío? -le dijo en una ocasión a Conchita en clave de broma- Que al final de todo, y a todos los efectos, a tí te interesa que vengan con pelo, y a mi me interesa que vengan rapados...

Ayer, día contra la violencia de género

2009-11-26T06:25:00.000-08:00

Ayer, día 25 de noviembre, fue el día contra la violencia machista, esa lacra social permanente, despegable como los chicles, y que ha venido condicionando no sólo la vida de las mujeres, sino también la de hombres con identidades diferentes a la identidad masculina tradicional.

Vuelvo a decir, tal y como ya lo hice en una actualización hace un tiempo (y como dice D.Gabarró en su libro "Transformar a los hombres; un reto social"), que el machismo es un problema que tiene el hombre y que padece, entre otras personas (y de forma mayoritaria) la mujer.

En fin, haría falta muchísimo más tiempo del que ahora mismo está en mis manos para adentrarnos seriamente en todo esto. Sin embargo, y con el permiso concedido por el propio autor del libro (véase última pagina del libro), paso a poner un enlace a través del cual aparece su escrito en formato pdf.

"Transformar a los hombres: un reto social" es una obra escrita en un lenguaje adecuado para todo tipo de lector/a que nos adentra en la idea del cambio de la llamada Identidad Masculina Tradicional o Machista, aquella identidad que creemos natural por ser inculcada desde incluso antes de nacer, pero que sin embargo no es más que una característica social podrida a día de hoy, y que haría falta cambiar por otro tipo de identidad que generase un mayor bienestar del hombre consigo mismo y con todos los que le rodean. El machismo no es un problema de cada hombre, sino un problema social que nos afecta a todos y a todas (aunque ninguno de nosotros aceptemos ser machistas). Cuando los niños se ríen del que la tiene más corta; cuando los jóvenes se burlan "del maricón" o de "la nenaza", o del que aun no ha perdido su virginidad y divinizan a quien "más chicas se ha tirado", a quien muestra ser más macho adulto que los demás; cuando los hombres no pueden soportar ser mantenidos económicamente por sus mujeres y a consecuencia de ello incuban celos y envidias; cuando, pese a que la tasa de accidentes de tráfico y dentro del trabajo cae mayoritariamente sobre el sector masculino, no se hace nada para evitarlo.

Todos estos "cuandos" son consecuencia de esa necesidad casi inconsciente (pero no natural y sí cambiable) de deber, como hombres, mostrar (y aquí redundo) nuestra hombría, y no perder ese identificativo de "hombre" ante el resto de la sociedad.

Pues bien, "Transformar a los hombres: un reto social", tiene todo que ver con estas cuatro pinceladas dadas aquí. Es un perfecto manual (siempre teniendo en cuenta la bibliografía facilitada en el mismo libro) para comenzar a pensar de otra forma, para darnos cuenta de lo perjudicial para tod@s de una Identidad que a los hombres no nos deja crecer como personas, y que de igual manera obstaculiza a las mujeres, a los gays y lesbianas, a los/las transexuales, etc, en su crecimiento y consecución de la completa y esperada igualdad.

Y para acabar, citaré una frase que D. Gabarró recoge en su libro y que AHIGE utiliza como uno de sus lemas: "Los hombres ganamos con el cambio, ganamos con la igualdad".

El link para descargar el libro (decarga totalmente legal) es el siguiente: http://www.danielgabarro.cat/Transformar%20a%20los%20hombres,%20un%20reto%20social..pdf

También pongo el siguiente enlace, que lleva a un documento muy interesante llamado "Guía para mujeres maltratadas", manual escrito por Ángeles Álvarez, Responsable del Área de Género de la Fundación Mujeres y portavoz de la Red Feminista de Organizaciones contra la Violencia de Género:
http://www.nodo50.org/mujeresred/spip.php?article461

Tu olor

2009-11-24T15:10:00.001-08:00

[Pedazos de corazón esparcidos a lo largo del tiempo. A veces uno mira atrás, y se encuentra con pequeñeces como éstas; piezas de un puzzle insignificantes por sí mismas, pero imprescindibles para apreciarse a uno mismo frente a un espejo de forma íntegra, completa]

Hoy vives en las gotas de perfume,
en la esencia de colonia que me
secuestra cada noche.
Hoy vives en las gotas de perfume.
y viajas a mi cuello, a mi rostro
mientras los escalofríos se me comen.

Hoy vives en las gotas de perfume
que esparzo por la almohada
para estar contigo cuando sueñe.
Hoy vives en las gotas del perfume
que dejaste cosido
en el corazón de quien te quiere.

Hoy vivo yo en tu olor,
que me sabe a caramelo,
a piruleta de primavera.
Hoy vivo yo en tu olor,
y me acurruco entre sus sábanas
mientras canto una nana
para ver si a ti te llega.

Hoy vivo yo en tu olor,
y me encojo si no lo siento,
y sonrío cuando me roza.
Hoy vivo yo en el olor
que me dejaste de recuerdo,
porque es lo único que tengo
que me hace sentir que tú me tocas.

Historia de una prostituta 4

2009-11-23T13:21:00.000-08:00

La pobre madre, cuerpo vacío de esencia, madera arrastrada por el mar, acabó convencida de que en realidad aquel sujeto era un regalo que Dios le había enviado en compensación por la triste pérdida de su querido marido, mientras que al otro lado de la pared, la adolescente lloraba en silencio después de cada una de las visitas nocturnas que él hacía a su habitación cuando las pastillas ya habían matado a su madre una noche más.

[Fragmento de una carta que nunca fue entregada]:

[...]Sé que nunca me creerás, mamá. Sé que tus ojos pertenecen a un mundo diferente, y que todos los días intentas convencerte de que él es lo que necesitabas. Pero yo no puedo soportarlo más. Debo contarte que bajo la oscura noche ese hombre suele entrar a mi habitación, suele sentarse junto a mí en la cama, y suele adentrar sus manos rugosas en mi cuerpo, apretándome los pechos y rozándome las ingles.Tengo mucho miedo, mamá. No puedo dormir por las noches porque sé que de un momento a otro él va a llegar, y en el mejor de los casos, sólo se va a dedicar a tocarme. Cuando veo su sombra, a veces incluso me he intentado transportar al pasado, cuando veía la sombra de papá acercarse a mi habitación antes de irse a dormir. Pero no lo consigo, y en cuestión de segundos veo a esa persona encima mío.Mamá, sé que si hace tiempo que no te importo (o al menos eso parece), cuando leas esta carta aun te importaré menos, pues de ninguna manera creerás lo que te explico. Probablemente me dirás que lo que tengo son celos de que tú hayas podido rehacer tu vida (esa es una de tus fantasías: nunca la has rehecho). Me echarás en cara que yo nunca hice nada para ayudarte a salir del pozo (en el que ambas estamos metidas) y que le prefieres a él, que vino, según tú, sin ningún tipo de interés, y sólo se ha dedicado a cuidar de ti.

Pero todo eso que piensas, todo eso que yo vaticino que me dirás, no es cierto mamá. ¿A caso no sigues drogada todos los días esperando a que llegue la noche para tomarte esa sobredosis que te hace descansar en una especie de eternidad temporal? ¿A caso no pasas por delante de la foto de papá y la rozas con tus yemas por la parte de sus labios? ¿A caso no ves que has vendido muchísimas cosas que a papá le encantaban para pagar tus medicamentos y alguna que otra deuda de ese hombre que tú tienes por pareja? ¿A caso no te das cuenta (de esto, ciertamente no te das cuenta) de que tu hija tiene problemas y que necesita la presencia en su vida de una madre, y no la de una mujer sin alma?

No voy a aguantarlo más. No voy a soportar que ese ser siga penetrando mi inocencia, desquebrajando mi adolescencia, inseminando odio mientras me abre de piernas.Me doy cuenta de que no tengo a nadie, y siendo así, puedo seguir viviendo contigo, si huimos de todo de una vez por todas, o huir yo sola de aquí, tal y como he intentado hacer en sueños miles de veces.[...]

Su madre nunca supo de la existencia de la carta que incorporaba este fragmento. El día 20 de julio, sobre las ocho de la mañana, una pareja de corredores hallaron su cuerpo boca abajo, flotando en un pequeño estanque de un parque situado a diez minutos de casa. La joven no había notado su ausencia; creyó que dormía en la cama. Pero la realidad fue que salió a pasear (quizás en medio de una suerte de flash que le empezaba a dejar ver ciertas cosas) y que un tropiezo que quizás podría haberse evitado con los reflejos de una persona sana la llevó a caer dentro de un estanque y a dar con la cabeza en la pequeña escultura de piedra situada en el centro de éste, quedando inconsciente con los orificios nasales y bucal bajo el agua.

La adolescente destrozada, de luto por dentro y de luto por fuera, acudió al funeral de su querida madre, de la mano de su padrastro y junto a sus abuelos. Lloró sobre el ataúd, y le dio las gracias al cuerpo ya dormido para siempre por los buenos momentos ofrecidos, y por todo lo que había hecho por ella.

No. No sucedió así.

La adolescente no tenía padrastro, sino un amante forzado, un puto violador que se aprovechaba de su madre en lo económico, y de ella en lo sexual. Tampoco tenía otra familia, dando la coincidencia de que sus padres eran hijos únicos y los abuelos habían fallecido. El día del funeral, aprovechando que el que era la pareja de su madre debía demostrar su inexistente dolor con tal de esconder la real historia ante el entorno vecinal, ella se hizo las maletas (dos en concreto), cogió un taxi y pidió al conductor (hombre ancho y parlanchín) que la llevara a la estación de tren, donde, tras engañar a las azafatas alegando que había perdido a su madre (verdad alterada que ciertamente no se alejaba demasiado de la realidad) y que debía buscarla, dado que ya debería haber encontrado sus asientos asignados, éstas accedieron y la dejaron pasar.

Así fue como, finalmente, una quinceañera de cabello largo y moreno y unos ojos envejecidos por el sufrimiento desembarcó en Barcelona.

Historia de una prostituta 3

2009-11-20T03:29:00.000-08:00

Esa noche soñó que volvía a tener once años. Su padre y su madre, vivos de nuevo, se encontraban mirando la televisión. Ella estaba en la cama, les escuchaba hablar. En realidad, no sólo tenía once años; tenía once años y diez días, y el sueño constituía la revivencia de la noche anterior al accidente que sufrió su padre y que le causó la muerte, y ya de paso, la desestructuración familiar.

En la televisión retransmitían el telediario de la primera cadena. Anunciaban fuertes lluvias para los días siguientes, pero eso no era preocupante, porque papá conducía muy bien. Su madre bromeaba exigiendo al futuro viajante que pusiera unas botas y un chubasquero al coche, a lo cual el hombre respondía con un “¡no seas tonta, María!”, y se les escuchaba reír.
Desde la cama, la pequeña se mantenía al tanto de la conversación conyugal con la intención de percatarse de cualquier secreto que sus padres pudieran aprovechar para decirse entre ellos una vez asentada la calma nocturna en el hogar. A veces había podido robar unas cuantas palabras, o unos cuantos sonidos, o unos cuantos aullidos lanzados descuidadamente al aire; lo suficiente como para saber que lo había conseguido; la cazadora había cazado a la presa que al día siguiente utilizaría como rehén para que su papá le explicara el por qué de esa actitud y de esos susurros después de enviarla a dormir la noche anterior. Pero su papá se iba al día siguiente, y no volvería hasta la semana siguiente. Una larga, muy larga, demasiado larga semana.

Sus ojos fijos en la pared observando el juego de sombras producido por la tenue luz y el ir y venir de sus padres, que ya se disponían a acostarse; y sus manos, agarradas (o mejor dicho, pegadas) a la manta que cubría su menudo y flacucho cuerpo hasta el cuello. La mirada de su madre se posa sobre la niña habiendo encontrado un breve espacio por la puerta entornada, pero la niña se hace la dormida. La madre se da cuenta y le dice que haga el favor de dormirse de una vez, pues sino al día siguiente no habrá quien la despierte.

Sólo era una cría. Sólo un leve suspiro haciéndose paso entre ráfagas de viento. Una pizca de inocencia en el escaparate de la vida. Y sin embargo, dejó de serlo con once años y once días, cuando, ya pasada la media noche la cazadora oyó a su madre romperse.
Las paredes lloraban. El suelo temblaba.
Su padre moría.

Papá conducía muy bien, pero los superhéroes no existen. Sucedió en la Carretera N-II, dirección Madrid. Había llegado a Zaragoza sobre las diez de una mañana aguada, y había llamado a casa desde una cabina (¿cómo son las cabinas en Zaragoza, mamá? Iguales, las cabinas son siempre iguales para que la gente las reconozca…). Tenía una reunión, después de la cual debía comer, descansar y partir hacia Madrid, donde cogería fuerzas para, a la mañana siguiente, estar presente en otra reunión. Y así, debía pasarse la semana: de sala de juntas en sala de juntas. Seis días después volvería a casa, iría a recoger a su hija al colegio y darle una sorpresa. Le traería una cajita de aquellos dulces maños llamados tortas del alma que, de camino a Zaragoza, había adquirido en Teruel (y cuya existencia era conocida por los restos del cartón de la caja que habían permanecido en el automóvil después del accidente).
Sin embargo, la botella de whisky añejo (cincuenta años; una joya de la corona) que conducía un Seat Ibiza azul el sexto día de septiembre de 1985 a la altura de Torremocha del Campo (cercano a Sin[ver]güenza) de camino a Madrid provocó el pronto retorno de papá a la ciudad, al mismo tiempo que su marcha para siempre.

Con la despedida repentina de su padre (a la vez que superpoblación de fotos suyas por todas las partes de la casa), la viuda cayó en la egoísta depresión producida por la idea de que ya no queda nada en la vida que a una le pueda satisfacer. Una niña que muy pronto tendría su primera menstruación cayó en la indiferencia de quien debiera ayudarla a recordar olvidando. Ella nunca culpó a su madre, pero supo desde que su madurez le permitió meditar sobre el pasado que ella nunca hubiese permitido todo lo que ocurrió ex post. Quizás, su padre hubiese dicho “tortas del alma se comen, no se dan”.

Cuando la niña contaba con unos trece años, y su madre con una vida totalmente dependiente de ciertos fármacos que venía tomándose desde dos años atrás y que la anulaban más, si cabe, que la muerte de su marido, apareció un día un hombre alto, delgado y bien vestido. Las arrugas de su rostro lo definían como un cuarentón, y su bigote bien arreglado a juego con sus camisas y trajes le hacía parecer ciertamente un sujeto nada desprovisto de capital.
Dicho sujeto, que vino con un libro bajo el brazo (libro que a cualquier niño casi adolescente le hubiese parecido grueso en demasía y, pongámosle rima, rico en porquería) y una buena ración de labia, convenció a su madre de que representaba la salvación de su existencia, y en tanto que elemento salvador, debía sacar partido de todo cuanto pudiera de lo que había sido un hogar.
La lógica exclama: ¡Claro que no se lo dijo así! ¡Fueron meses de duro trabajo de convencimiento por parte del hombre alto!
Pero para cuando la joven cumplió los catorce años, él ya dormía en la habitación de invitados –y copulaba en varias camas-.

Historia de una prostituta 2

2009-11-18T02:41:00.000-08:00

¡Bueno, ya estamos aquí!, dijo ella en voz alta dejando la puerta del piso cerrada tras de sí. Su gran hogar se repartía de la siguiente manera: una vez se entraba al inmueble podía observarse justo delante de la puerta el pequeño lavabo compuesto por una ducha (obviamente, sin bañera), un inodoro, y un grifo de interiores podridos que, según el fontanero que la había asistido para resolver ciertos problemas con las cañerías, debía cambiarse de inmediato. Dando un giro al cuerpo de noventa grados hacia la izquierda se representaba la cocina-comedor, o comedor-cocina, que disponía de un par de fogones situados junto a una placa de mármol que hacía las veces de lugar de trabajo culinario. Alzando la vista sobre dichos elementos se advertía la existencia de un más que viejo objeto flotante, una especie de cajón que en su origen debió ser blanco pero que había quedado ennegrecido casi en su totalidad, y que acogía un par de vasos, platos y algún que otro cubierto. Si algún día traigo invitados, pensaba irónicamente, les sacaré mi cubertería de plata. Un sofá de dos plazas y una Sony Black Trinitron con quince años de antigüedad que había adquirido como legataria de un viejo borracho que se encaprichó de ella cuando contaba veintiuna primaveras terminaban de completar aquella habitación. El dormitorio quedaba separado por una puerta corrediza. En realidad, era el único lugar del piso que, de verlo por separado, daría la impresión de, al menos, no salir de una jaula como aquella: la cama quedaba situada con el cabezal colocado contra la pared. Ésta medía un metro con cinco centímetros de ancho por un metro con noventa de largo, por lo que a ella, que tan sólo contaba con un metro sesenta centímetros y cuarenta y ocho quilos de peso en su haber, le sobraba cama por todos lados. Las paredes estaban pintadas de un color azul cielo que ella misma había conseguido después de una hora realizando mezclas de pintura hacía ya mucho tiempo. No es que el azul le gustara, pero pensó que teniendo en cuenta las pobres vistas y la poca luz que ofrecían sus ventanas lo más conveniente era dar un toque vivo a su alrededor. Habían otros colores que hubiese podido escoger, pero su vida profesional estaba tan atada a elementos provocativos que no era su deseo que su hogar deviniera el reflejo de su trabajo. Más bien, buscaba todo lo contrario. Con el azul me basta, se dijo como método de autoconvencimiento por aquellos tiempos.

Dentro del pequeño armario de dos puertas más cajonera: camisones, tres pantalones vaqueros, tres camisetas e infinidad de minifaldas y tops de escotes más que generosos: vertiginosos en realidad –es lo que tiene el paso del tiempo, se decía ella, una va acumulando ropa…-
Sobre la mesita de noche: una lamparita móvil especial para lectura, y un libro.
Libro: Risa en la oscuridad (regalo de Martín, librero cincuentón y cliente habitual de los viernes por la noche). Ella es más puta que yo, pensaba.
Dentro de la mesita de noche: ropa interior y preservativos. Y algún que otro test de embarazo. Y un consolador de uso propio (consolador: dícese del elemento alargado que, haciendo las veces de pene, ella se introducía varias noches y por diversas vías mientras se obligaba a olvidar con la explosión final cualquier roce prepuglandiseminal acaecido durante la jornada de trabajo).

Se sentó en el sofá biplaza, y se sacó los zapatos. Luego echó mano al bolso y buscó con los dedos el monedero. Dos franceses y un completo equivalían a sesenta euros, lo que se traducía en veinte euros para comida, veinticinco de ahorro para el alquiler, luz y agua, y cinco para tabaco. No corrían buenos tiempos en ninguna parte, y en ese “ninguna” también se incluía, por supuesto, la prostitución. Aunque en realidad, y pese a esa rebaja salarial, prefería la situación actual que aquella que tuvo que vivir de más joven. Por aquella época puberina en que el cuerpo femenino se transforma en el manjar de los babosos y el estado psicológico pasa a un, por lo menos, cuarto plano (la niña como hembra copulable, la copulación con la niña, la preocupación por que todo quede silenciado, y quizás después… ¿a quién me he follado? Era una niña), ella consiguió una considerable base económica sumergida que debió guardar tras varias baldosas (típica escena de película de trapicheos) forzadas intencionadamente en una habitación de alquiler, cuya arrendadora, la señora Carme, viejecita de setenta años (y ahora nonagenaria) se pensaba que ella estudiaba Magisterio. Cuando cumplió dieciocho años, dejó las baldosas y se pasó a la tarjeta de crédito. Rebasada esa línea delimitadora por la cual un día eres pequeño, y de repente al día siguiente ya eres grande (sin tener en cuenta otros puntos de considerable relevancia, como la vida misma de cada uno), incluso pudo pasársele por la cabeza –por qué negarlo- adquirir un inmueble (o quizás mejor, un mueble inmóvil) de dos habitaciones: una cocina-comedor y un dormitorio-lavabo (ilusión desquebrajada con la aparición de cierto personaje de apariencia caballerosa de aliento a promesa y de venas fusiladas heroic[n]amente). Sin embargo, también por esa misma época en que el capital era notable, una cría que aun no tenía los veinte años debía de satisfacer con buena cara a sujetos de hombría morbosa con más de medio siglo a sus espaldas (y a sus entrepiernas); hombres que accedían a tener relaciones sexuales con ella cuando después de la típica pregunta “¿Qué edad tienes?” ella les mentía respondiendo con voz inocente y carita de pena “ dieciséis recién cumplidos” –sabía lo que les gustaba a los hombres follarse a una menor poco rodada, y lo sabía porque con quince años no le había sido necesario mentir-; hombres cuyos hijos e hijas eran posiblemente mayores que ella; animales que en alguna ocasión se aprovecharon de su inmadurez física para obligarla a ciertas cosas que ahora mismo, y pese a todo, les era más difícil –aunque a veces aun hoy debía ceder por miedo a represalias mayores-. Así que, pensaba ella, prefiero quedarme como estoy.

Historia de una prostituta 1

2009-11-16T05:44:00.000-08:00

Eran las tres y media de la madrugada cuando ella cruzó la carretera que la separaba de su casa. No había sido una noche de mucho trabajo, sólo el suficiente como para poder comprar lo necesario para el día siguiente. Quizás, de haber sido más temprano, se hubiera podido permitir una llamada al Telepizza, pero nada más.

La noche se encontraba envuelta de ese color azul oscuro difuminado por la niebla baja, lo cual, si el mirar hacia delante se interpretase en el sentido más literario, ofrecía una visión bastante desalentadora de, al menos, su futuro inmediato. Sin embargo, ella no se sentía para nada amenazada por los demonios ni preocupada por su destino. Se había propuesto ya hacía muchos años dar esquinazo a los fantasmas que la atormentaron durante tanto tiempo. Tengo problemas, pensaba ella, lo cual no significa que deba ser esclava de ellos.

Abrió el bolso para buscar las llaves, que, como siempre, se habían colado al fondo del todo. Así, después de sacar el monedero, la caja de preservativos y el móvil, las encontró escondidas en la parte izquierda. ¡Con que no queréis llegar a casa, eh!, susurró en voz baja. Sí, estaba hablándole a unas llaves.

Hacía la calle desde los quince años, cuando su madre murió y, cansada del acoso al que se encontraba sometida por parte de su padrastro, huyó de Valencia. Por tanto, teniendo en cuenta su edad, calculaba (no lo solía hacer) que había ejercido la prostitución durante veinte años. Y ahora, a los treinta y cinco años, se sentía, como siempre se había sentido, vacía. Quizás era ese vacío el que le había facilitado no tener que preocuparse por su futuro. Quizás el hecho de mostrarse al mundo así como ella lo hacía le permitía tener la conciencia tranquila de cargos morales. Quizás el no tener en el baúl de los recuerdos un ápice de cariño o una foto saliendo agarrada a alguien y sonriendo le ayudaba a convencerse de que podía vivir tranquila, pues no debía nada a nadie.

Abrió la puerta y se dirigió hacia las escaleras, donde Francisco, un pobre hombre que mendigaba desde hacía ya una década, se encontraba durmiendo como de costumbre. Era algo seco, pero se conocían desde ya hacía mucho, y sabía que él sería incapaz de matar a una mosca. Acabó pasando las noches en ese portal cuando, cuatro años atrás, durmiendo en un banco de la Plaza Cataluña, recibió la mayor paliza de su vida. Anteriormente había sido víctima de robos, amenazas y agresiones, pero no de tal calibre como la de aquella noche. Después de quedar tendido en el suelo, con una tibia partida, el hombro derecho dislocado, la nariz cedida hacia el lado izquierdo, y un largo etcétera, anduvo todo lo que pudo (media hora, que no es poco) para alejarse de aquel lugar, y llegó al portal que ahora hacía las funciones de puente –si tenemos en cuenta que incluso bajo un puente estaría más cómodo que en esas escaleras-. Allí nadie se preocupó por él, pues la gran mayoría de vecinos de ese inmueble eran familias de oriente, sudamericanas y del este europeo que no podían presumir, por ejemplo, de tener un solo documento que probara que vivían en España de forma legal, lo cual se transformaba en rechazo hacia todo lo que tenía que ver con avisar a cualquier servicio que incluyera sirenas. A ella tampoco le hacía mucha gracia tener que ayudar a alguien que ni si quiera conocía; a ella nadie la ayudó cuando, con diecisiete años, la dejaron desnuda en medio de la calle, o cuando con veinticinco un hombre que sufría depravación patológica y que le pidió realizar ciertos actos en una noche de lluvia dorada le dejó ambos ojos hinchados por negarse ella a llevar a cabo semejantes asquerosidades. Sin embargo, ella subió a su casa, abrió el botiquín para armarse de agua oxigenada, gasas, etc, y bajó (de ninguna manera le hubiese dejado subir a él a su casa) para atenderle. Ya de paso, y bajo las miradas amenazantes de sus adorables vecinos, llamó a urgencias para solicitar una ambulancia. Ella no tenía nada que temer: a las putas españolas no las echan del país.

Francisco, atendido por un abogaducho cuyo cuerpo espigado era más largo que su carrera profesional, denunció la agresión, y gracias a una serie de pistas de las cuales ella nunca conoció su procedencia (¿chivatazo? Podría ser), consiguieron localizar a esos graciosillos violentos. No fue difícil, dijo la policía, pues los tres agresores tenían antecedentes, por lo que ya estaban, como se dice vulgarmente, fichados. Los individuos fueron condenados a tres años de cárcel cada uno (excepto quien ejercía de jefecillo, al que le cayó algo más por posesión de ciertos instrumentos que, de haber sido utilizados, la cosa hubiera acabado mucho peor) y a pagar una indemnización de 1000 euros cada uno (ese es el precio de la integridad de un mendigo). Con ese “algo”, Francisco había podido vivir durante cuatro años mendigando, pero menos. No se había podido alquilar una habitación, o una mísera noche en una pensión –piensa en el futuro Francisco, pan para hoy, hambre para mañana…-, pero dado que a ella no le molestaba que durmiera en el portal y que los demás vecinos no estaban dispuestos a asumir riesgos, Francisco se instaló finalmente allí.

Ella subió hasta el cuarto piso, y abrió la puerta de su hogar, un pequeño piso-cuchitril de cuarenta metros cuadrados con tres habitaciones (cocina-salón, baño y dormitorio) que había alquilado hacía años a unos extremeños haciéndose pasar por cajera de supermercado. No podía entender cómo narices se lo hacía la familia del tercer piso para conseguir meter a seis personas en un zulo así. Aun menos podía entender cómo aquellos padres habían podido realizar aquella gustosa operación por la cual el hombre inyecta su dosis en la mujer para que ésta se quede embarazada en aquel lugar y cuatro veces. La primera es fácil, pues no hay ojos que observen. La segunda presenta algo más de complejidad, pero si se hace cuando el primogénito cuenta sólo con un par de años, allí no se da cuenta nadie. La tercera vez ya es más difícil, pues cuatro son los ojos espías, dos de los cuales pertenecen a un crío de cinco años. Y el cuarto acto coital ya es digno de premio, porque nadie puede dejar pasar cuan complicado debe ser follar en la misma habitación donde duermen tus otros tres hijos. De todas maneras, ¿por qué iba ella a sorprenderse cuando no había lugar imaginable donde ella no hubiese realizado, al menos, un francés? Ascensores, lavabos públicos, bajo un camión, dentro de armarios o trenes, eran entre otros muchos, algunos lugares donde no había realizado sexo ni una, ni dos ni tres veces. Son muchos años ya, pensaba ella.

Sus propios actos se convertían en tiempo, el tiempo se esfumaba, y ella envejecía.

El niño que soñaba con muñecas 3

2009-11-14T17:54:00.000-08:00

A veces, Roberto se sentaba frente al ordenador y hacía recetas con ciertos recuerdos del pasado –podrían llamarse pesadillas en su propia tinta-. La mayoría ofrecían un principio esperanzador y un final trágico. Por ejemplo, la semana anterior había escrito sobre el famoso día en que su padre, habiendo sido apercibido de que a su hijo se le iluminaban los ojos cuando veía un par de patines pintando sobre el duro hielo aquellas líneas interminables que formaban círculos y más círculos, un día se decidió por llevarle a un lugar –manifestó su padre- genial, fantástico, y único. Roberto acabó tragándose todo un partido de Jockey sobre hielo. Se veía a sí mismo junto a su padre siguiendo con los ojos (que no con el animus) un platillo que se deslizaba por la superficie a golpes de stick. Su padre se levantaba del asiento, gritaba, insultaba y derramaba la cerveza por su ropa, como si ello provocara en él la sensación de sentirse parte del circo. Por el contrario, su hijo se hallaba allí, espiritualmente vacío y físicamente invisible, esperando con el ansia de un pobre al que le ofrecen un plato de macarrones que el maldito partido acabara pronto. Era en esos momentos en que se sentía tan diminuto cuando de su interior resultaba un gran animus que nada tenía que ver con el partido, aunque sí con la violencia desplegada por su entorno.

Querido papá,

Por aquel entonces no tenías ni idea de que mi pasión tenía mucho que ver con una pista, unos patines y un gran bloque de hielo, pero en absoluto con una pandilla de descerebrados que, pese a dominar el patinaje, parecen no dominarse a sí mismos.
¿Por qué no te explicaba mis problemas? En realidad, ese era mi mayor problema: no podía. Sin ni si quiera hacer un amago de conversación contigo sobre el tema, tú ya no entendías cómo era posible que a tu hijo, a TU PROPIO HIJO no le gustara ni el fútbol, ni el baloncesto, ni jugar a esos fantásticos videojuegos en los que la finalidad es conseguir ciertos récords a través de asesinatos en toda regla, de robos de coches, de estafas, etc. De más pequeño, cuando quizás mi ignorancia no me permitía comprender ciertas cosas, creí que algún día me comprenderías, y que por fin mi madre conseguiría convencerte para que empezaras a tratarme según mi forma de ser, y no según en quien tú querías que yo fuera.

En absoluto te culpo, querido papá, de todo lo que me has hecho pasar. Contrariamente a lo que crees, sinceramente pienso que la culpa de todo ha venido siendo mía desde que nací y hasta que adquirí cierto sentido común –o mejor dicho, cierto sentido lógico-. Siento mucho haberme situado siempre al otro lado de la balanza de cualquier forma de ser normal y corriente. Siento haber odiado lo que tú amabas, y haber amado lo que, según tu sabia opinión, eran cosas de niñas y de mariquitas. Pues bien, siento que pese a no ser mariquita, me encantaran las mariquitas rojas y negras que guardaba en mi mano cuando aparecían por el jardín; siento que me encantaran las mariposas sobrevolando nuestras cabezas, las flores bien colocadas a la entrada de la casa, y los escaparates iluminados de las calles mayores. Pero sinceramente, papá, siento mucho más que tú, como padre mío que eres, no supieras hacer feliz a un niño sólo porque era diferente y porque no respondía a tus condiciones tan masculinamente respetables, que todo lo que he podido decir con anterioridad.

“Roberto, ¿a ti te gustan los chicos?” Me preguntaste aquel día cuando, después del fabuloso partido de jockey –era lo que tú decías, yo no podía opinar algo diferente-, entramos al coche para volver a nuestra casa, a tu hogar. Pues claro que me gustan los chicos, papá. Me encantan aquellos chicos con los que se puede hablar de todo; aquellos chicos a los que no les importa que estuvieras enamorado de la más fea de la clase porque entendían que para ti no era la más fea, sino la más inteligente; aquellos chicos que cocinan y planchan porque sienten la necesidad de participar en la vida hogareña diaria, y disfrutan con ello –pues, no como tú crees, las vivencias caseras van mucho más allá de la cerveza en el sofá antes de cenar, y la cama después-. Si fue a eso a lo que te referiste, por supuesto que los chicos me gustan. Pero claro, por supuesto no pude contestarte eso –en parte porque por mi corta edad y por lo inesperado de la pregunta, me quedé casi sin palabras-, y lo único que te dije fue un tembloroso “no”, que era lo que se ajustaba a lo que tú querías.

Querido papá, siento mucho ser como soy, pero lo que más siento es que nunca me hayáis aceptado, y que hayáis querido al Roberto que supuestamente de mayor cambiaría y sería como todos los chicos de su edad, y no al Roberto que lo único que pedía para ser feliz, era una muñeca propia.

Ya ves, papá, tú soñabas con que entre el tiempo y tú me pudieseis moldear a vuestro antojo. Y yo.., yo sólo soñaba con una muñeca.

Hamlet, Acto III, Escena IV

2009-10-27T01:57:00.000-07:00

Ser o no ser: he aquí el problema. Cuál es más digna acción del ánimo, ¿sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta, u oponer los brazos a este torrente de calamidades y darlas fin con atrevida resistencia? Morir es dormir. No más. Y con un sueño las aflicciones se acaban y los dolores sin número, patrimonio de nuestra débil naturaleza... Este es un término que deberíamos solicitar con ansia. Morir es dormir... y tal vez soñar. He aquí el gran obstáculo; porque el considerar qué sueños pueden desarrollarse en el silencio del sepulcro, cuando hayamos abandonado este despojo mortal, se siente un motivo harto poderoso para detenerse. Esta es la consideración que hace nuestra infelicidad tan larga, haciéndonos amar la vida. ¿Quién, si esto no fuese, aguantaría la lentitud de los tribunales, la insolencia de los empleados, las tropelías que recibe el pacífico, el mérito con que se ven agraciados los hombres más indignos, las angustias de un mal pagado amor, las injurias y quebrantos de la edad, la violencia de los tiranos, el desprecio de los soberbios, cuando el que todo esto sufre pudiera evitárselo y procurarse la quietud con sólo un puñal? ¿Quién podría tolerar tanta opresión, sudando, gimiendo bajo el peso de una vida molesta, si no fuese porque el temor de que existe alguna cosa más allá de la muerte (país desconocido, de cuyos límites ningún caminante torna) nos embaraza en deudas y nos hace sufrir los males que nos cercan, antes de ir a buscar otros de que no tenemos seguro conocimiento? Esta previsión nos hace a todos cobardes, así la natural tintura del valor se debilita con los barnices pálidos de la prudencia. Las empresas de mayor importancia, por esta sola consideración, mudan camino, no se ejecutan, y se reducen a designios vanos. Pero... ¿qué veo? ¡La hermosa Ofelia! Graciosa niña, espero que mis defectos no serán olvidados en tus oraciones.

Fotos concentración 21 de octubre contra la violencia machista

2009-10-24T02:19:00.000-07:00

Historias en el tren

2009-10-22T14:43:00.000-07:00

Escrito el día 21 de octubre.

El tren llega puntual. No soy el único que espera. Conmigo unas cuantas almas más que se levantan del banco y se acercan hasta el límite de las vías. Nada extraño. Las sombras humanas huyen cuando la de la serpiente se acerca tanto que de la misma se siente su rebufo. Se detiene y abre sus puertas. Como la flor carnívora, espera con sutileza a sus presas.
Subimos, y cuando ya no queda nada que hacer, cuando ya no hay marcha atrás…ZAS. El animal de hierro cierra rápidamente sus puertas no antes de exteriorizar su satisfacción mediante aquel rugido onomatopéyico naciente de la sensación causada por el olor del manjar, por la captación del aura perfumada del dulce derretible al tacto con la lengua.

El reptil emprende su camino, y nosotros, como animalillos abandonados a la suerte y a la teoría de la probabilidad según la cual un elemento injerido puede producir reacciones negativas – indiquemos que “negativas” en este caso podrá significar “eméticas, fecales, o si a caso expectorativas”- en un ser, nos sentamos, nos acomodamos y esperamos. Unos tendrán suerte y serán expulsados antes de notar la falta de oxígeno (quizás los más huesudos, los de carne dura, los difícilmente digeribles). Otros deberán esperar y/o arrodillar sus esperanzas frente a la cruda realidad: morirán asfixiados si no lo hacen abrasados por el calor interno de la bestia.

Consecuentemente, los sujetos van a caer en la inevitable división según qué ideas les van a ser propuestas por su extraña desesperación. Unos, como ya se ha señalado, esperarán a la asfixia sentados, gastando la menor energía posible –incluso algunos dormirán como método antiagonizante-; otros la esperarán levantados –ya saben, más vale morir de pie…- Y los restantes, los que no se dan por vencidos, se acogen a las aras de una posible alianza interior-exterior, de un posible vínculo entre raptor-chivato. -¡Estoy desvariando! ¿A caso se alía el pollo asado con el hombre que lo devora?- y para ello se sirven del absoluto, desagradable y vergonzoso –o mejor dicho, desvergonzado- incordio.

A grandes rasgos esto es lo que suele suceder en el tren. Sin embargo, hoy ha acaecido algo que aun no había visto –debo informar al lector que, para mi suerte, la bestia siempre me ha expulsado de su cuerpo, por lo que tengo experiencia en percibir comportamientos extraños allá dentro-. Un ser inocente, de aquellos que derrochan simpatía, humor, alegría y entretenimiento; una persona que no tendría que dedicarse al oficio tan sospechoso de la mendicidad; una criatura que suele ser alegre por naturaleza –más que el resto de los humanos- aun siendo “diferente”. Nunca en mi vida hubiese imaginado ver con mis ojos y digerir con mi corazón –a decir verdad, no lo digerí- a un ser con Síndrome de down pidiendo dinero en el tren. ¡Claro que le he dado dinero! Pero me hubiese gustado ofrecerle tres preguntas: ¿Por qué pides dinero? ¿Te han dicho que lo hagas? ¿Quién?
Aun me sorprendía más que la gente ni si quiera la mirara cuando la chica se acercaba y solicitaba “un euro” con esa gracia tan triste en este caso. ¿Cuánto vale una mirada? ¿Cuál es el precio de un giro de apenas noventa grados y un enfoque, si quiera desenfocado, de unos ojos hacia otros?

Finalmente, he sido esputado de los adentros de la bestia reptil. Y conmigo una cuestión. ¿Quién es la bestia que ha permitido eso? ¿Esputa también? ¿ESputa?

PD: aun no se me da bien lo de buscar fotos... jeje

Concentración 21 de octubre

2009-10-21T14:38:00.000-07:00

Esta tarde a las 20:00h se ha celebrado una concentración de hombres contra la violencia machista.

La concentración ha venido promovida, convocada y planificada por Homes Igualitaris, asociación a la que cada día respeto y admiro más. Dicha asociación (www.ahige.org www.homesigualitaris.cat) realiza una lucha a favor de la igualdad desde el propio hombre. Y es que en realidad, la mujer sufre el problema, pero el hombre lo tiene. Es por eso que si desde el género masculino no existe una iniciativa por cambiar, la cosa va a evolucionar poco y lento.

Pues de eso se trata, de que seamos los propios hombres los que nos manifestemos, los que rompanos el silencio, y los que, por decirlo de una manera vulgar, pero contundente -las cosas claras y el chocolate espeso- nos mojemos. Por ellas, por nosotros, y por cambiar de una vez por todas, negarnos a adquirir esa herencia machista, basada es una estructura de sumisión femenina a la voz de "el hombre".

El niño que soñaba con muñecas 2

2009-10-21T04:36:00.000-07:00

Los padres de Roberto estaban preocupados. Su hijo ya tenía quince años y nunca había mostrado un solitario signo de gusto masculino. Medía un metro setenta y siete, ojos verdosos y cabello liso a media capa. Podía decirse que en absoluto era un chico feo. ¿Por qué no lo aprovechaba? Más feos que él ya se veían por la calle agarraditos de la mano de jovencitas catorceañeras delgaditas y recién salidas del horno hogareño. ¿Qué narices pasaba con Roberto? Se tiraba el día en casa, estudiando, leyendo, o en el ordenador. ¿A caso no era eso preocupante? Nunca traía amigos a casa. Incluso una vez se inventó un amigo llamado Héctor del que solía hablar sólo si se le preguntaba por él, pero al que nunca invitó a casa. Del colegio siempre venía triste, cansado. De hecho, pocas veces le habían visto reírse. Aun recordaban sus padres aquel día en que, mientras hacían el amor, oyeron ruidosas carcajadas provinentes de la habitación contigua –la de Paula-. Eran tan horrorosamente fuertes que se vieron obligados a hacer una pausa para ver qué sucedía. Como, por razones obvias, el padre no estaba en disposición de salir al estilo aventurero en busca y captura de la fuente de esas risas para taparla de una vez por todas, salió su madre, semidesnuda pero escondida bajo un albornoz. Abrió el pestillo que separaba el goce de la normalidad –alguien dijo que como regla general, el ser no goza- y se deslizó hacia la cámara de al lado intentando que el ruido generado por los pies sobre el parquet quedara parapetado por las intrusas y feroces muestras de escandalosa felicidad que incluso les había llevado a detenerse en su particular juego de adultos.

Gritar de felicidad. Ella también gritaba. Y no sólo eso, sino que era capaz de adoptar las posiciones más inverosímiles en los momentos de satisfacción extrema. Felicidad, satisfacción. Su ser, su YO quedaba desprovisto de cualquier tipo de vergüenza justo en el instante delicioso de la pura plenitud impura. Plenitud. Felicidad, satisfacción, plenitud. Vida. Se sentía viva, nada más lejos que eso.
Asomó su ojo derecho por la bisagra de la puerta. La amante espía; título peculiar. Las risas habían calmado, pero, una vez allí, ahora no había marcha atrás. Debía hacerle callar. Interrumpir su disfrute. Mandarle a su habitación, con sus coches de carreras y sus videojuegos, donde permanecería en silencio, entretenido. En silencio, sí. ¿Entretenido? No le importaba.
Allí, a apenas unos metros, se encontraba el niño estirado en la gran alfombra que ocupaba todo el suelo, y en la que se veían dibujadas flores sobre un fondo verde claro. Roberto había puesto un folio sobre la representación de una de esas flores –ese era el rincón de los claveles-, e intentaba calcarla, sin darse cuenta de que le iba a resultar muy complicado apoyar el folio adecuadamente en el tejido. Pero, ¿qué le había resultado tan gracioso hacía cuestión de cinco minutos?
Entró en la habitación. Roberto la miró despreocupadamente. Ella le sonrió.

- Mamá, ¿por qué las muñecas de Paula hacen pipi y mis muñecos ni si quiera tienen pilila?.

Paula era conocedora del problema que su hermano padecía. Ella, tres años mayor que él, pronto percibió que Roberto no era como la mayoría de chicos de su edad. Ello le había provocado una gran frustración, un gran conflicto interno. Sabía que Roberto luchaba cada día consigo mismo para salir a la calle y demostrar que él no era lo que le decían en su clase. Sabía que si nunca había confiado en ella, había sido por celos, por no haber tenido él las mismas oportunidades de ser feliz que su hermana mayor. Sabía que si le oía llorar por las noches era porque no podía permitirse hacerlo por el día.
La chica no conocía la forma de hablar con un joven cerrado en banda que se había prohibido a sí mismo decir cualquier palabra delatadora de sus sentimientos. Quería ayudarle, pero era imposible. A cada pregunta que se le hacía, un monosílabo era suficiente para formar la respuesta.
Si la cosa no cambiaba, si él no se decidía a enseñarse a sí mismo tal y como era, finalmente sería él mismo el lobo encargado de desgarrarse, comerse, matarse. Roberto es un lobo para Roberto.

Conflicto interno: el saber que no puedes ser como quieres ser, o que no puedes externalizar quién eres. Aparentar. Zurdo con mano atada. Esconder la realidad para adaptarse a unas normas sociales de las que no se es partícipe, cómplice, y a las que sólo se guarda respeto por temor: temor a los demás, temor a uno. ¿Quién eres? ¿Quién llama? No eres tú. Eres los demás. Sé tú y te abriré. Ojos menguados difuminan la obviedad. La obviedad es subjetiva y el difuminado culposo. Lo subjetivo pertenece al ser, y la culpa a lo subjetivo. Tú también tienes la culpa. Pero sólo tú puedes solucionarlo.